delirios de imaginantes final
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La Ínter
Delirios de imaginantes
Ana María Shua - Ángel Olgoso - René Avilés Fabila Fernando Iwasaki - Luisa Valenzuela - Juan Armando Epple
Agustín Monsreal - Ángel Zapata - Raúl Brasca Andrés Neuman - William Guillén Padilla - Eduardo Berti
Nana Rodríguez Romero - David Roas - Lilian ElphickRubén Abella - Manu Espada - Alfonso Rubén Abella - Manu Espada - Alfonso Pedraza - Ginés Cutillas
Pía Barros - Diego Muñoz Valenzuela - Juan Romagnoli Flavia Company - Clara Obligado - Marcial Fernández
José María Merino - Carmen Simón - Armando Gutiérrez Méndez Triunfo Arciniegas - Julia Otxoa - Juan Pedro Aparicio
María Rosa Lojo - Fabián Vique - Umberto Senegal Jaime Muñoz Jaime Muñoz Vargas - Harold Kremer - Fernando Sánchez Clelo
Rui Manuel Amaral - Eduardo Gotthelf - Eloy Tizón Isabel González González - Armando Alanís Canales
Julio Estefan - Mónica Lavín - Rogelio Guedea - Raúl Ariza Antonio Serrano Cueto - Gabriel Jiménez Emán
Marco Aurelio Chavezmaya - Pedro Guillermo Jara
! 1!
! 2!
Delirios de imaginantes Antología de microrrelatos
! 3!
! 4!
Internacional Microcuentista Revista de lo breve
2015
! 5!
! 6!
Índice
Presentación 8
Sin título 10
Perplejidad 11
La cueva 12 El puente 13
Cuentos pendientes 14
Natación 15
La inmolación por la belleza 16
Artistas de trapecio 17
Mi!hermano! ! ! ! ! ! ! 18!Entre!inmensidades! ! ! ! ! ! 19!Continuidad!de!los!parques!! ! ! ! 20!Sobremesa!o!fin!del!mundo!! ! ! ! 22!Los!dos!reyes!y!los!dos!laberintos! ! ! ! 23!Un!guerrero!humilde! ! ! ! ! 24!Cuento!de!horror! ! ! ! ! ! 25!Raíces!! ! ! ! ! ! ! 26!El!viaje! ! ! ! ! ! ! 27!Le regret d´Héraclite 28
Sirenas! ! ! ! ! ! ! 29!La!hija!de!la!lavandera! ! ! ! ! 30!Una!confusión!cotidiana! ! ! ! ! 31!Amor!77! ! ! ! ! ! ! 32!Ante!la!ley! ! ! ! ! ! ! 33!Sin!título!II! ! ! ! ! ! ! 35!La!luna! ! ! ! ! ! ! 36!Descubrimiento! ! ! ! ! ! 37!Errata!! ! ! ! ! ! ! 38!El!mozo! ! ! ! ! ! ! 39!
! 7!
El!escupidor!de!Rafael!Castillo! ! ! ! 40!Reencuentro! ! ! ! ! ! ! 41!El!monje!y!la!mosca! ! ! ! ! ! 42!Las!preocupaciones!de!un!padre!de!familia! ! 43!Historia!fantástica! ! ! ! ! ! 45!El!que!acecha!! ! ! ! ! ! 46!Cordelia! ! ! ! ! ! ! 47!El!adivino! ! ! ! ! ! ! 48!Tragedia! ! ! ! ! ! ! 49!El!componedor!de!cuentos! ! ! ! ! 50!Puntualidad! ! ! ! ! ! ! 51!Sin!título!III! ! ! ! ! ! ! 52!Episodio!del!enemigo! ! ! ! ! 53!La!inspiración! ! ! ! ! ! 55!El!narrador! ! ! ! ! ! ! 56!Geometrías! ! ! ! ! ! ! 57!Aforismo! ! ! ! ! ! ! 58!La!ubicuidad!de!las!manzanas! ! ! ! 59!El!último!dinosaurio!! ! ! ! ! 60!Mi!reloj! ! ! ! ! ! ! 61!La!bella!durmiente!del!bosque!y!el!príncipe! ! 62!Juego!de!niño!! ! ! ! ! ! 63!
! 8!
Presentación Sin temor a equivocarnos, podríamos afirmar que la presente antología es la más
emblemática. La razón es sencilla: elegimos a cincuenta de los autores de
microrrelatos más representativos de la actualidad y les pedimos que fueran ellos
los que escogieran ese texto que en algún momento los cautivó como lectores.
Solo explorando cada uno de los textos predilectos de los invitados es posible
entender por qué su nominación de referentes es recurrente.
Digno de mención, igualmente, consideramos el fenómeno de que aún sin
saber a quiénes habíamos invitado a esta aventura antologista, muchos de los
autores seleccionados eligieron algún texto de los escritores que están presentes en
este documento. Una curiosa anécdota que confirma con el nivel literario que
usted, querido lector, está a punto de encontrarse.
Delirios de imaginantes, nombre que hemos elegido para esta selección y
del cual sobra explicación, pretende presentarles un listado extraordinario de esos
textos que de una u otra forma detonaron la genialidad de autores que se han
convertido en símbolos.
Solo esperamos que disfruten cada microrrelato, así como nosotros nos
hemos deleitado compilándolos.
Comité Editorial
Internacional Microcuentista
! 9!
! 10!
Sin título
Conozco a un hombre que dormía con sus brazos. Un día se los amputaron y quedó
despierto para siempre.
César Vallejo
Elegido por William Guillén Padilla. Perú, 1963.
! 11!
Perplejidad
a Guillermo Martínez
La cierva pasta con sus crías. El león se arroja sobre la cierva, que
logra huir. El cazador sorprende al león y a la cierva en su carrera y
prepara el fusil. Piensa: si mato al león tendré un buen trofeo, pero
si mato a la cierva tendré trofeo y podré comerme su exquisita pata a
la cazadora.
De golpe, algo ha sobrecogido a la cierva. Piensa: si el león no me
alcanza ¿volverá y se comerá a mis hijos? Precisamente el león está
pensando: ¿para qué me canso con la madre cuando, sin ningún esfuerzo,
podría comerme a las crías?
Cierva, león y cazador se han detenido simultáneamente.
Desconcertados, se miran. No saben que, por una coincidencia sumamente
improbable, participan de un instante de perplejidad universal. Peces
suspendidos a media agua, aves quietas como colgadas del cielo, todo
ser animado que habita sobre la Tierra duda sin atinar a hacer un
movimiento.
Es el único, brevísimo hueco que se ha producido en la historia del
mundo. Con el disparo del cazador se reanuda la vida.
Raúl Brasca
Elegido por Nana Rodríguez Romero. Colombia, 1956.
! 12!
La cueva
Cuando era niño me encantaba jugar con mis hermanas debajo de las colchas de la
cama de mis papás. A veces jugábamos a que era una tienda de campaña y otras
nos creíamos que era un iglú en medio del polo, aunque el juego más bonito era el
de la cueva. ¡Qué grande era la cama de mis papás! Una vez cogí la linterna de la
mesa de noche y les dije a mis hermanas que me iba a explorar el fondo de la cueva.
Al principio se reían, después se pusieron nerviosas y terminaron llamándome a
gritos. Pero no les hice caso y seguí arrastrándome hasta que dejé de oír sus
chillidos. La cueva era enorme y cuando se gastaron las pilas ya fue imposible
volver. No sé cuántos años han pasado desde entonces, porque mi pijama ya no me
queda y lo tengo que llevar amarrado como Tarzán.
He oído que mamá ha muerto.
Fernando Iwasaki
Elegido por David Roas. España, 1965.
! 13!
El puente
Yo era rígido y frío, yo estaba tendido sobre un precipicio; yo era un puente. En un
extremo estaban las puntas de los pies; al otro, las manos, aferradas; en el cieno
quebradizo clavé los dientes, afirmándome. Los faldones de mi chaqueta flameaban
a mis costados. En la profundidad rumoreaba el helado arroyo de las truchas.
Ningún turista se animaba hasta estas alturas intransitables, el puente no figuraba
aún en ningún mapa. Así yo yacía y esperaba; debía esperar. Todo puente que se
haya construido alguna vez, puede dejar de ser puente sin derrumbarse.
Fue una vez hacia el atardecer —no sé si el primero y el milésimo—, mis
pensamientos siempre estaban confusos, giraban siempre en redondo; hacia ese
atardecer de verano; cuando el arroyo murmuraba oscuramente, escuché el paso de
un hombre. A mí, a mí. Estírate puente, ponte en estado, viga sin barandales,
sostén al que te ha sido confiado. Nivela imperceptiblemente la inseguridad de su
paso; si se tambalea, date a conocer y, como un dios de la montaña, ponlo en tierra
firme.
Llegó y me golpeteó con la punta metálica de su bastón, luego alzó con ella
los faldones de mi casaca y los acomodó sobre mí. La punta del bastón hurgó entre
mis cabellos enmarañados y la mantuvo un largo rato ahí, mientras miraba
probablemente con ojos salvajes a su alrededor. Fue entonces —yo soñaba tras él
sobre montañas y valles— que saltó, cayendo con ambos pies en mitad de mi
cuerpo. Me estremecí en medio de un salvaje dolor, ignorante de lo que pasaba.
¿Quién era? ¿Un niño? ¿Un sueño? ¿Un salteador de caminos? ¿Un suicida? ¿Un
tentador? ¿Un destructor? Me volví para poder verlo. ¡El puente se da vuelta! No
había terminado de volverme, cuando ya me precipitaba, me precipitaba y ya
estaba desgarrado y ensartado en los puntiagudos guijarros que siempre me habían
mirado tan apaciblemente desde el agua veloz.
Franz Kafka
Elegido por Lilian Elphick. Chile, 1959.
! 14!
Cuentos pendientes
El joven contó que anoche salió a caminar, que se acercó al jardín de esa casa y
robó dos rosas para regalar a su novia, que en ese momento vio en el cielo, no una,
sino dos estrellas fugaces, que su deseo fue tener algo de más valor para regalar,
que las estrellas siguieron bajando, que con luces cayeron a sus pies, que cuando las
levantó, milagro de amor, eran dos brillantes. Que estaban engarzados en este par
de pendientes.
El policía no le creyó.
Eduardo Gotthelf
Elegido por Luisa Valenzuela. Argentina, 1938.
! 15!
Natación !
He aprendido a nadar en seco. Resulta más ventajoso que hacerlo en el agua. No
hay el temor a hundirse pues uno ya está en el fondo, y por la misma razón se está
ahogado de antemano. También se evita que tengan que pescarnos a la luz de un
farol o en la claridad deslumbrante de un hermoso día. Por último, la ausencia de
agua evitará que nos hinchemos.!
No voy a negar que nadar en seco tiene algo de agónico. A primera vista se
pensaría en los estertores de la muerte. Sin embargo, eso tiene de distinto con ella:
que al par que se agoniza uno está bien vivo, bien alerta, escuchando la música que
entra por la ventana y mirando el gusano que se arrastra por el suelo.!
Al principio mis amigos censuraron esta decisión. Se hurtaban a mis
miradas y sollozaban en los rincones. Felizmente, ya pasó la crisis. Ahora saben que
me siento cómodo nadando en seco. De vez en cuando hundo mis manos en las
losas de mármol y les entrego un pececillo que atrapo en las profundidades
submarinas.!
Virgilio Piñera
Elegido por Eduardo Berti. Argentina, 1964.
! 16!
La inmolación por la belleza
El erizo era feo y lo sabía. Por eso vivía en sitios apartados, en matorrales sombríos,
sin hablar con nadie, siempre solitario y taciturno, siempre triste, él, que en
realidad tenía un carácter alegre y gustaba de la compañía de los demás. Sólo se
atrevía a salir a altas horas de la noche y, si entonces oía pasos, rápidamente
erizaba sus púas y se convertía en una bola para ocultar su rubor.
Una vez alguien encontró una esfera híspida, ese tremendo alfiletero. En
lugar de rociarlo con agua o arrojarle humo —como aconsejan los libros de
zoología—, tomó una sarta de perlas, un racimo de uvas de cristal, piedras
preciosas, o quizá falsas, cascabeles, dos o tres lentejuelas, varias luciérnagas, un
dije de oro, flores de nácar y de terciopelo, mariposas artificiales, un coral, una
pluma y un botón, y los fue enhebrando en cada una de las agujas del erizo, hasta
transformar a aquella criatura desagradable en un animal fabuloso.
Todos acudieron a contemplarlo. Según quién lo mirase, semejaba la corona
de un emperador bizantino, un fragmento de la cola del Pájaro Roc o, si las
luciérnagas se encendían, el fanal de una góndola empavesada para la fiesta del
Bucentauro, o, si lo miraba algún envidioso, un bufón.
El erizo escuchaba las voces, las exclamaciones, los aplausos, y lloraba de
felicidad. Pero no se atrevía a moverse por temor de que se le desprendiera aquel
ropaje miliunanochesco. Así permaneció durante todo el verano. Cuando llegaron
los primeros fríos, había muerto de hambre y de sed. Pero seguía hermoso.
Marco Denevi
Elegido por Ángel Olgoso. España, 1961.
! 17!
Artistas del trapecio
No tengas miedo, volará, heredó nuestros genes, dice el artista del trapecio. Y desde
el punto más alto lanza a su hija, un bebé todavía, por el aire, hacia los brazos de la
madre aterrada e infiel. No debería temer: por las artes de su verdadero padre, el
mago, la niña realmente vuela. O les hace creer que vuela.
Ana María Shua
Elegido por Rubén Abella. España, 1967.
!
! 18!
Mi hermano
Nunca le perdoné a mi hermano gemelo que me abandonara durante siete minutos
en la barriga de mamá, y me dejara allí, solo, aterrorizado en la oscuridad, flotando
como un astronauta en aquel líquido viscoso, y oyendo al otro lado cómo a él se lo
comían a besos. Fueron los siete minutos más largos de mi vida, y los que a la
postre determinarían que mi hermano fuera el primogénito y el favorito de mamá.
Desde entonces salía antes que Pablo de todos los sitios: de la habitación, de casa,
del colegio, de misa, del cine, aunque ello me costara el final de la película. Un día
me distraje y mi hermano salió antes que yo a la calle, y mientras me miraba con
aquella sonrisa adorable, un coche se lo llevó por delante. Recuerdo que mi madre,
al oír el golpe, salió de la casa y pasó ante mí corriendo y gritando mi nombre, con
los brazos extendidos hacia el cadáver de mi hermano. Yo nunca la saqué del error.
Rafael Novoa
Elegido por Manu Espada. España, 1974.
! 19!
Entre inmensidades
Ícaro dijo: Padre mío, no puedo detenerme. Y las olas azuladas le cerraron la boca.
Su infeliz padre (¡ay!, había dejado de serlo) le gritaba: Ícaro, hijo mío, ¿dónde
estás? Todavía lo estaba llamando cuando vio plumas sobre las aguas.
Ovidio
Elegido por Alfonso Pedraza. México, 1956.
! 20!
Continuidad de los parques
Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios
urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar
lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de
escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de
aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque
de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo
hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano
izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos
capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los
protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi
perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que
su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los
cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el
aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida
disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y
adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del
monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la
cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con
sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las
ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y
senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad
agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de
serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias
que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo,
dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir.
Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora
cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso
despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla.
Empezaba a anochecer.
! 21!
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron
en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la
senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a
su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva
del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no
ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños
del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras
de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada.
En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La
puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto
respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo
una novela.
Julio Cortázar
Elegido por Fernando Iwasaki. Perú, 1961.
! 22!
Sobremesa o fin del mundo
Hoy después de comer he retirado el mantel, he lavado los platos, y un día estaré
muerto.
Eloy Tizón
Elegido por Ginés Cutillas. España, 1973.
! 23!
Los dos reyes y los dos laberintos
Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días
hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les
mandó construir un laberinto tan complejo y sutil que los varones más prudentes
no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un
escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no
de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el
rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar
en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde.
Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron
queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto
y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia,
juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan
venturosa fortuna que derribó sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al
mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron
tres días, y le dijo: «¡Oh, rey del tiempo y sustancia y cifra del siglo!, en Babilonia
me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y
muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay
escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni
muros que te veden el paso».
Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en mitad del desierto, donde
murió de hambre y de sed. La gloria sea con Aquél que no muere.
Jorge Luis Borges
Elegido por Ana María Shua. Argentina, 1951.
! 24!
Un guerrero humilde
Una vez le preguntaron a un guerrero imbatible por qué se paseaba siempre por las
calles con un aire tan simple y humilde, aire que no correspondía a su rango.
Mostró una mano extendida y dijo: «¡Mis dedos son cinco, señores! ¡Estos cinco
señores se inclinan ante mí!». Fue cerrando la mano hasta convertirla en un puño.
«¡Mientras más humildes se hacen, más fuerza me dan!».
Alejandro Jodorowsky
Elegido por Pía Barros. Chile, 1956.
! 25!
Cuento de horror
La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones.
Juan José Arreola
Elegido por Diego Muñoz Valenzuela. Chile, 1956.
! 26!
Raíces
Con el último golpe del hacha, el árbol cae pesadamente al suelo. Sin embargo, los
pájaros permanecen inmóviles donde antes estuvieron las ramas. Acaso porque
solo son la sombra de esos pájaros. Acaso porque esos pájaros miraban demasiado
la distancia y la distancia los hipnotizó. O acaso porque la memoria del árbol muere
después.
Eugenio Mandrini
Elegido por Juan Romagnoli. Argentina, 1962.
! 27!
El viaje
Un día la madre de una amiga me contó una curiosa anécdota.
Estábamos en su casa, en el barrio antiguo de Palma de Mallorca, y desde el
balcón interior, que daba a un pequeño jardín, se alcanzaba a ver la fachada del
vecino convento de clausura. La madre de mi amiga solía visitar a la abadesa; le
llevaba helados para la comunidad y conversaban durante horas a través de la
celosía. Estábamos ya en una época en que las reglas de clausura eran menos
estrictas de lo que fueron antaño, y nada impedía a la abadesa, si así lo hubiera
deseado, que interrumpiera en más de una ocasión su encierro y saliera al mundo.
Pero ella se negaba en redondo. Llevaba casi treinta años entre aquellas
cuatro paredes y las llamadas del exterior no le interesaban lo más mínimo.
Por eso la señora de la casa creyó que estaba soñando cuando una mañana
sonó el timbre y una silueta oscura se dibujó al trasluz en el marco de la puerta. “Si
no le importa», dijo la abadesa tras los saludos de rigor, «me gustaría ver el
convento desde fuera». Y después, en el mismo balcón en el que fue narrada la
historia se quedó unos minutos en silencio. «Es muy bonito», concluyó. Y, con la
misma alegría con la que había llamado a la puerta, se despidió y regresó al
convento.
Creo que no ha vuelto a salir, pero eso ahora no importa. El viaje de la
abadesa me sigue pareciendo, como entonces, uno de los viajes más largos de todos
los viajes largos de los que tengo noticias.
Cristina Fernández Cubas
Elegido por Flavia Company. Argentina, 1963.
! 28!
Le regret d´Héraclite
Yo, que tantos hombre he sido, no he sido nunca aquel en cuyo abrazo se
estremecía Matilde Urbach.
Jorge Luis Borges
Elegido por Clara Obligado. Argentina-España, 1950.
! 29!
Sirenas
Como es bien sabido, hay en todos los puertos del mundo por lo menos una taberna
donde, a cambio de un vaso de vino o de algunas monedas, algún viejo marinero
relata a los viajeros sus largas travesías y sus amores breves e intensos con las
sirenas. ¿Habrá bajo el mar lugares donde las viejas sirenas narren sus antiguos
amores con los marineros?
Luis Bernardo Pérez
Elegido por Marcial Fernández. México, 1965.
! 30!
El hijo de la lavandera
Al hijo de la lavandera le tiraban piedras los niños del administrador porque iba
siempre cargado con un balde lleno de ropa, detrás de la gorda que era su madre,
camino de los lavaderos. Los niños del administrador silbaban cuando pasaba, y se
reían mucho viendo sus piernas, que parecían dos estaquitas secas, de esas que se
parten con el calor, dando un chasquido. Al niño de la lavandera daban ganas de
abrirle la cabeza pelada, como un melón-cepillo, a pedradas; la cabeza alargada y
gris, con costurones, la cabeza idiota, que daba tanta rabia. Al niño de la lavandera
un día lo bañó su madre en el barreño, y le puso jabón en la cabeza rapada, cabeza-
sandía, cabeza-pedrusco, cabeza-cabezón-cabezota, que había que partírsela de una
vez. Y la gorda le dio un beso en la monda lironda cabezorra, y allí donde el beso, a
pedrada limpia le sacaron sangre los hijos del administrador, esperándole
escondidos, detrás de las zarzamoras florecidas.
Ana María Matute
Elegido por José María Merino. España, 1941.
! 31!
Una confusión cotidiana
Un incidente cotidiano, del que resulta una confusión cotidiana. A tiene que cerrar
un negocio con B en H. Se traslada a H para una entrevista preliminar, pone diez
minutos en ir y diez en volver, y se jacta en su casa de esa velocidad. Al otro día
vuelve a H, esta vez para cerrar el negocio. Como probablemente eso le exigirá
muchas horas, A sale muy temprano. Aunque las circunstancias (al menos en
opinión de A) son precisamente las de la víspera, tarda diez horas esta vez en llegar
a H. Llega al atardecer, rendido. Le comunican que B, inquieto por su demora, ha
partido hace poco para el pueblo de A y que deben haberse cruzado en el camino.
Le aconsejan que espere. A, sin embargo, impaciente por el negocio, se va
inmediatamente y vuelve a su casa.
Esta vez, sin poner mayor atención, hace el viaje en un momento. En su casa
le dicen que B llegó muy temprano, inmediatamente después de la salida de A, y
que hasta se cruzó con A en el umbral y quiso recordarle el negocio, pero que A le
respondió que no tenía tiempo y que debía salir en seguida.
A pesar de esa incomprensible conducta, B entró en la casa a esperar su
vuelta. Y ya había preguntado muchas veces si no había regresado aún, pero seguía
esperándolo siempre en el cuarto de A. Feliz de hablar con B y de explicarle todo lo
sucedido, A corre escaleras arriba. Casi al llegar tropieza, se tuerce un tobillo y a
punto de perder el sentido, incapaz de gritar, gimiendo en la oscuridad, oye a B —
tal vez muy lejos ya, tal vez a su lado— que baja la escalera furioso y que se pierde
para siempre.
Franz Kafka
Elegido por Armando Gutiérrez Méndez. México, 1971.
! 32!
Amor 77
Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se
perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no
son.
Julio Cortázar
Elegido por Carmen Simón. México, 1955.
! 33!
Ante la ley
Ante la Ley hay un guardián que protege la puerta de entrada. Un campesino se
presenta frente a este guardián, y solicita que le permita entrar en la Ley. Pero el
guardián contesta que por ahora no puede dejarlo entrar. El hombre reflexiona y
pregunta si más tarde lo dejarán entrar.
—Tal vez —dice el centinela—, pero no por ahora.
La puerta que da a la Ley está abierta, como de costumbre; cuando el
guardián se hace a un lado, el hombre se inclina para espiar. El guardián lo ve, se
sonríe y le dice:
—Si tu deseo es tan grande haz la prueba de entrar a pesar de mi
prohibición. Pero recuerda que soy poderoso. Y sólo soy el último de los
guardianes. Entre salón y salón también hay guardianes, cada uno más poderoso
que el otro. Ya el tercer guardián es tan terrible que no puedo mirarlo siquiera.
El campesino no había previsto estas dificultades; la Ley debería ser siempre
accesible para todos, piensa, pero al fijarse en el guardián, con su abrigo de pieles,
su nariz grande y aguileña, su barba negra de tártaro, rala y negra, decide que le
conviene más esperar. El guardián le da un escabel y le permite sentarse a un
costado de la puerta.
Allí espera días y años. Intenta infinitas veces entrar y fatiga al guardián con
sus súplicas. Con frecuencia el guardián conversa brevemente con él, le hace
preguntas sobre su país y sobre muchas otras cosas; pero son preguntas
indiferentes, como las de los grandes señores, y, finalmente siempre le repite que
no puede dejarlo entrar. El hombre, que se ha provisto de muchas cosas para el
viaje, sacrifica todo, por valioso que sea para sobornar al guardián. Este acepta
todo, en efecto, pero le dice:
—Lo acepto para que no creas que has omitido ningún esfuerzo.
Durante esos largos años, el hombre observa casi continuamente al guardián: se
olvida de los otros y le parece que éste es el único obstáculo que lo separa de la Ley.
Maldice su mala suerte, durante los primeros años audazmente y en voz alta; más
tarde, a medida que envejece, sólo murmura para sí. Retorna a la infancia, y como
! 34!
en su cuidadosa y larga contemplación del guardián ha llegado a conocer hasta las
pulgas de su cuello de piel, también suplica a las pulgas que lo ayuden y convenzan
al guardián. Finalmente, su vista se debilita, y ya no sabe si realmente hay menos
luz, o si sólo lo engañan sus ojos. Pero en medio de la oscuridad distingue un
resplandor, que surge inextinguible de la puerta de la Ley. Ya le queda poco tiempo
de vida. Antes de morir, todas las experiencias de esos largos años se confunden en
su mente en una sola pregunta, que hasta ahora no ha formulado. Hace señas al
guardián para que se acerque, ya que el rigor de la muerte comienza a endurecer su
cuerpo. El guardián se ve obligado a agacharse mucho para hablar con él, porque la
disparidad de estaturas entre ambos ha aumentado bastante con el tiempo, para
desmedro del campesino.
—¿Qué quieres saber ahora? —pregunta el guardián—. Eres insaciable.
—Todos se esfuerzan por llegar a la Ley —dice el hombre—; ¿cómo es posible
entonces que durante tantos años nadie más que yo pretendiera entrar?
El guardián comprende que el hombre está por morir, y para que sus
desfallecientes sentidos perciban sus palabras, le dice junto al oído con voz
atronadora:
—Nadie podía pretenderlo porque esta entrada era solamente para ti. Ahora
voy a cerrarla.
Franz Kafka
Elegido por Triunfo Arciniegas. Colombia, 1957.
! 35!
Sin título II
Algún día los hombres descubrirán que el sueño vino después. Dios no duerme, ni
Adán dormía. Los infusorios no duermen, ni el diplodocus podía. El elefante
duerme dos horas y el perro todas las que puede. No digo más. Los muertos no
duermen. Yo, tampoco. Al que duerme, matarlo.
Max Aub
Elegido por Juan Pedro Aparicio. España, 1941.
! 36!
Luna
Jacobo, el niño tonto, solía subirse a la azotea y espiar la vida de los vecinos. Esa
noche de verano el farmacéutico y su señora estaban en el patio, bebiendo un
refresco y comiendo una torta, cuando oyeron que el niño andaba por la azotea.
—¡Chist! —cuchicheó el farmacéutico a su mujer—. Ahí está otra vez el tonto.
No mires. Debe de estar espiándonos. Le voy a dar una lección. Sígueme la
conversación, como si nada...
Entonces, alzando la voz, dijo:
—Esta torta está sabrosísima. Tendrás que guardarla cuando entremos: no
sea que alguien se la robe.
—¡Cómo la van a robar! La puerta de la calle está cerrada con llave. Las
ventanas, con las persianas apestilladas.
—Y... alguien podría bajar desde la azotea.
—Imposible. No hay escaleras; las paredes del patio son lisas...
—Bueno: te diré un secreto. En noches como esta bastaría que una persona
dijera tres veces «tarasá» para que, arrojándose de cabeza, se deslizase por la luz y
llegase sano y salvo aquí, agarrase la torta y escalando los rayos de la luna se fuese
tan contento. Pero vámonos, que ya es tarde y hay que dormir.
Entraron dejando la torta sobre la mesa y se asomaron por una persiana del
dormitorio para ver qué hacía el tonto. Lo que vieron fue que el tonto, después de
repetir tres veces «tarasá», se arrojó de cabeza al patio, se deslizó como por un
suave tobogán de oro, agarró la torta y con la alegría de un salmón remontó aire
arriba y desapareció entre las chimeneas de la azotea.
Enrique Anderson Imbert
Elegido por María Rosa Lojo. Argentina, 1954.
! 37!
Descubrimiento
Oír el canto de los pájaros, oírlos hasta descubrir cuál de ellos hace del canto el
gorjeo más invencible.
Después oír el aullido de los perros, oírlos hasta descubrir cuál de ellos
alcanza el gemido más desgarrador.
Y así, hasta finalmente descubrir cómo es en la alegría y en el desamparo la
voz de Dios.
Lo demás, su atroz silencio, ya lo conocemos.
Eugenio Mandrini
Elegido por Fabián Vique. Argentina, 1966.
! 38!
Errata
Donde dice:
La maté porque era mía.
Debe decir:
La maté porque no era mía.
Max Aub
Elegido por Julia Otxoa. España, 1953.
! 39!
El mozo
Un mozo que servía de repartidor a un maestro panadero robaba harina para, como
quien dice, entregársela a la mujer a la que amaba como muestra de cariñosa
atención. Precioso amor, cautivador delito, ingenioso robo. El mozo terminó por
ser sorprendido en su caballeroso empeño y lo mandaron a la cárcel. Los señores
jueces, severos, tuvieron compasión de él y le impusieron una condena que, aun
siendo justa, resultó ser relativamente benévola. Pobre ignorante. No puedo ocultar
que siento simpatía por él. Con qué felicidad le debieron de brillar los ojos en los
momentos de picardía en que birlaba la harina, y qué dulce debió de saberle el beso
que pudo dar y recibir de aquella por cuyo interés cometía travesuras. A ratos huele
aquí a romanticismo, cual embriagadora rosa, y a ratos se trata, cuando se ha
robado harina, de dulce amor. Es sencilla, la pequeña y harinosa historia. A mí me
conmovió cuando la leí, y me aventuro a contársela al amable y benévolo lector con
la esperanza de que también a él le conmueva un poco. Cuántos, de los que van
bien vestidos y cuidan los más nimios detalles, y presumen de estar enamorados,
no serán capaces ni tendrán el coraje, que tuvo el bobo del mozo panadero, de
robar harina para la persona a la que adoran. ¿Qué es ser amado y ser querido
frente a la linda y floreciente maravilla de amarse a sí mismo? ¿Y qué son la
cultura, la erudición, la sabiduría y la distinción, tomadas en comparación con la
flor olorosa de la franqueza? Este mozo, que se vino con un paquete de harina
robada para dar una alegría a su amada, estuvo, cuando lo hizo, extremadamente
gentil, pues lo hizo por cariño y amor verdaderos. Guarda, querido lector, un
pequeño e indulgente recuerdo del pobre mozo, te lo pido. ¿Verdad que lo harás?
Robert Walser
Elegido por Umberto Senegal. Colombia, 1951.
! 40!
El escupidor de Rafael Castillo
Todas las noches, a la una en punto, el escupidor de Rafael Castillo sale a escupir a
la gente. El recorrido abarca las dos veredas de Carlos Casares, desde Don Bosco
hasta las vías.
Quienes lo conocemos evitamos la zona en la media hora que dura la vuelta.
Pero siempre encuentra inocentes que deambulan a merced de su boca certera.
Alberto apunta a los ojos y lanza un líquido casi blanco, no muy espeso pero
de interesante volumen. Los escupidos se asombran del buen semblante, de la
discreción y hasta de la elegancia del escupidor. Nunca reaccionan. Se limpian la
cara y siguen su camino. Se dice que en las mejores noches Alberto ha
proporcionado más de una docena de escupitajos.
Durante el día, sin embargo, el escupidor es un hombre común y corriente.
Suele decir que no le gusta el barrio y que tiene ganas de mudarse con su familia a
un lugar más tranquilo.
Fabián Vique
Elegido por Jaime Muñoz Vargas. México, 1964.
! 41!
Reencuentro
La mujer le dejó saber con la mirada que quería decirle algo. Leoncio accedió, y
cuando ella se apeó del bus él hizo lo mismo. La siguió a corta pero discreta
distancia, y luego de algunas cuadras la mujer se volvió. Sostenía con mano firme
una pistola. Leoncio reconoció entonces a la mujer ultrajada en un sueño y
descubrió en sus ojos la venganza.
—Todo fue un sueño —le dijo—. En un sueño nada tiene importancia.
—Depende de quien sueñe —dijo la mujer—. Este también es un sueño.
Luis Fayad
Elegido por Harold Kremer. Colombia, 1955.
! 42!
El monje y la mosca
El timbre en los monasterios hace yin-yang.
—¡Maldita mosca!
Pero antes de poder levantar el brazo para asestar el certero golpe, el
desesperante zumbido cesó y el monje se dio cuenta de repente: aquella mosca
había descubierto su lugar exacto en el universo, había alcanzado la iluminación
logrando el equilibrio perfecto y se desvaneció como si nunca hubiese existido.
—¡Maldita mosca! —dijo el monje y en su voz había envidia.
Alexandr Zchymczyk
Elegido por Fernando Sánchez Clelo. México, 1974.
! 43!
Las preocupaciones de un padre de familia
Algunos dicen que la palabra «odradek» precede del esloveno, y sobre esta base
tratan de establecer su etimología. Otros, en cambio, creen que es de origen
alemán, con alguna influencia del esloveno. Pero la incertidumbre de ambos
supuestos despierta la sospecha de que ninguno de los dos sea correcto, sobre todo
porque no ayudan a determinar el sentido de esa palabra.
Como es lógico, nadie se preocuparía por semejante investigación si no fuera
porque existe realmente un ser llamado Odradek. A primera vista tiene el aspecto
de un carrete de hilo en forma de estrella plana. Parece cubierto de hilo, pero más
bien se trata de pedazos de hilo, de los tipos y colores más diversos, anudados o
apelmazados entre sí. Pero no es únicamente un carrete de hilo, pues de su centro
emerge un pequeño palito, al que está fijado otro, en ángulo recto. Con ayuda de
este último, por un lado, y con una especie de prolongación que tiene uno de los
radios, por el otro, el conjunto puede sostenerse como sobre dos patas.
Uno siente la tentación de creer que esta criatura tuvo, tiempo atrás, una
figura más razonable y que ahora está rota. Pero éste no parece ser el caso; al
menos, no encuentro ningún indicio de ello; en ninguna parte se ven huellas de
añadidos o de puntas de rotura que pudieran darnos una pista en ese sentido;
aunque el conjunto es absurdo, parece completo en sí. Y no es posible dar más
detalles, porque Odradek es muy movedizo y no se deja atrapar.
Habita alternativamente bajo la techumbre, en escalera, en los pasillos y en
el zaguán. A veces no se deja ver durante varios meses, como si se hubiese ido a
otras casas, pero siempre vuelve a la nuestra. A veces, cuando uno sale por la
puerta y lo descubre arrimado a la baranda, al pie de la escalera, entran ganas de
hablar con él. No se le hacen preguntas difíciles, desde luego, porque, como es tan
pequeño, uno lo trata como si fuera un niño.
—¿Cómo te llamas? —le pregunto.
—Odradek —me contesta.
—¿Y dónde vives?
—Domicilio indeterminado —dice y se ríe.
! 44!
Es una risa como la que se podría producir si no se tuvieran pulmones.
Suena como el crujido de hojas secas, y con ella suele concluir la conversación. A
veces ni siquiera contesta y permanece tan callado como la madera de la que parece
hecho.
En vano me pregunto qué será de él. ¿Acaso puede morir? Todo lo que
muere debe haber tenido alguna razón de ser, alguna clase de actividad que lo ha
desgastado. Y éste no es el caso de Odradek. ¿Acaso rodará algún día por la
escalera, arrastrando unos hilos ante los pies de mis hijos y de los hijos de mis
hijos? No parece que haga mal a nadie; pero casi me resulta dolorosa la idea de que
me pueda sobrevivir.
Franz Kafka
Elegido por Rui Manuel Amaral. Portugal, 1973.
! 45!
Historia fantástica
Cuenta fray Jerónimo de Zúñiga, capellán de la prisión del Buen Socorro, en
Toledo, que el 7 de junio de 1691 un marinero natural de las Indias Occidentales, de
nombre Pablillo Tonctón o Tunctón, de raza negra, condenado al auto de fe por
brujo y otros crímenes contra Dios, se evadió de la cárcel y de ser quemado vivo
pidiendo a sus guardianes, tres días antes de marchar a la hoguera, una botella y
los elementos necesarios para construir un barco en miniatura encerrado dentro
del frasco. Los guardianes, aunque el tiempo de vida que le quedaba al reo era tan
breve, accedieron a sus deseos. Al cabo de los tres días el diminuto navío estaba
terminado en el interior del vidrio. La mañana señalada para la ejecución del auto
de fe, cuando los del Santo Oficio entraron en la celda de Pablillo Tonctón, la
encontraron vacía lo mismo que la botella. Otros condenados que aguardaban su
turno de morir afirmaron que la noche anterior habían oído un ruido como de
velas, chapoteo de remos y voces de mando.
Marco Denevi
Elegido por Eduardo Gotthelf. Argentina, 1945.
! 46!
El que acecha
Mi espada hiende el aire. La herida se cuaja de goterones sangrientos. ¿He acertado
por fin en el cuerpo del que acecha, enorme, del otro lado de la realidad? ¿Es la
música de su muerte este vago rugido estertoroso, esta respiración gigante? ¿O es el
aire mismo el que, partido en dos, agoniza?
Asoma por el tajo la hoja de otra duda, de otra espada.
Ana María Shua
Elegido por Isabel González González. España, 1972.
! 47!
Cordelia
Sintió pasos en la noche y se incorporó con sobresalto.
—¿Eres tú, Cordelia? —dijo.
Y luego:
—¿Eres tú? Responde.
—Sí, soy yo —le replicó ella desde el fondo del pasillo.
Entonces se durmió. Pero a la mañana siguiente habló con su mujer que se
llamaba Clara —y con su sirvienta que se llamaba Estolia.
Francisco Tario
Elegido por Armando Alanís Canales. México, 1956.
! 48!
El adivino
En Sumatra, alguien quiere doctorarse de adivino. El brujo examinador le pregunta
si será reprobado o si pasará. El candidato responde que será reprobado...
Jorge Luis Borges
Elegido por Julio Estefan. Argentina, 1963.
! 49!
Tragedia
María Olga es una mujer encantadora. Especialmente la parte que se llama Olga.
Se casó con un mocetón grande y fornido, un poco torpe, lleno de ideas
honoríficas, reglamentadas como árboles de paseo.
Pero la parte que ella casó era su parte que se llamaba María. Su parte Olga
permanecía soltera y luego tomó un amante que vivía en adoración ante sus ojos.
Ella no podía comprender que su marido se enfureciera y le reprochara
infidelidad. María era fiel, perfectamente fiel. ¿Qué tenía él que meterse con Olga?
Ella no comprendía que él no comprendiera. María cumplía con su deber, la parte
Olga adoraba a su amante.
¿Era ella culpable de tener un nombre doble y de las consecuencias que esto
puede traer consigo?
Así, cuando el marido cogió el revólver, ella abrió los ojos enormes, no
asustados sino llenos de asombro, por no poder entender un gesto tan absurdo.
Pero sucedió que el marido se equivocó y mató a María, a la parte suya, en
vez de matar a la otra. Olga continuó viviendo en brazos de su amante, y creo que
aún sigue feliz, muy feliz, sintiendo sólo que es un poco zurda.
Vicente Huidobro
Elegido por Mónica Lavín. México, 1955.
! 50!
El componedor de cuentos Los que echaban a perder un cuento bueno o escribían uno malo lo enviaban al
componedor de cuentos. Éste era un viejecito calvo, de ojos vivos, que usaba unos
anteojos pasados de moda, montados casi en la punta de la nariz, y estaba detrás de
un mostrador bajito, lleno de polvosos libros de cuentos de todas las edades y de
todos los países.
Su tienda tenía una sola puerta hacia la calle y él estaba siempre muy
ocupado. De sus grandes libros sacaba inagotablemente palabras bellas y aun frases
enteras, o bien cabos de aventuras o hechos prodigiosos que anotaba en un papel
blanco y luego, con paciencia y cuidado, iba engarzando esos materiales en el
cuento roto. Cuando terminaba la compostura se leía el cuento tan bien que parecía
otro.
De esto vivía el viejecito y tenía para mantener a su mujer, a diez hijos
ociosos, a un perro irlandés y a dos gatos negros.
Mariano Silva y Aceves
Elegido por Rogelio Guedea. México, 1974.
! 51!
Puntualidad
Todos los veranos regreso al lugar que un día ocupó mi pueblo, sumergido desde
hace treinta años bajo las aguas del pantano. Me siento en la orilla, o en un
roquedo, y cada mañana, a las diez en punto, escucho un sonido que sube desde las
profundidades, un tintineo sordo, conmovedor, helado como una pena. No, no es el
tañido de las campanas de la iglesia, me digo siempre, se parece más al timbre de la
bicicleta del cartero.
Ángel Olgoso
Elegido por Antonio Serrano Cueto. España, 1965.
! 52!
Sin título III «Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño, y le dieran una flor como prueba
de que había estado allí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano…
¿entonces, qué?»
Samuel Taylor Coleridge
Elegido por René Avilés Fabila. México, 1940.
! 53!
Episodio del enemigo
Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa. Desde la
ventana lo vi subir penosamente por el áspero camino del cerro. Se ayudaba con un
bastón, con un torpe bastón que en sus viejas manos no podía ser un arma sino un
báculo. Me costó percibir lo que esperaba: el débil golpe contra la puerta. Miré, no
sin nostalgia, mis manuscritos, el borrador a medio concluir y el tratado de
Artemidoro sobre los sueños, libro un tanto anómalo ahí, ya que no se griego. Otro
día perdido, pensé. Tuve que forcejear con la llave. Temí que el hombre se
desplomara, pero dio unos pasos inciertos, soltó el bastón, que no volví a ver, y
cayó en mi cama, rendido. Mi ansiedad lo había imaginado muchas veces, pero sólo
entonces noté que se parecía, de un modo casi fraternal, al último retrato de
Lincoln. Serían las cuatro de la tarde.
Me incliné sobre él para que me oyera.
—Uno cree que los años pasan para uno —le dije—, pero pasan también para
los demás. Aquí nos encontramos al fin y lo que antes ocurrió no tiene sentido.
Mientras yo hablaba, se había desabrochado el sobretodo. La mano derecha
estaba en el bolsillo del saco. Algo me señalaba y yo sentí que era un revólver.
Me dijo entonces con voz firme:
—Para entrar en su casa, he recurrido a la compasión. Le tengo ahora a mi
merced y no soy misericordioso.
Ensayé unas palabras. No soy un hombre fuerte y sólo las palabras podían
salvarme. Atiné a decir:
—En verdad que hace tiempo maltraté a un niño, pero usted ya no es aquel
niño ni yo aquel insensato. Además, la venganza no es menos vanidosa y ridícula
que el perdón.
—Precisamente porque ya no soy aquel niño —me replicó— tengo que
matarlo. No se trata de una venganza, sino de un acto de justicia. Sus argumentos,
Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. Usted ya no
puede hacer nada.
—Puedo hacer una cosa —le contesté.
! 54!
—¿Cuál? —me preguntó.
—Despertarme.
Y así lo hice.
Jorge Luis Borges
Elegido por Agustín Monsreal. México, 1941.
! 55!
La inspiración
Hay que imaginarse el escenario: los días todos iguales del Polo Sur, una atardecida
eterna que arropa de desvaído azul un universo frío, plano y desamueblado. En el
espacio que nos interesa recortar tal vez se puedan suponer, además de la
superficie helada y blanca, tres o cuatro pingüinos a lo lejos, si acaso en un ángulo a
la izquierda los deshilachados amagos amarillos de una aurora boreal. Poco más. Y
frío, un frío abstracto y desacostumbrado para los termómetros.
Pero en el centro de la escena está el iglú, como una redonda y rotunda
provocación. Y en su interior, la historia: despaciosos sucederes presididos por el
calor. Los padres se aman desnuditos bajo las blanquísimas pieles de oso, la abuela
come a lentos puñados de un pescado blanco salpicado de rojo intenso en las
agallas, y el hijo entretiene su mirada en el alegre bailoteo de las llamas en el fuego
del hogar. Esa contemplación ensimismada le ocupa todas las horas; hay poco
colegio por esas latitudes. No se trata de perder el tiempo, aunque lo parezca, como
no se pierde el tiempo si se observa toda una tarde el vaivén del mar golpeando en
la costa o el resto de la noche el cuerpo desnudo de la mujer que hemos amado. Los
ojos del niño han subido y bajado al compás de las llamas durante horas y horas, y
ahora tiene como dos brasas las pupilas. Afuera todo lo más quedará un solitario
pingüino rezagado, el paisaje aún más plano bajo el peso de difíciles constelaciones.
Es entonces cuando el niño casi lo susurra: «Bueno..., y yo ahora me pregunto...:
¿qué es un rincón?».
Hipólito G. Navarro
Elegido por Ángel Zapata. España, 1961.
! 56!
El narrador
Había una vez un hombre a quien amaban porque contaba historias. Todas las
mañanas salía de su aldea, y cuando volvía al atardecer, los trabajadores, cansados
de haber trajinado todo el día, se agrupaban junto a él y le decían:
—¡Vamos! Cuéntanos qué has visto hoy.
Y él contaba:
—He visto en el bosque un fauno que tañía la flauta y hacía bailar una ronda
de pequeños silfos.
—Cuéntanos más. ¿Qué has visto? —decían los hombres.
—Cuando llegué a la orilla del mar vi tres sirenas, al borde de las olas, que
con un peine de oro peinaban sus cabellos verdes.
Y los hombres lo amaban, porque les contaba historias. Una mañana dejó su
aldea como todas las mañanas; pero cuando llegó a la orilla del mar, he aquí que
vio tres sirenas, tres sirenas al borde de las olas, que peinaban con un peine de oro
sus cabellos verdes. Y continuando su paseo, cuando llegó al bosque vio un fauno
que tañía la flauta a una ronda de silfos. Ese atardecer, cuando volvió a su aldea y le
dijeron, como las otras noches:
—¡Vamos! Cuenta, ¿qué has visto?
Él contestó: —No he visto nada.
Oscar Wilde
Elegido por Marco Aurelio Chavezmaya. México, 1960.
! 57!
Geometrías
Las aceras embaldosadas con líneas rectas paralelas a la calzada me llevan rápido
de esquina a esquina. Las que trazan diagonales me invitan a parar en cada
escaparate. Las que dibujan ondas, como en las Ramblas, convierten mi devenir en
un solo de Charlie Parker.
Jesús Esnaola
Elegido por Raúl Ariza. España, 1968.
! 58!
Aforismo
Una jaula salió en busca de un pájaro.
Franz Kafka
Elegido por Eloy Tizón. España, 1964.
! 59!
La ubicuidad de las manzanas
La flecha disparada por la ballesta precisa de Guillermo Tell parte en dos la
manzana que está a punto de caer sobre la cabeza de Newton. Eva toma una mitad
y le ofrece la otra a su consorte para regocijo de la serpiente. Es así como nunca
llega a formularse la ley de gravedad.
Ana María Shua
Elegido por Andrés Neuman. España-Argentina, 1977.
! 60!
El último dinosaurio
Fue necesario un solo corte. El cuchillo era grande y afilado. No dudó ni por un
segundo.
Desde pequeña supo que existían, y conocerlos fue inevitable. La primera
exhibición de un dinosaurio le fue hecha por su padre adoptivo; luego vinieron
otros y otros más. A corto plazo fue una jauría de ellos que la acosaban a toda hora
y en cualquier lugar. Ella odiaba a los ridículos animalejos de cuello largo que
habían convertido su vida en un eterno huir. Decidió que esta vez sería el último y
con la fuerza que le daba la furia fue necesario un solo y certero corte.
El hombre con los ojos desorbitados por el dolor y el ultraje, no vio cómo ella
sonreía con inocencia al pensar que al fin y al cabo, los dinosaurios eran una
especie en extinción.
María Isabel Quintana
Elegido por Pedro Guillermo Jara. Chile, 1951.
! 61!
Mi reloj
Mi reloj atrasaba, pero lo mandé componer y adelantó de tal manera que no tardó
en dejar muy atrás a los mejores relojes de la ciudad.
Mark Twain
Elegido por Raúl Brasca. Argentina, 1948.
! 62!
La bella durmiente del bosque y el príncipe
La Bella Durmiente cierra los ojos pero no duerme. Está esperando al Príncipe. Y
cuando lo oye acercarse simula un sueño todavía más profundo. Nadie se lo ha dicho
pero ella lo sabe. Sabe que ningún príncipe pasa junto a una mujer que tenga los ojos
bien abiertos.
Marco Denevi
Elegido por Juan Armando Epple. Chile, 1946.
! 63!
Juego de niño
Estaba yo en el patio trasero de la casa, escarbando en el suelo con las manos,
cuando un hueso bastante grande ¿un hueso humano?, salió de la tierra. Era un
hueso de forma más o menos aplanada, con las bolsillas de las articulaciones
pegadas en ambos extremos.
Me lo quedé mirando en silencio encima de mis manos.
Era un hueso de persona grande, de seguro, que tal vez perteneció a un
brazo; pero estaba ya viejo y amarillento y hasta perforado en dos o tres lugares por
donde se podía ver la pulpa abizcochada.
Nunca he pedido olvidar ese hallazgo, porque el hueso que había sacado de
la tierra me pertenecía: era uno de mis huesos de grande, de la persona que debía
morir y que había muerto.
Lo estuve contemplando mucho rato, sin cambiar de posición y ya tenía mis
propios huesos entumecidos; pero me detenía la idea de que al incorporarme iba a
crecer enormemente hasta alcanzar al estatura de un hombre.
Si aquel fue un sueño, no lo sé. Pudo ser, ¿qué más?; el sueño de la muerte;
pero de ello sólo nos queda, con el tiempo, el miedo a despertar.
Salvador Garmendia
Elegido por Gabriel Jiménez Emán. Venezuela, 1950.
! 64!
! 65!
Delirios de imaginantes es una edición digital de
Internacional Microcuentista, revista de lo breve.
Comité Editorial Martín Gardella (Argentina), Esteban Dublín (Colombia), Víctor Lorenzo (España),
Fernando Sánchez Ortiz (España), José Manuel Ortiz Soto (México)
y Rony Vásquez Guevara (Perú).
Publicación no venal para descarga gratuita desde internet.
En la web: http://revistamicrorrelatos.blogspot.com
En Facebook: Internacional Microcuentista - En Twitter: @LaInter2015
Contacto: microcuentista@gmail.com
© 2015
Todos los derechos de autor que aparecen en esta antología pertenecen a
los autores descritos después de cada texto.
Diseño y selección de textos: Comité Editorial de Internacional Microcuentista y
colaboradores.
Prohibida su comercialización.
! 66!
Delirios de imaginantes, nombre que hemos elegido para esta selección y del cual sobra explicación,
pretende presentarles un listado extraordinario de esos textos que de una u otra forma detonaron la genialidad de autores que se han convertido en
símbolos.
La Ínter
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