ARQUEO

…y en mí siempre es mejor lo que no es nada… Diego Hurtado de Mendoza

…porque no puede el tiempo en el cuidado que está do muere el tiempo colocado.

Francisco de Aldana

si supiéramos quién estuvo en nuestra ausencia en nuestra casa quién anduvo en los cajones de nuestra vida, quién se probó, cómo huelen, las corbatas, las colonias de los años que incumplimos, quién saló la mermelada y echó azúcar al reloj hasta pararlo en punto tan inaudito… quién volcó el espejo en nuestra cama, quién rodó entre sábanas de plata fría mientras anclábamos sueños al amar en vela, quién trocó nuestras alcobas en palenque de fantasmas, si supiéramos quién es quien se miró en nuestros espejos cuando nos dimos la espalda, de qué otro corazón fueron latido los silencios del reloj, adónde llevan los huecos que al venir fueron dejando en la arena nuestras huellas, si supiéramos quiénes quién habita en nuestra ausencia y come en mesas de niebla, y ronda nuestros pasillos, y afina nuestros silencios, si supiéramos *

yo tú él molino eterno siluetas luna molino eterno azoteas juncos molino eterno vientos de plata te hablaré le amarás me pensará en silencio molino eterno de estrellas cuerpos amor, sagrado pan: ¡hostias! *

los besos barcos los besos faros entre olas negras los besos faros los besos barcos doblan los cabos del mundo y trenzan los besos los besos faros su red de asombro a un alud de estrellas los besos barcos los besos en piel de noche caricia lenta los besos los besos faros de ola en ola espuma y luz al tiempo los besos barcos los besos doblan los cabos del mundo y pasan los besos faros los besos barcos los besos * Como crece la hiedra sobre el abismo juntos te me enredaste en los brazos. Al borde del viento me ofreciste tú los labios y me vertí yo en silencio. Alturas sobre sombras el cielo sin estrellas, cayó suelto en brisa fresca tu pelo negro. Mi mano por tus pendientes confusas de piel alerta. Yo rompí en temblor de latidos en tu pecho, tú gemiste entera una espuma abierta, y la mañana cantando floreció entre los ojales de la luz al fin despierta. *

¿Por qué sordos maizales del dolor corre el caballo renco de la luna, que no retumba, que no resuena, que en un susurro recorre lento las vegas secas del tiempo muerto? *

Nana de luna balalú la luz, bala la luna, lame la bola, cobre en la alcoba. la vela vela, la ve la bata, la piel tirita, la alondra canta. mañana de lana hace río en la ventana. en agua de niebla bostezan dos alhelíes. be lío de fio bajo mi manta te ríes, tu nana de espuma acuna tu mar y el mío, y la sombra alumbra al día, trabaluces en la lengua, entre labios desatados un mudo rumor sin tregua. *

solo frío Nos tocamos en el bombo del mundo. Lo quería descabellada la suerte. Supongo. Te revolviste azúcar en mi noche ardiendo. Te diste de una vez, te dí hasta el fondo. Nos abrazamos. Espera y ya verás mi amor cómo se enfría. * Café esperanza y qué dirán que no falten. Luz de patio. Ciudades. Años. Tic tac de cucharillas en lo oscuro. Dura Lex. Irrompible. Transparente al fin entre los labios vacío. Es poso de asfalto y mapa, dijiste: ¡si esto es amar- go! Te fuíste. ** Bombo tonto dando vueltas a lo negro. Solo. Frío. Yo no quería jugar. ***

¿luego entonces ahora… calabacín, cabezón, tus braguitas a rebato. cabezón, calabacín, la cuerda floja en el patio. gotea historias el grifo haciendo memoria a solas, adelantando trabajo a mis ojos y a las horas. cabezón, calabacín, la cuerda floja en el patio. cabezón, calabacín, tus braguitas a rebato. aletea en la cortina blanca mañana herido, de una voz soberbio, nuestro, incierto alumbrado y sido. vuelve entre nubes rotas cabezón, calabacín, a la alcoba de los ecos, por tangentes de cristal, calabacín, cabezón, aclara a tientas el tiempo. *

Esta noche la muerte me va a pillar un catarro. Le tengo abiertas todas las ventanas. Esta noche hace un río glaciar, y llueve llanto que hasta se me entra dentro. Desnudo sobre la cama practico juegos de saciedad. Me toco el pito, una falta, la tuya que es mía y no nuestra. (Espero) Helado de nada y prisas me corté tu digestión. No puedo devolver más, no me queda, amor. Hice tanto de vientre poema que duele toda la casa. No me queda ya papel ni tiempo Para limpiarme en prosa. Adiós. No lleves ninguna rosa. * * *

La paloma bajo el alero y el cielo entero azul. Y pasó: vuelo de duelo de sueño, pluma a piedra y ala a luz. Y queda amar, abrazo partido, lo que fue, asido entre los dedos del viento, Niño entreabierto. * * *

paloma abrazo partido te quiero o ditrapozarbaclic loma abra del cielo te qui qui? te quiquiqui cloc. eroclic. rrrr clic cloc, clic cloc, clic cloc. pa- lo- ma- mamama, ma. Ma. (¿Tienes fuego?) palomazortidoteero de la lu na a ala de luna de lana a la (¡ná!,pasa a otro) clic clac cloc crssssss. Prohibida la reproducción total o parcial. *

Resurrección de la cacarne Video ut credere el tiempo es sólo un play ¡ping! pero si aprieta no ahoga corbata Dios, Magibola arrastra la saciedad, deja limpia mente en blanco o color lista memoria para stop. Revive el tiempo si aprieta record ar, simple orden, memamemoriamermeladamagnética ¡ping! dátil digital un simple toque da gusto ya no no está no es tal nostal gia gia gia gia dada da risa cuerda pasar enloquecido de culo otra vez, recuerdo it’s only a yema de Avila doingdoincorruta servotouch servorum, video ut credere, ¿le ronda uuuuuu- na ausencia? con las cintas de su capa ferrocromoionizada es sólo un ¡ping! que le invita a cenar y pong- o un video stop! soy vir vir vir ¡ping!, gen, go, adelan- te te qui qui no hay prisaping! Magibola invita a la compañía, ar- tificio de pasión, fuego a discreción, cuando quiera ¡ping!, apriete, ¡ping!, es sólo a play ay ay sí pedeeme más, mucho más, la que más calidad de reproducción, apriete con los labios con la tripa con la piel de luz y fel icidad y ya no no está no es tal la nostal y ping paus. Y los ojos en los ojos embarrancados de amor

escapados para siempre al torrente de la vida que es un sueño con botón y que es sólo una visión yes only a ¡ping! ¿cansado? play a rena reversible en el corazón de cuarzo, cronocopia de sí mismo a perpetuidad ¿sediento? vaya a play a sed system borre huella y pase deprisa y vuelva cuando qui era, rebobo bo bobine, su bovisión también cuenta vueltas incorporado al tercer día rebo bobine su vi vida no baba ja rá de caca ca lidad en cinco generaciones, no more irá su alma para siempre a la deriva si ping, es mu su vi da es mu mu mu ping y importan te para stop. Stop. Stop ing!, ¿lo be bé? la vivida tiene bobotón, la vida tiene rewind, revuvuelve siempre en las entrañas lo que el viento se llevó no llollo re no sea usté ¿ve ve? recuerde ¡ping! hay rewind. Reviento. * * *

Noticiario I te quiero pero la situación ha tomado un giro que declaraciones realizadas en el sentido de expresar el más enérgico propósito de la enmienda resultan infructuosas ante la ausencia de ser reunidos en sesión urgente los acontecimientos han llevado al consejo a las palomas a la baja en los mercados del sur y este fiel desequilibrado balance comercial con todo en el paisaje devastado por el fuego cisternas intentan obispos recomiendan tomar medidas de helecho en llamas y ante la gravedad del vacío de poder intentar poner a salvo tu presencia un millón de pérdidas extensiones culpable principal el vendaval que esparce residuos a parte de la comunidad afectada tú y yo en una nube de movilizaciones imposible vivir de recuerdos e indagaciones a fin de esclarecer la autoría sin perjuicio de la identidad de desconocidos lanzados al amar sin control alguno contrapartidas que no han tardado en presentarse, auxilio en carretera sin un hito en el plan de protección de las especies en trance de extinción salvo tus ojos, pequeños focos en las últimas horas, se trata de una pequeña isla situada a unos dos mil kilómetros de la luz de los acontecimientos recientes y máxima importancia estratégica llegada la confrontación esta noche de un primer convoy en la marea una minúscula superficie volcánica agrietada de labios las facciones que aún pugnan por hacerse con tu rostro prosigue la escalada verbal de ya no un antiguo edificio de cristal sin asideros caníbales recuerdos sobrevuelan las principales ciudades haciendo añicos meses la frágil unidad de muchos años días de incertidumbre al cierre de la vida de madrid valores en peligro de regresión el índice señala pero adónde avances significativos en la vía emprendida por volver el actual primer pasado de conversaciones desemboca en el esperanzador panorama de la ventana en que convergen los más altos álamos blancos intereses enfrentados donde nos encontramos una botella en este mar de sangre humana parece confirmar muda

los móviles para transmitir esta quieta inquietud a los representantes del querer por otra parte los indicios apuntan a un estallido de pasiones volver en lo más profundo de la España negra hasta por una cuestión de lindes tí atravesar hasta tí al paso de la multitud encrespada contra el último tí de la soledad en que se ha quedado la Casa Blanca, que hasta tí se corearon consignas a favor de la presencia de tí en contra para decir te se disolvió quiero a últimas horas de la noche el silencio vuelve a reinar en casa. A su llegada fue recibido por los principales de así como por para la apertura de aunque a la que no obstante sucedió un sólo tú no pasas por mi garganta. *

Monombre que fuíste miedo y pasillo a oscuras y lianas de aluminio en selvas modulares que fuíste pieza de non en partidas de sí quiero con tapete de silencio que aprendiste a hablar con muertos de vivos sordos que perdiste el tiempo en la escuela por un roto del bolsillo y sigues sin encontrar el hilo de esas agujas que fuíste pieza de piel batida entre las tortillas de un verano de barracas francés y juncos que fuiste sudor azul, sombra de menta, que leíste en los mítines sonetos y proclamas en los parques, que subido a las tarimas de los templos desvelaste a los becerros tras el velo inalcanzable el sueño que perdiste por descifrarlo en la vela sin muelles de tus insomnios que viste estallar diluvios de botas negras sobre un desierto de calle y grito que bebiste el cristal de infiernos retorcido de silencios como dedos, como labios cerrados frente a labios que te aguardaron en vano mono monito mono noches traviesas sirenas rumbo a imparables agonías de un principio irrefutable de leche y llanto mono monito mono, lomo sobre lomos encorvado de espaldas a la noche del viento, sobre la noche del tiempo. mono monito mono, arco animal de caligrafías insostenibles entre la noche y lo negro. mono monito mono morrito seco en posos de veranos y cepillos de dientes y de labios y de vasos y de humos y de lamer tantas voces las alas de papel de la esperanza y desecar los cristales de tarde de las estancias de tantos domicilios fugaces de lo infinito, de musitar las cadencias del quién sabe adónde en tantos dóndes, tantos cuándos mono monito mono desde Faro a Tel Aviv bajo un granizo de gárgolas, telegramas, ruedas negras, manteles, castaños, techos,

noches huérfanas de arenques, sed de regreso y repicar de tacones tras las esquinas del viento, por las ciudades del mundo, postales, puertos, jarroncitos de recuerdo, mono monito mono, mar gruesa de cristal, resbaladizo espejo de amaneceres y acasos, empapado de escamas, palmeras y bibliotecas, centelleos de pasajes y nimbos sobre las plazas de ojos lenguas manos otras empapado de aguardientes luz helada de escaparates tranvías de arrugas sonajeros pintalabios mono monito mono que has tenido entre tus manos cuellos fríos que exhalaban su último suspiro que has tenido entre tus manos manos que se aferraban a su primer suspiro que has tenido entre tus manos pechos estremecidos en el eterno suspiro mono monito mono empapado de sílabas de salvas de saliva de ráfagas de arena de bufanda que aprendiste a odiar las gafas del ansia oculta en plata por miedo de crecerse a amor en el combate, que aprendiste que el lamento no es más cierto que la risa, ni las señas de la carne anónima y callada menos ciertas que esta ruina de un tú indocumentado al que nadie ya detiene por las calles, hombre y mujer y niño y nadie en tu ansia de ser el único con todos, en tu ansia imposible de ser el único con todos en tu ansia imposible y hermosa de ser el único con todos mono monito mono tu paseo sin fin es el perfil del eterno movimiento en lo negro mono monito mono en la imposible elasticidad silábica de la carne queriendo ser, queriendo todo. mono monito mono de una punta a la otra de un mapa que no tiene ya ni cabezas de carnero ni letras que digan trigo, ni países color rosa, ni círculos capitales, extraviado en la planicie del tiempo entre los juncos pálidos, degollados

silencios marcan rotos derroteros del viento en el ronco barranco de tu garganta mono monito mono, por las aceras en vela soñador de anclas hermanas queriendo ver, queriendo ser entendido olvidado acariciado recordado lamido interrogado, queriendo dar temer zarpar lamer volver saber callar y amar mono monito mono que te lanzas, que te aferras aterrado al amar, y amarrado a la tierra a brazadas rasgas a sal y a sombras cauces vanos a la mar que nada en todo perseguida entre las olas, los adioses, la marea sin fin, la tierra eterna, mono monito mono, roto entero en catástrofe de espumas en la costa de cristal de los espejos superviviente eterno del instante, naúfrago al fin en pie sobre el principio que se afirma anegado en ecos secos sobre el filo redondo de azar del desatino completo vacío, centro del horizonte, blanco oscuro de las noches y los días que vuelas infalible hacia tí mismo: descansa en paz el arco inexorable del si no por un momento sólo nombre, siembra de renegado que afirma simiente la verdad dura en blando durar que pasa, carne desgarrada una y otra voz en labios hasta el punto en que la vida cure su herida en ti.

*

Hormiga y canto. Pulso. Silencio. Medinaceli: arco de luz tendido al siempre sobre la cima del tiempo. Voló la algarabía de la sangre y el destino fiera ante tu puerta, por los caminos del mundo, vibró lanzada ciega de resplandor a tu blanco alto la tropa entera de la voz y las insignias. Calló, y te alzas triunfo sobre el triunfo sin otra que la eterna azul sobre tus torres. Con tus hojas abiertas de par en par al cielo, arco de luz rendido al siempre sobre la cima del tiempo: sobre tí, Dios sólo se recuerda viento.

Porque engaña el tiempo atroz, de cierto, a la flor que pasa, la tierra dura, porque la vida engaña de raíz a cima abierta al sueño que madura, porque arde y queda en su llamada oscura miente la muerte, savia enmudecida, afirma el viento la verdad simiente.

Faros Cuando el viento engalana los aleros de luz tierna y arde en juegos, y son prisas de la vida que despierta, zarpas tú, un eco de ausencia en el compás de las esperas. El mundo se desvela y en secreto tú te entregas a tu sueño, rodar hondo de sílabas de estrella: muere el sol, y en fuego, la noche rompe al fin y tu despiertas. Devanas tu dolor de espejo en señas que insensatas sin fin ruedan el círculo de ayer y de mañana, que alumbran, que velan ensueños de memoria y de esperanza. Inmóvil testimonio de confines a tu espalda solo tienes un inmenso peso ciego y nada frente a tí, que vives sobre un canto de espuma maltratada. A veces una ruta inadvertida a lo lejos adivina en tu mudo girar el fin del tiempo, y salva, y vira su infinito vagar presa de puertos. A veces en la niebla atroz y hermosa se aproxima la derrota imparable y llamada de otra vida: y hundida, en sombras rota, ves la luz de tu amor cumplida.

Honor de espuma a penas en callada, fiera ansia musitada, ser amante llamada en la distancia precisa, amarga, a las vidas que alumbra tu nostalgia. A solas en las olas y en la tierra crece quieto, raíz terca, tu vértigo sin término en el cielo, anclado, vuela, y hace erguido tu presente eterno. Donde el viento anuda los senderos, ya no piedra, ni aún fuego, sed sin patria en la sal ni en las estrellas, voz de un universo náufrago del abismo en que te elevas, donde acaba otra voz tu eterna esfera en tu infinita soledad me quiero.

*

NIÑA ACURRUCADA (canción) Tras de tu puerta, entre tus muros, sobre tu cama, bajo el tejado: el cielo tamborilea roto por tus cristales. Niña acurrucada, nido de madrugada tu piel domingo. Jungla de guitarra, sueños en tu maceta. Por las copas de los gatos maúllan los ascensores. Desde el fondo de los patios poleas negras izan agua de agujas agazapada. Secos entre los ecos, huecos, charcos de bronce dan las nunca y nada. Lunes. Cuarto menguante. Emparedado en café. Pasamanos tu cintura, peldaños leves, por los besos de tu embozo mis pies en fuga. Pardea la lejanía extraplana por tu puerta. Parpadea la luz fría rojo esperanza rojo de las máquinas alerta. Sílabas bobas llueven sobre la acera, gestos algos casis luegos niños viejos calvos y sombreros. El mundo arranca otra voz del jardín de los silencios. Niña acurrucada bajo tu techo.

*

JARDINES (canción) donde nada se sostiene entre jirones de siempre, allá danza su danza una mariposa blanca con alas de cartulina bajo auroras detenidas entre arcos de cenizas sin sol vuela ciega por un cielo que no pudo ver allá lejos, allá abajo, allá arriba, allá nunca, donde se hallan los perdidos jardines del ayer, entre pétalos de estaño y manantiales de trapo, sobre campos de seda hay estatuas de niebla que entre ramas de escayola ven con hojas de sombra aleteos de ceniza que aún busca ciega las miradas que no pudo ver allá lejos, allá arriba, allá abajo, allá nunca, donde se hallan los perdidos jardines del ayer y en sus lágrimas de vidrio ruedan viejas nieves presas en inviernos sin ventanas, sobre calles sin pisadas, entre tejados de sombras donde entreteje su danza una mariposa blanca que aún quiere a ciegas ir a dar a la luz que no vió

allá arriba, allá lejos, allá abajo, allá nunca, donde se hallan los perdidos jardines del ayer, allá arriba, allá lejos, allá abajo, allá nunca...

*

Mutis Estas gentes de hoy, aquéllas, estos muebles y esta casa tan parecidos en eso o aquello a los de entonces, el largo girar de los relojes impasibles, el lento derramarse de los pasos imposibles la sombra de un camino inalcanzable, el sol de plomo, la quieta tarde en los dedos verdosos del verano, el viento en la persiana, las costillas de roca hambrienta del monte, el río en movimiento y sin destino, el sauce en un reflejo sin sentido, este lento emerger de calavera chorreante de piel en los espejos, sin tiempo, sin persona, sin objeto, este vano, este ciego, este inmóvil transcurrir sin verbo

Nana Río de tela, piedras de llanto, valle de sombras la noche abajo. Embozo de espuma murmura el canto: Río de piedra. Helado espanto.

El Sur Lagartijas por la almena. Muro abajo relumbra un higo chumbo entre el escombro. De gato muerto, de cardo. Yesón y trapo. Zumbidos en el lomo de sol la tarde se azota los flancos de cal huesuda. Espejismo de geranios, charcos entejados. Coladas al rojo. Lunares al sol. Buriles durísimos deslindan El sí del no. La cal del canto. Moco de luz por la calle sola bambas rojas corre el sur desabrochado. Entre dos muros sin fin. Sin techo. Húmedo solo el ojo detenido en enigmas de momento: por rejas quietas de junco y hierro dulce alto inalcanzable oasis de penumbra como ensueños. Espejos de palmera en plata fresca, torrenteras de la sangre remansada en campos de vainicas y de cruces. Cielo bordado en agua y azulejos, junto rumor de pieles repujadas en la incierta promesa de la lluvia. Los imperios del barro se alzan abrasados a manos muertas sobre la calle sin fin. Inmensa. Blanca, minúscula hendidura entre los vientres leñosos, secos enojos de fruto amargo. Inmóvil. Negro. Ni sombra de sombra para que Dios se esconda. Sólo el sur limita con los dientes apretados en la mínima hendidura de la espera. Labios de limón chupan vida verde en blanco sobre la tapia y desaparecen. Ala vuelta de la esquina azul dedos de viento rasgan presas en las cuerdas coplas de pañal pañuelo negro. Callada nace la sombra de puntillas en mantillas

de cal viva. La hormiga la mosca el gorrión el perro se apresuran a la pulpa resbalada vana, fresca, fugaz entre los dedos. Que amasa el polvo. Los sueños se hunden cicatrices invisibles en la vista. La carne cobija sólo el misterio ostentoso de los huesos. Nada se pierde. El sí. El no. La cal. El canto que amasa el polvo, la hormiga la mosca el gorrión el perro. Una nube náufraga a lo lejos sueña espejismos de espuma. El sur termina solo en el mar.

La alberca Vientos hilos devanan de nieves nubes, mármoles hundidos en los patios. Altura abajo el tiempo se desgaja en vértigo de espejo. Insostenible regazo, sobresalto de los peces pasos: alas de sol en cielo de agua, a lomos de la fuga la luz ocurre. Ojos sin alas anidan en los muros del instante. Laberintos de signos aderezan afanosas procesiones del gusano entre las risas. Debajo en el vientre de los pozos dedos ciegos exploran las raíces de la luna. Debajo la montaña sin fondo del silencio allana el abrazo de las sombras. Desensartados firmamentos ruedan por los henchidos pechos de la piedra: desnuda se ríe el agua. Tenaces veletas devanan invisible la rosa de los tiempos. Inútil sobresalto de los peces pasos.

Playa (canción) Tan frágil que en tu regazo el viento temblando se posó. Tan fuerte que rompe el tiempo en tu cuerpo espuma de cristal. Eres horas de oro fugaz, de rotas derrotas puerto y hogar. Y las olas en hebras de voz de vanas espumas salen canción. Sombra del viento que lento dibuja en tu cuerpo su largo temblor. Labios tan breves que leves sublevan tu arena en vuelos de adiós. Mar adentro, en silencio. Tan frágil, tan fuerte, espuma de cristal.

Las bocas de tus zapatos vacíos en el cuarto de daño bostezan de tanta soledad bajo el espejo que la imposible algarabía del poema naufraga en la distancia de las alas que se sueñan carmesíes ráfagas los besos.

Olvido El olvido es un membrillo amarillo y amargo, olor a flor malgastada en fruto de piel sin labios, carne de sombras guardada que da aromas aún a nada en el fondo del armario.

Tormenta (canción) Se abrasa ciego el cielo candente azul. Estremecidos por los trigales sueños del mar. Olas de barro acunan surcos de sed, tallos de hollín, sombras de nube. Negras raíces siguen a las alcobas ríos bordados en cenizas de ayer, cal y silencio. Cascos de aire bajan mansos al pilón del recuerdo. El viento niño besa el dormido cristal sin labios, donde se asoman fugaces, donde se esfuman veloces años de hojas. Y un vendaval de ventanas cerradas vuela en añicos. Guerras de sombras y un tiroteo de estrellas salpican campos de pana. Flores de olvido. Se abrasa entero el cielo. Ascuas de luz.

Dos almendros Azar de los vientos o designio de un oculto jardinero, abismo vertical de instante sobre instante uno, remanso de horizonte remiso a dejar tierra otro, surtidor atropellado de minúsculas alas impacientes uno, plácida demora en blancos laberintos de canales de luz con cielo por única salida otro, tan próximos, tan lejos, milagros sin retorno de una sola primavera, azares de los vientos, o designio, uno, y otro, dos almendros.

Interior (canción) Caravanas blancas tras las huellas de las aves van. En las hojas trama el viento contradanzas a los ojos que resbalan dentro. Dentro sombras sin sol dentro fuegos de azar dentro llamas sin voz dentro seres rotos de luz en luz. Vela en los cristales el aliento del invierno. Labios de horizonte en el fondo del espejo. Dentro vientos de miel dentro albas de sal dentro cielo e infierno en danza sin fin

entre tú y yo un gigantesco anuncio de lencería nos impide disfrutarnos en la tumba de mi abuela. pero en alguna geografía de palabras habrá que colocar estas arrugas por las que corren los ríos del tiempo en nuestras manos, ¿no te parece, guapa?

Noticiario II a nivel de querer la situación se deteriora por momentos. se han detectado fuertes movimientos de sombras en las zonas próximas al beso y todo parece indicar un próximo estallido de lo remoto: en las últimas horas a las que siguieron más fue parecido. según rumores procedentes del aseo ella se dispone a salir de la ducha para tratar de llegar a algún nuevo acuerdo por ahí. como es sabido en la raíz del conflicto se encuentra la pérdida y el verde gusano de la memoria, territorios actualmente reivindicados por su cuerpo que se oponen a su integración en la comunidad de estados

dispersos con chinelas y lacito (antigua unión simbiótica). en el capítulo de interior hay que destacar la reunión de los fragmentos más representativos para tratar de alcanzar esta misma mañana que se desmorona un primer borrador de cuerdo que abra un margen de diálogo con las dulces campanillas de su locura, según ha declarado la oscuridad a la salida de la almohada, aunque quedan algunos flecos pendientes de plata y algún cenicero francés por perfilar en el marco de la anterior herida. en deportes hay que señalar la derrota del rayo que no cesa en su propio terreno ante el equipo de alta fidelidad, que no permitió al de casa en ningún momento desplegar el juego que tan buenos resultados le venía dando esta temporada de la vida en sus salidas. y para concluir, el tiempo vuelve a ser noticia.

Bizcos (tango) Sólo mientras me afeito en el cristal me atrevo a verte desnuda, sólo entre chismes de algo banal me insinúas tú una duda. Y en un silencio impotente entre líneas en un verso yo le cuento al universo lo que nunca me oirás, y sin vivirnos de frente pañuelos y encendedores sofocan los desamores de los que no me contás. Sólo en laberintos de celofán osamos vernos las caras, sólo entre nubes no están desalmadamente claras esas dos bestias deslumbrantes, miserables, generosas, que vanas y misteriosas viven aunque morirán. Y así, estrábicos amantes, las palabras que lanzamos, las miradas que cruzamos, quieren siempre y nunca dan. Bizcos, bizcos, que se viven de soslayo con un ojo en el antes, con el otro en el después, bizcos, bizcos, como el hijo del rey Layo, confusos participantes en una partida a tres, se reparten nuestra apuesta sombras nuncas superpuestas, lo que fuimos y seremos, pero nunca lo que es. Sólo en una esquina de este billar de reojos y vislumbres chocan los ojos, fugaz hogar entre un plan y una costumbre,

y en el vértice del daño tienen por única dote encontrarse de rebote y perderse por azar, extraviados por el paño trenzar ciegos como bolas un baile de carambolas que son sones de otro son. Y al final del desengaño, cuando el tiempo nos derrote, haber sido el estrambote de este tango sin autor.

Distracción Hacha fachada de infancia a pico. Vértigo de oro, paloma

muerta.

Zapato pato en fango de pluma y carne. Sobre la acera

huellas dispares.

Laberinto (canción) Arde la tarde, espejos de luna de vidrio, plantas de acero, peldaños crecientes, figuras errantes por bosques de luces en cuentos de asfalto que cuentan los vientos. Suben y bajan en luz de rebajas dragones tragones y brujas con fajas, gigantes menguantes, enanos a hombros de hombres sin manos pero con guantes, hadas pintadas con pintas de nadas, flores de vidrio, reinas del equilibrio en barras de labios con novios en barrios de agobios.

Quincalla (folk blues) (El Comisario) Pase, se siente, y cuente satamente lo que sucedió en ese tal local (El Guarda de Seguridad) señó komissario, taba ion lapuetta, komabía mogollón yastaba bietta, imentras tijo puta imeseplan tabendé kon la bisuta, boyoi lechomano, ¿moreno ejke noabla cattellano?, ¡tebiada yo palpelo! ¿nasleido sepapé?, ¡pol lelo! Kakí nontral kekiera, kepasos toioden tritustas fuera, Imarma lluna bulla nesa kosa rara kechamuya kenosen tiendun pijo, perorain sultofijo, yaná kelempuo, noteode, medenunzia dinjuria yagresione, ketié koone, lodestapeñas ketié koone El Comisario Ven paquí, tú, nescuí, ¿qué pasar cuando entrar en el bar? El Vendedor Llevaba yo quincalla, llevaba yo quincalla en la calle, allí hallé un bingo, calélo y cavileme: oye, hoy es domingo, oye, ¿y si me coloco a la cola? con lo que le coloco saco un monto pingüe. Y allá que emboqueme. Cabe tales dinteles no cabe vede venda un vendido.

Aleguele ayuno, alegó paneles. Y hablaba y avalábale, Le avalaba la bala y el palo. Catóme y emulele, no me mengüé, quedeme. El Coro: …emulole, emulole, emulole… Apelome lelo, apelome lelo y pelele, El Coro:…apelole… apelele chungo y enganchao del mando, El Coro:…apelole, apelole, apelole… que la tele te alela, alélate la tela y la tele, El Coro:…alélale, alélale, alélale… tú te anhelas rambo, y chingasnos a entrambos. Le amagó un telele. El Coro:…amagole, amagole, amagole… ¿Y a que te zumbo?, aullome El Coro: …¿y a que le zumba?... Zumbome. El Coro:… zumbole, zumbole, zumbole… Changome ambos bongos, volcolo todo manga por hombro, hecho una mandanga, y a mí como un pingo mandome a la chimbamba, mandome dando tumbos y asime, asime así a la jamba, y a poco sucumbo. Incúmbele, mantengo. Otrosí, supongo, si ve que un bobo de baba se bebe y se engancha una manga no tenga ancha la manga. Y abundo: le incumbe si cunde y se impone que se quede impune el lelo que tunde. Por ende depongo, más aun, propongo: enséñele que no le atañe donde no es patrón ni dueño

hacerse él santo ni enseña, y que mil años con eñe de uñas ceños y saña ni son el cuño de España ni suyos para que vaya dándolo de su puño, y que no dé ya esa coña, que sólo otorga quincalla. El Guarda: …peroyo leleí lalei… El Comisario:… ya le leyó la ley,,, El Coro:… leyole y olé y olé El Vendedor:… leyome…

11 de Febrero Para Quique y Oscar Cada vez tengo más sillas vacías a mi mesa. Cada vez dan más palabras de pleno en mis vacíos, cada vez flotan más veces como peces más muertos, más a mares desanclados de sus cuerpos. Cada vez cuelgan más trajes sin quién en mis armarios. Cada vez late más fuerte el silencio que el latido. Cada vez es vivir echar más cuentas a rodar más hermosas, más terribles, más sin cuello se alza cada día en el alféizar de este cuarto menguante de estar cada vez menos.

BAHÍA BLANCA

A Oscar Grossi

Bahía, la noche se abre a una ciudad, qué importa el nombre cuando es el tiempo una cuenca ciega de carne rota, de estrellas otras, de otro hemisferio de ríos mudos que trenza en ecos tu son sin canto, en sombras quedas que van partiendo la noche abierta la herida blanca.

Bahía blanca, destino de hombre, partir sin llegar, y repartido volver sólo en frágiles arañas de nombre urdido a veces y a silencio anclado. Ser hombre a solas, entre las olas de los adioses, de los espejos de esperas viejas, del beso breve, del largo aullido. A horas sin dueño, a mar sin borde, ser hombre a veces, a pulsos leves de arañas tintas que entre las líneas musitan planos de aquel tesoro que guardan fieles los ríos siempres.

Bahía negra, el día rompe mar de tabiques los invisibles cursos del aire. Pirámide azul, el cielo entierra fugadas momias de reinos breves, instantes se huyen, alas hormigas entre los pinos, musita el viento niño animales, y en olas quedas partes entero herida abierta, bahía blanca. *

AQUELLAS COSAS De aquéllas de las cosas de las que puedo hablar de aquéllas de las cosas de las que pueda haber de aquéllas de las cosas habidas de las que hay cierta certeza de que las hay, ay es aquella sola que se repite.

Asomo de los prados blancos, vanos, Susurrados de los muertos, asombro Fugitivo y tenaz de ser en canto Olvidado hechizo, y eco solo De rasgos sólo en sílabas amados Entre tanto perfil sin acomodo, Luz sin ser en piel de nombre, asomas Oscura flor de voz entre las sombras.

Cuánto invierno en una tarde, cuánto pájaro inmóvil en el aire. Cuánta momia de reloj embalsamada, cuánto humo tallado en el espejo de las espigas azules y los vientos, cuánta nube a plomo en las gargantas. Cuántos ríos de mármol en las sombras, cuánta espuma gris de hueso entre los dedos. Cuánto invierno en una tarde. Cuánto pájaro inmóvil en el aire.

De la noche a la mañana se posa un beso en la rosa de tu frente de repente las arrugas se levantan mariposas entre párpados de aurora me contemplas

de vuelta de la historia a la paciencia donde el solo tumulto del silencio escande en sílabas de días lo insalvable, retrepado en mi sinyo de orejas considero avutardas reactores y nubecillas tardías sobre las tierras pardas. de vuelta en labrantíos transversales a la premura de labios con destino. me estiro cuan largo es hoy y reconozco la simpática talla estrellada del gigante sin fin ni calcetín ni norte que me lleva de vuelta de los planes y las metas a un rincón de cuadrícula olvidada en una cajonera gris de invierno las alas de otro siempre de repente se abren de la almohada en calles colegiales a peste de fritanga y carterazo, y a patadas del viento en la nariz de los que saben enterrar el tesoro de la tarde naúfraga en el tiempo descubro en los encantos prohibidos de los charcos la antigua comisura azul que se sonríe y frunce renacuajos de nube a mis espaldas desde el lugar en que se mira la ceremonia de cuerpos que se buscan y se desea ser parte en el tinglado indescifrable la copa entera de estrellas cabe en tres letras y paz es solamente un plazo de la deuda y los pasillos larguísimos del miedo se desenroscan espalda de fríos espaguetis en noches de domingos y en pilas de años sucias de semanas caen a los pies del viento vendavales de pájaros sin fin sobre la calva impasibilidad de la piedra. desde el lugar en que se mira las figuras son los pasos de un baile sin maestro a no ser el afán de ser por un momento volante en ese talle de eterno recomienzo

y adorno en la pulida partitura de lo muerto desde el lugar en que se mira las palabras son preludios necesarios sin concierto. *

declaración tú no eres tú arráncate del ángel de espejos que te llueve pónte a cobijo del poema perfecto en que la muerte habita corre, no me hables, huye, no me escuches, te quiero para abismo de quien habla y desconozco

Dúo desconcertante patatre

no se puede patatrepapor

la ley lo impide la ley racim

la gravedad cimohirvien

la adherencia a la cara te de patas trep

interior desde el suelo otra vez

siempre será menor un racimo de pat

que la atracción patas trepanapun hacia un centro todecaer pero apren

hipotético patas trepan aprenden por

de la tierra la cara azul

hipotética- de la cúpula a la estrella

mente sé estrella

curva cerrada ¡sé estrella!

debe caer se estre- se estre- lla llará patatrep un racim o

* * *

Loignorito bonito Si yo supiera siempre el porqué de lo que digo sería filósofo, y no loro del viento, ese pirata que harto de esperar decidió un día que sería su propio mar. *

El duda sentado Traje de paseo de la prisa el pensamiento se desciñe gastada túnica de gestos cae abismo lento a los pies del abanico que engulle en sus entrañas resplandores la alcoba del despertar el tiempo recuerda orgulloso y desnudo sus espacios los planos de sus huecos retan a las nubes a un ajedrez de macetas y en el centro multiplicado de la corola él duda Ella maúlla ella maúlla cuando mi espasmo la tiembla como a la hoja el otoño o el incierto bolígrafo en busca de metáfora en que ahorcarse. ella maúlla y yo aúllo y es mayo su desmayo aunque afuera nieve y un vecino pregunte si es broma y otro si ha llegado el fin del mundo o el diluvio y todos tienen razón, menos nosotros, enloquecido jadeo que agotó la cuerda del recuerdo y la paciencia, y las enaguas de sombras aclaradas al sol que más calienta.

En el canto miente cada palabra que no arranque tu centro y no te mienta y no te arroje al sol con los perros muertos la carne viva, el fruto desgarrado de las sombras entre anuncios de inútiles beldades mienta cada palabra que arranque tu centro y no te miente periferia de rodeos y de mientras, subterfugio sin refugio tú sin centro miente cada palabra que arranque tu centro y no te mienta.

* * *

REQUIEM POR UN YOENQUIEN

aliento desleído en letras desalentadas inyectándose mármol de portada en pena

el que en mí era todos murió de sobresidos

carnes tollendas cómo decirles pues que su corrupción no me ofende porque no me honró su lozanía, que hay libros más viejos que el más viejo de sus secretos mezquinos que hablan de imperios muertos, cómo explicarles a estas alturas que sus caminos no llevan, que sus descansos no sueñan, que su eterno acecharse en el espejo es un fracaso de pajas en eras de cristal, que los granos de luz germinan lejos, que sus círculos de iniciados sin fin son trilla de asnos que susurran cuerpo desgarrado entre dientes de pedernal, que borracho es lo menos que se puede estar cuando se pensó algún tiempo, que es función de los muertos corromperse, de los gusanos nutrirse, de las hienas llenarse y de los cuervos encorvarse sobre los restos, que aquí ya no hay más vidas que ejemplares, que en la pantalla no sale el mono mocoso y cagón, ni en portada el hijo de puta con malvas para su madre, que no es cierto que aquí ya no pase nada salvo la muerte, de mano en mano, de boca en boca, envuelta en celofán de colorines y frases con vericuetos para despistar mariposas, a ver cómo les explico que no tendré hijos que les tributen, no escribiré palabras que les alivien, no les dirigiré miradas que les encuentren por no dar ni una sombra más de realidad a sus rasgos de sombra, que no es posible abrir los ojos sin llorar de una luz tan vertical, tan colada tan aplomo de linotipia sobre lo tierno, balbuceante, insensato y anónimo que aún pelea por levantarse del fango, cómo explicarles que hay caminos mucho más largos que el más largo de sus cruceros y todo para acabar ante el presente, ante este frágil vidrio fluido y lleno de ojos que pasan, por un instante, hermosos y nunca más, cómo explicarles lo que tantas horas perdidas no bastaron a encontrar, no se hartaron de encontrar, cómo darles razones sin darles la razón que nunca tuvieron porque no hay reja ni zarpa que alcance el horizonte, cómo explicarles sin darles la razón, lo último que queda, el imposible punto de fuga de este penal de ánimos en pena, de apetitos en disfraces de argumento, de esfínteres rebozados en esdrújula y secretos secretados por algún tubo de fibra, cómo hablar de algo que no sea suyo, de archiveros, taxidermistas y relatores, como hablar de algo que no sea su yo, dueño de las cosas por dueño de los nombres que no se aceptan sin su firma que es meada, rúbrica de pata levantada sobre el decreto de muerte, sobre el secreto de alcoba, sobre el fragante hedor que se alza de un fin de siglo perpetuo donde laten bajo el silencio gris del asfalto erupciones más violentas en su ausencia que todo cuanto puedan ofrecer en su presencia los escaparates blindados de su universo del discurso, permanente mente vana en la calva calvavera que hicieron de la tierra, más que todo cuanto puedan permitirse las tertulias de mudos y las mesas redondas de radio indefinido y perímetro borroso antes de cortar para un anuncio que nunca cumplirán, la vida, cómo abjurar de la teología meteórica de la etiqueta sin pronunciar los nombres registrados del anonimato, de la continua torrentera palpitante de pelos hijos bellotas horas, cómo dar a entender que la obsesión por hacerse entender es la alfombra roja cuesta abajo hacia el sepulcro alicatado hasta el techo, atenazado hasta el alma, adecentado con medias palabras, a medias de seda, a medias de espanto de espejos al cabo vacíos, cómo darse a entender en la extensión completa de lo que falta, cómo osar usar en las columnas del templo de lo sensato lo paso a paso, lo innecesario imprescindible, el canguro amarillo

incurablemente paciente, a quien se le ocurre incurrir en lo que escurre, a quién se le ocurre renunciar a asir a ser a asar el pájaro arcoiris de la vida en alguna de las piras conceptuales, por esto, por aquello, por alí, por alá, niños traviesos insensatos no hay sitio para juegos de palabra para fuegos de hecho sí, a discreción, a tapetitos, a visillitos caídos sobre el secreto secretado de bragas que amordazan la boca de lo nonato, cómo se atreve a saltarse el mandamiento de ser breve, subir decir su versito e irse, cómo dudar, conversos, de que el reverso es distinto del universo, revolución revolución, oh que rima tan fácil, oh que mujer tan fácil, es tan difícil osar no asir lo gratuito, el caballo regalado del presente que se hace sin precio aprecio, oh estás desbarrando, véte a un psiquiatra, búscate editor, pónte barras y estrellas para el desbarre, mamón, el mamón el victorioso galopa en pos de faldas de palabra un día más, los viejos tiempos, a través de calendarios y certezas y presiones editoriales y obligaciones morales y débitos conyugales abandonarse una vez, una vez más a las blancas enaguas del azar por las aceras en vela de desbarraques, de palabras nun sidas, de oídos no nacidos, de vosotros que podríais hacer de mis palabras un cabo al que aferrarme si ya, si aún, si en fin estuvierais ahí a traves de las planchas de plomo de las fechas, invento singular para singularizar faraones, a través de celosías guardamías, harenes y conventos de clausura y otras bibliotecas del señor hágase un tú según mi palabra, donde encerrados cuerpos de impresión esperan el flujo de semen semántico que los preñe y los abombe en la bomba negriestrella de la noche, del susurro de las plantas que se escapan del abismo para inventarse el viento, invento singular para multiplicar corazones, cómo decirles de esa mezcla insostenible que vuela sobre el abismo desde antes del primer siempre preñada de cometas con cola de niño y de mañanas lluviosas sobre huertas recién lavadas y arroyos de agua sin adjetivos, cómo atravesar las paredes de tinta y ruido que encierran el campo, cómo decir esa nave de negrura que navega en ningún sitio con una proa de estrellas y una hélice de carne cabezona, pelona, peleona, subida a la chepa del mono para ver más lejos, a estribor, a babor, entre la baba y el estribo entre el villano y el amo sorteando las trampas y las tretas y los ases y los dioses por el tapete, sorteando al bufón y al clero y tocando al caballero en el corazón enlatado con la punta de lanza de tréboles y canciones, oh por dónde iba, por dónde iba y adónde, es preciso que el discurso se dirija, es preciso llorar anegado, renegado, ante las compuertas del milagro denegado, falta el permiso de, dirigirse a, es preciso morir para hablar sobre el borde, sobre el borde del armario de la alcoba empinado sobre un padre muerto antes del tiempo, es preciso morir para atreverse a lo osado lo nunca asido lo eternamente nacido, a meter la pata sin permiso del abate en el materno manantial, ave maría purísima, hasta tí he venido patinando a la velocidad de mis dedos de hielo sobre el filo de este pelo, amén, a pedirte perdón por haber nacido, por haber yacido y asido y sido con una mujer de hielo, con una sombra de nada, con monigotes de viento en tu lugar, descanso, oasis nunca bienamado en que todo cabe, coño oceánico de ballenas ventrales en desbandada sin rumbo azul, mugiente, coronada de espuma suspensa su espera inmensa, sumergida al fin sin saciar el ansia del pecho de roca del fuego encabritado en órbita en lo negro tan sólo para volver, algún día, a respirar, arriba, a la luz, a hundir los navíos sobrios las frases con timón y las rosas de los flatos revueltas en

celofán de esdrújula y esfínter, por dónde iba, ballena, vacía, ba hacia arriba ba hacia abajo en lo azul inmenso, en lo nunca asido, en la salobre marea que no sabría caber en dársena ni puerto ni aljibe ni canal, ni esclusa o abra, abra su trasero redactor, que entre el fax cataplax de sangre y viscerillas aquí estamos, en un rincón de la carne, la voz y yo, en disfraz de locura porque es carnaval del otro, porque hoy siempre es carnaval de vosotros y jugamos a deciros, aquí estamos agazapados en el rincón ganado a pulso con la muerte en la mesa coja de la taberna del tiempo, no es mucho un rincón, no es un palacio ni un mausoleo ni siquiera un piso protegido pero está a salvo del ansia de salvación y del tifus y del miedo, por no hablar de las garrapatas, no es mucho un rincón pero basta para un perro, unos dedos y un cristal frágil donde los ojos, los ojos siempre, los ojos muchos, pasan por un momento y dejan sus invisibles mensajes de aéreos trazos sobre la luna, la luna móvil, la invisible luna, la luna de mil escudos y otros tantos apellidos, la luna de los mil nombres en fin navío en la noche, proa de estrellas, motor de voz, los brazos bracean en la espuma de la rabia diluida alzando cataclismos en broma y apocalipsis de dulce envueltos en papel malva, labios de azul rechupan el caramelo de la médula del mundo desenvuelto una vez más, desenfadado, una voz más, un signo, otro jeroglífico en la galería del colosal museo del Hueso, visitantes con zarcillos, gusanitos, esporitas, raicillas, ridículas radículas y otros ecos del fango y del pantano asomando la nariz o la espora a la vitrina, el meollo del asunto, el quid de la cuestión chupeteado una vez más, sin venir a cuento, sin venir a historia, sin venir a llenar una laguna ni a remediar un agravio, sin venir a más, sin venir a menos, amenos prados, fértiles recuestos, ¿que hareis para recostar en vuestro pecho de aire el candente caramelo de lo que impulsa, de lo que empuja, de lo que zarpa no ase ni horizonte ha sido? callar acaso en picado vertical sobre la fecha la esquina, el carnet de identidad el débito conyugal y los atrasos del alquiler. * ¿dónde estáis? ¿dónde os habeis metido? andaba revolviendo creaciones por aquí, teológicas canicas de frágiles azules, cuando os perdí de vista. ¿por qué no venís? aquí en el laberinto hay también banderas varias ví tararí que enarbolaban las taladas manos de los vientos. venid conmigo, aquí en el laberinto hay también partidos cráneos, con su derecha y su izquierda y una cierta abstención, entre dientes, del aliento. ¿por qué no venís?

aquí en el laberinto también hay putas, carne hay que ya ha cambiado seiscientas veces de dueño -sin contar los entreactos en que fué sólo cebolla, o pasto o miel, o arena o nada a lo que alguien diera nombre-. venid conmigo, aquí en el laberinto hay también riqueza, porvenir asegurado en torno al sol, y poder, mucho poder, por poder aquí se puede ser espiga o pasto o nada o río o cualquiera de las cosas menos una, poquita cosa, a quién le importa, venid, ¿es que nadie va a acompañar entre tanto miembro ilustre a una pobre calavera? *

inkoan 1 la infinita distancia del budandy resultó ser un paso en falso

Vaho El vaho sube la nube baja. Callada calle la gente genta los pasos pasan Fichas de sol, tapete invierno. Cubiletes de piel, dado el aliento, se siguen versos.

vaivén como una tierra vuelve los ojos muertos de los gatos charcos de luceros, como un pecho de mujer vuelve garras de avidez en raíz de remolino, como un gato lucero vuelve ala en tierra y seda en mano, como los ojos vuelven al péndulo de sangre arrebatada cuna de ayeres, como hoy eres corazón y hieres de otra voz el latir de una vez que se acompasa, como érase una vez una voz, el tiempo pasa...

Hay un lago en tu muñeca donde van las sangres todas de la felpa. Pausados llueven allí los besos y los años pausados llueven coronas de cristal sobre saltadas resbaladizas truchas sin fondos y sin curso que sacan la nariz al infinito ahogo de estar y se sumergen. Hay un lugar de ti en tu muñeca.

acerteijos hacer té, hijos, atender a los negocios y a las nubes, vendimiar despacio las calles de algún barrio, deletrear sin prisa las esquinas de bares y calendarios, dar sus besos a los labios, sus márgenes desiertas a la ira, su tiempo a los espejos, su eternidad a las almohadas, a cada cosa su instante y su ventana en el aire de este mundo que es talla mudamente balanceada en los hombros de tropeles misteriosos, cristalina estatuaria de palabras a lomos de los ríos, los volcanes y las oscuras bestias de la sangre. hacer té, hijos, conjeturas, solitarios, cálculos y ruidos, dócilmente ir al paso en la procesión de las cosas que te miran y te empujan, y que miras, y que empujas. Y escabullirte un instante detrás, zás, por las junturas, por las rendijas del puzzle a vestuarios donde el vértigo se prueba los volantes y la blanca soledad nombres ceñidos.

árboles Piden intacta la estrella a hojas llenas. Buscan en lo oscuro restos de la mar. Entre tanto acompasados así a lo que ay, no hay, tajantemente frágiles se yerguen en el viento y susurran suaves sombras a ninguno.

Tiología para un dios dudoso (monólogo a dúo) Voy a hacer el amor con todas las mujeres del mundo. Pero ¿cómo se hace el amor con una frase?... Voy a hacer el amor con todos los mundos de la mujer. Pero ¿cómo se hace un principio de una frase sin términos? Pues entonces haré el mundo con todo el amor de las mujeres Pero ¿cómo voy a hacer una frase con un término sin principios? Ya sé: primero voy a hacer a la mujer con todos los mundos del amor Pero ¿cómo hacer mundos sin cuento? Ya no sé. ¿Y si primero hago a la mujer con todo el amor del mundo? Pero ¿cómo hacer con nada un cuento? Así es que voy a hacer todo un mundo con el amor de una mujer. Pero... ¿cómo hacer una frase con todo un mundo?... ¿Y si hiciera el mundo con todo el mundo y el amor con una mujer, como todo el mundo… ...qué haría con la combinación infinita de la frase, un negligé?... No sé. *

La forma de tu herida mansa en el espejo me repasa y se coincide. *

Tristeza de la calle que da al campo herida de regreso. Tristeza de campana que da al cielo talla de silencio. Tristeza de palabra que da al tiempo lugar y viento. *

Rebajas 3500 Cubrecamas y pamemas, y mil mimos para memos que en espejos de despojos pena a pena peinaremos en hebras de sal las nieves que ni vimos ni veremos. Ataúdes de los pasos que ni dimos ni daremos, de las playas sin cabañas en que nunca nadaremos, de las ramas sin otoño donde nunca anidaremos. (¿Pero qué demonios cuentas, poeta?, ¡qué disparate! Un zapato es un zapato, y no hay dislate de orate que encuentre lo nunca sido y lo rasgado lo ate) Posavasos para posos de besos que no bebimos, pintagravios para labios en que si amor ya mordimos por faltavoces que hablemos no habremos de abrir ni abrimos. Parabrisas para risas, parachoques para adioses, para bestias brisas voces que no fuimos ni seremos, meridianos paralelos en que no nos cruzaremos. (¡Estás loco de remate, poeta!, ¿qué es lo que cuentas? Un zapato es un zapato, pero te lleva aunque a tientas paso a paso a tener todo y a hacer cierto lo que sientas) Hipocampos disecados para claves que colgamos, las de dar cuerda al ahora del corazón que paramos, cifras del cofre en el fondo del amar que no miramos. Y un caballo submarino ducho en dichas ya deshechas que chapotea en el cuando, horroroso y dulce bicho preso en ámbar en el trecho que lleva de un lecho al nicho, entre la leche hecha polvo de nuncas que fueron pechos y dos órbitas maltrechas de huesos que serán techos. ¡Poeta, ¿no te das cuenta?, estás loco de remate!

No te escaparás por hacer de un cristal de escaparate océano de los pasos en que todo a la voz late. (¡Caballito de los mares, caballero del amar, que me ahogo entre los algos de boba voz de coral!) ¡Estás loco de rebaja, no me seas botarate!, sin pasar aún por la caja no se pueden echar cuentas... (Caballito de la mar, ¡vayamos adonde todo nada en agua de azar!) ...¡que aún hay tiempo y hay afán, y esperanza en tanto alientas! Y todo a 3500.

sin tiempo para medir las palabras en prosa, sin tiempo para saber a qué género de género a qué número acusar de que el cielo comunique su vacío escalofrío de ecos secos a esos huesos apuro la botella de tu ron en el ron- roneo de motores sin julieta de diciembre y me pierdo en laberintos como calles y no hables en mi sonora ciudad de desastre ganado a pulso y taquicardia como un cencerro en el pecho arreando que es infundio soledades de cíclope casposo en el espejo, preso en el naufragio de tu isla sin boca nada, no hay aliento en mi vela si no llamas, sentidos sinsonidos sinceros y sin cuento hinchan pecho en paréntesis oscuro, noche de antenas y pelotas de niños pateados en el área de castigo, el mundo encrucijado se extiende en piel de mañana pisoteado por el violento silencio de las bestias instantes niños aprenden a nadar mudos, marineros muertos en piscinas planetarias de mirada semáforos rojos los ojos se prohíben el paso al artilugio del llanto, camareros temporeros del dolor los nombres inclinan sus cabezas sin piel sobre los meses y barren con los huesos de las manos las semanas gemelas de carmín desmigajado por los manteles de asfalto lejos mueren patos y matan los cañones otros tiernos universos de palmas enlazadas el destino de las nubes atormenta el pensar de los faroles y una hormiga extraviada en un piano escucha el silencio comprensible del mundo y gime cremalleras jeroglíficas vedan los accesos a las pirámides púbicas, excursiones privadas de palabras merodean desiertos de memoria circoestante, boquiabiertas: baba jajaremos a la tutu hala tú tumba, arre reir nosde losnonos otros que no fu fu uimos, de la tar tatártara que está tan

bubuena, tan estu prenda, que está pero que es tú prenda de carne pagadera en lo que acaben estas locas vacaciones de eludirnos por nuestros nombres (en mi ausencia, te lo ruego, pon un tiesto bien sujeto con un coleo, que el gato del dolor con el rabo no lo lance a descubrir la gravedad de atraerse cuerpo arriba) somos la monda que aún sigue rodeando la manzana de tu noche al filo de una suela de charco recién llovido (¿será oruga ese gusano de los cuantos y los tantos y los días que asoma rosa braga en tus antenas?) impacientes mariposas de cartón en las vitrinas aventan de serrín un aplauso incipiente de autobuses ensordecidas plazas se llevan generales de bronce a las arcadas y estornudan de plumas los proyectos, mas los perros y las porras destrabados de las lenguas de nocturnos acertijos como besos y azoteas asomados al espejo de las tazas y las fuentes contemplan las mejillas sonrosadas de otro siempre y meneando su cola o su oficinista se marchan a trabajar dulces luegos de sidra (millares de soles suben, hip, al cielo paladar de la memoria) y bailaría aún sobre los puentes descalzo y cantaría las líneas de metro en verso y tal vez le fabricara un bongo al municipal con su casco sin retorno si la sonrisa tendiera mis avenidas de nuevo por tus labios y te haría un tiragomas con los renglones del tren, que no alcanzara a borrar jamás tu lápiz de labios en los cristales del ven el pañuelito del viento y haría el pino en Agosto y en Belén de salvavidas braceando entre las jibas de manadas de camellos porque rieras a lomos de cien novios dormidarios, (de los que roncan dunosos cuando les llueves susurro la secreta inminencia de los mares) y pintaría de ajedreces las cebras de los zoos tan sólo porque le dieras jaqueca mate al brillante cerebro del mandaril que les hizo sentar cabeza

para pensar con el culo en lógicas consecuencias, y construiría laberintos de sones que son sin ser silencios que son enseres de una frase sin salida, con tal de verte marchar, mamá oca de ojos miel, por los labios de los días de beso en beso y tirar yo otro aunque no me toque.

Somos algo que le pasa al mundo ¿de dónde a dónde? sus dentros inventados guantes del revés donde se rumia alientos el viento manco.

suceder camino de veranos soñados o vividos suceder ráfaga redonda de higuera entre los labios suceder silenciosa gota blanca de luz en las colmenas oscuras e infinitas del tiempo sin paredes y haber sido y haber será y haber de todo salvo miel en los espejos

SUSPENSO ¿qué hace mi alguien castigado y sin compañeros junto a la ventana de la vieja galería? Se aplica diligente a los hombros de la calle, las hombreras bulliciosas de reloj llenas de rostros, acodado en la seda de siempre que es un abrir y cerrar de ojos los repite con encomiable tesón, y se encuentra musitando cuando la oscura silueta de repente y por la espalda le pide la lección de los otros nombres, y él ignora el de la batalla del beso en que se perdió por un timbre inoportuno el reino de la Cadera Gordita, sigue sin saber calcular cuántos elefantes caben en una lenteja, ni ha aprendido a descifrar las runas de Nadora... ¿y qué va a hacer?: está suspenso.

una jaima de estrellas y jazmines cobija el sueño de la araña de brisas de espacio entre labios instantes que desiertos ala larga imprimen mirada cal y grafía en hueso *

PACO MARAÑA (lo señalado en rojo, a coro) Recitativo Él, que anteayer se crió en alpargatas por los veranos de pana y porrón, él, que hoy a voces discute en la barra de porcentajes y marcas de ron, él quizás oiga, entre las botellas, desde el espejo del paf mi canción. A tiempo Aquí está Paco Maraña, un conquistador de España que lleva en su escudo un pulpo y una telaraña. Vive de montar barullo donde ocultar su chanchullo, como otro Don Pelayo hace de su capa un sayo y va a lo nuestro que es lo suyo, ¡capullo! Desde Covadonga arrambla con lo que le pongan, con mucha labia nos hace marqueses en Babia, y él siempre al loro se queda el oro del moro la plata del indio y su sitio al sol como un buen caballero español. Su padre puso un chamizo de paellas donde hizo con turistas alemanes el milagro de los panes y los peces varias veces, ¡sandeces!, y él con las pelas en las huertas de sus abuelas tiene planeados y alquilados adosados sucios y feos a precios manifiestamente europeos, que aquí hay sol, patrimonio del pueblo español. Hoy es el representante de un simpar fertilizante, porque el negocio no pierda enreda a gente importante a la que unta bajo cuerda ¡de mierda!

Si se huele algo, a él que le echen un galgo, le viene de casta llegar donde sea por pasta, ganar temerario un saldo bancario sobre el que no se alce jamás el sol ¡para pasmo del pueblo español! Allá va Paco Maraña (¡olé!) con corbata y artimaña (¡torero!) a vender boñiga que es un producto de España. Con la venta del abono se compró un chalé muy mono, viste y calza buena ropa, y embarcado ya en Europa corre y vuela como el viento, ¡en popa! Le gusta el zapin aunque aún lee el Marca a escondidas, practica el yoguin con chandal lacoste y adidas, mientras con filin escucha en el güolman las Cuatro Estaciones de Bach ¡como un buen somelier cultural! Decidido a echar un polvo, al volante de su Volvo con airvá va a hacer locuras y pasa la noche a oscuras entre ruidos y apreturas, ¡figuras! La gente es corta, pero de noche soporta que se le junten, con tal de que no le pregunten, las mujeres mudas le gustan aún más que desnudas, así nunca hay dudas de quién de los dos es más listo que él. Allá va Paco Maraña (¡arsa!), alimaña de rapiña (ohú!) que por donde pasa arrasa rebaña y trapiña.

Y así pasan mil mañanas, y él, tiñéndose las canas, en las lunas de los baños cree que pueden sus engaños engañar hasta a los años, ¡pelanas! cuando le pica, se mira y se multiplica, por puro reflejo, pues lo que él ama es el espejo, y por millones desbordan sus reproducciones e invaden calles y naciones y habrá ¡marañitas por siempre jamás!

* * *

Alunecer Manzanas lunas del árbol que mece el viento. Luz sin madre alumbra ojo los secretos perfiles de las montañas. Sombras aves crecen en distancia el sueño inalcanzable de las nubes: tierra herida lenta fructifica. Manzana luna en el árbol del viento.

Pentagrama de pájaros en fuga. Por surcos rojo aterrado. Más atrás azul cierra el cielo tu falda de memoria.

RECETA DE CARNE SIN ESTRELLITAS NI BIGOTE Cuarto de estar, reverso despreciado de la escena de ser, del universo en prosa y en espina, cruz del verso, partícipe de un verbo cuarteado. Cuarto de abuelos muertos de memoria que retoñan trigal y barrio obrero ya granado en arrugas y en sendero en la muda de pieles de la historia. Mitad de madre falta y triturada en el cuenco sin ojo de los días, en salsa de batir sábanas frías desleída, descrita, debuscada. Un vaso de silencio tinto hervido, apurado hasta el fondo sin regreso de los libros con nombres y sin beso, del pasillo sin fin del apellido. Un manojo de esquinas y cristales y miradas sembradas en cunetas, un chorrito de voz en servilletas y una pizca menuda de ideales. Bien de actos, de bienes y de males, desengaños en soles macerados, esperanzas en fuegos moderados mas las dudas de siempre y las casuales, déjese reposar en tierra honda, sírvase en bandeja al azul candente, y sírvase guardar al excedente el respeto debido a toda monda.

sacúdeme invádeme mascúllame escúpeme todos los latidos de cada corazón riman la diferencia discurre por sí sola ¿qué pinta un diccionario en la mesilla? le da un temblor contagioso y cae despatarrado por cualquier inconveniencia -abadejo, abadía, abadón el exterminador- estrújame exprímeme estréchame estréllame todas las fotos de carnet empiezan parecidos y acaban coronados cajones de memoria extráñame y cursa bachilleres en hueso con tus dedos entre tú y yo fantasmas remolinos un desierto pongamos un motel de saliva en la frontera alcemos taberna, culo, versículo, una pierna, ardamos un hogar en los calambres alcemos el espacio por el vuelo, éntrate, sábeme, sepámosme, babunciglup, ¿quién se habrá dejado un lingüista en nuestro embozo?

SANDÍA SIN DÍA Noche de noches equilibrista por el embozo de nieve y barro. Pértiga en plata el horizonte, entre las nubes y los barrancos. Cuneta de sombras la luna acuna, mece, adormece miradas mudas. Paloma del sueño, sonrisa sin piel, sandía de niños tragones de ayer. Cima de luces, anillo blanco, se muerde el tiempo su cola asfalto. Al volante del mundo lo veo venir muerte embalada en pantalón corto pasar prisa apresada en renglones largos dejar estelas rojas, chirridos negros, espejo en blanco. Cuneta de sombras la luna muda mece, adormece, mirada cuna. Paloma del sueño, sonrisa sin piel, sandía de niños tragones de ayer.

A una (salmodia a tres voces simultáneas) Todas las banderas arrojan la misma sombra de bruja con escoba y ventolera de sudario ahorcado de espantajo anticipo de la noche Todas las escobas enarbolan la misma luz de corteza de otra vez para los sueños

de piel minuciosamente ajada, de tallado cumplimiento de los huesos Todos los sueños ondean la misma piel de ocaso florecido de alba madurada de extraño animundo sin entrañas

No hay poeta en España como el cerdo que de un montón de mierda hace jamones, y es espejo que bien vale un recuerdo su lírico trajín de digestiones, donde yo sí me he visto y no me acuerdo de haber echado en falta mis facciones en gritos ni en gañanes ni en caudillos, ni en yerros ni en silencios ni en cuchillos. Granjearse en tal granja enemistades es sacarse una plaza de difunto, pues gozan sus porcinas dignidades sólo hozando en horrísono conjunto y a un unísono son de fealdades echando bajo tierra todo asunto, que fieles a su credo verdadero, celebran San Martín el año entero. En esta ceremonia de la sombra se encuentra muchedumbre y poco de hombre, porque es costumbre vieja como alfombra que sea podredumbre la que alfombre la senda hasta la cumbre y ya no asombra que los timbres de podre ganen nombre y la urdimbre de sombras se deslumbre ante esta indudable cerdidumbre: no hay poeta en España como el cerdo, que de un montón de mierda hace razones, y es espejo que bien vale un recuerdo en el cuerdo olvidar de las naciones.

nosotros Cómo te alejas de mi hogar de ausencias a la tarde de codos y naranjos. Cómo arden los muertos vivamente en mi noche de signos en lo negro, furiosos por dar fin a la tarea atroz e interminable de haber sido. Cómo ríe tu niña saltando entre los años de manso persistir vueltos corteza. Cómo duele tu risa volando entre los daños contados como líneas de un silencio: como busco entre tus brazos que buscan en mi espejo, la distancia y la tarde se cruzan en los labios ya sin nombres de este cuerpo nuestro. Como vuelan las islas a lo lejos.

Sobre España, Enero de 1999 Península escenario pequeño de tanto entonces a estas alturas diversos matices de abismo se entretienen irisando llantos. Abajo por cicatrices minúsculas corre un monito en diversos tamaños de invisibilidad: en el asiento de atrás, en el de alante, en el de atrás otra vez -ésta con flores sobre una boca de pino- de modelos de transporte tan variables como los pisos del vértigo que a estas alturas sobrevuela tu península escenario rodeado de luz por todas partes menos por una que se llama... (¡Y qué dura de lo ido la memoria!)

Oficios profanos Mudo de dolor comenzó a apilar piedras, no importa dónde, cuándo, qué nombre les diera nadie; qué quisieran decir, sí: viento y agua lo interpretaron cardo y polvo, párpados de paso aplaudieron breves. Al final de esos brazos, que señala dónde empieza la visión irremediable, dos manos entregan en mi nombre vencida la azada, roto de ahuecar la tierra en vano refugio sin misterio frente al cielo, mudo de dolor y empiezo a apilar palabras.

PASAPERSONAS Espero que me disculpeis por renunciar a la posibilidad de participar en vuestro programa. Ya he podido verlo en una televisión, y la sensación que tuve el día de las pruebas no ha hecho más que crecer. Lo que puedo decir al respecto no lo encuentro en el diccionario, así que os lo dejo escrito abajo lo mejor que puedo. La curiosidad mató al gato, que aún dicen en mi pueblo, hasta que lo hagan título de algún programa en alguna televisión. Pero también dicen que es de sabios rectificar. En fin, os envío a manera de disculpa otra clase de juego de palabras que, sinceramente, paga mejor, aunque no en moneda del Banco de España. Esperando que os traiga algún momento agradable, con un saludo Jose Pasapersonas I Antaño, cuando las cosas Balbuceaban promesas a cada paso y cada Cero era un ojo y cada Día un diluvio de promesas por nombrar, En que la che navegaba charcos con ballena y sin zapatos Felizmente saltados y recogidos a manos Gordezuelas y torpes en los lápices del tiempo. Hoy, cuando son las letras Inicuas estaciones del calvario de los monos, Jeremías con corbata en las barras del terrible Kilómetrico delirio sin manos donde Lentamente desensartan sus corteses naderías del alfabeto, LLameantes los mecheros de cilíndricas excusas elegantes. Mañana No será otro día, Ñoñerías de poetas que aun sueñan en el viento O en el eco inelegante del aliento Pasiones vendavales que rasguen horizontes, Quijotescos molinos de aire que entre dientes Rompan recios con la boba procesión de las palabras Solemnes sodomizadas en tanta cara vana una tras otra en el desierto Tormento de asomarse a la pantalla del tiempo sin dar con Uno, entre tanto Vacío donde los nombres buscan quién que nombrar, desafinados Xilófonos entre dientes que golpean lenguas viejas Ya cansadas de rondarse por el círculo Zafio y vano de este tiempo: en el final de los juegos en que habrán arruinado la esperanza buscarán entre las uñas un hilo de voz en que tramarse

y hallarán tan sólo el cable de un fantasma desenchufado. * Pasapersonas 2 Adivina para qué sirven las letras... ¡tiempo! ¿Besar quedo la piel fugitiva del instante?: error. ¿Como arma arrojadiza contra cielos rasos de silencio chabacano, altisonante, dignamente sustentado en escayolas de luego por los cerebros?: error. ¿Engancharse a la vida cuando era feliz un chucuchucu de verdes vagoncitos sin destino?:error. ¿Grabar en mármoles y bronces, en videos y disquillos, honorables colecciones de chapuzas, ignominias y horas muertas en un pak con nombre propio?: error. Joder, ¿y para qué sirven esas kábilas risueñas en su kasbah de reflejos? Lea atentamente las instrucciones, llene cuanto antes las casillas, marque el número correcto, no se confunda, ñoclo, ñu, ñame, olvide que las cosas se trenzaron a golpe de gemido poco a poco en una frase planetaria, que los días se trenzaban al hilo de esos ganchitos relucientes y contados en el collar de una vida, sobre todo, olvide todo cuanto no sea la siguiente pregunta: usted ¿verdaderamente quiere participar? xilofono, xilófago, xenófobo, yo, la verdad, disculpe, zote y zancandongo como soy, prefiero no saber para qué sirven las letras a los muertos. * Pasapersonas tres

Si alguna vez has sentido que en algún lugar sin mapas, donde no alcanzan cuchillos de médicos ni macarras, continentes o universos enteros de seres sin nombre se duelen de no encontrar, en sus cielos, en sus montes ni en sus días, ni una señal siquiera de Los Labios por que salir a otro mundo, a uno en que los perfiles brillantes y coloridos resisten al contacto y no se esfuman al siguiente torbellino de palabras.

Si alguna vez has mirado todo tú mordisco mudo una pared de pensión, con mil mañanas de oro, o quizás algunas menos, quemándote de certeza tan cerca y tan inasibles en algún lugar del mundo latiente al que en vano buscas asomarte en el espejo.

Si alguna vez has mirado con las manos colgando junto a los muslos cómo calle adelante se va el hueso vertebral de tu vida, con su falda amarilla, con otro hombre, con un trabajo inaplazable, con un sombrero de pico, o simplemente con el viento que hace, y en tus labios todo quisiera gritar, pero qué, ese todo que nadie sabrá jamás y del que entregas a diario por vana seña tu nombre a tantas manos mugrientas, pero no hallaste palabras, pero no encontraste letras, ni una sola siquiera, de la que no rezumara el pringoso licor de mentiras ya gastadas.

Si alguna vez en la marea de asesinatos jocosos que encuadernan los libreros con mayúsculas de historia has querido dejar dicho, sencillo y quedo, que la verdad acampa entre dos proas en un chamizo de fortuna, alzado con jirones, al amor de una fogata encendida con astillas y despojos sin preguntar procedencia, ni bandera, ni apellido.

Si alguna vez las campanas de entonces por sorpresa y sin permiso se han puesto a repicar como locas en batín por los cielos de tu día, y has querido correr a la calle para que todos oyeran el sencillo clamor en que las cosas duran, y aun antes de cruzar el dintel de tus labios la viscosa telaraña de las voces de nadie en que se reemplazan las caras y las corbatas te ha estrangulado el viento, te ha envenenado el oro, te ha marchitado el bronce de tantos soles y el cielo de tanto son, y has quedado desairado a la puerta de un gesto absurdo en una comida, de una mueca inadvertida en un vagón, arropado menos mal a tiempo en disimulo llevadero, y sin perder tiempo has vuelto a coger el paso de los diarios renglones mortuorios, y nadie ha notado nada, menos mal, para algo sirve la práctica.

Si alguna vez, en fin, aquello a lo que creías haber venido a este mundo antes de esta hecatombe de otros no nacidos en los altares de un carnet de identidad, pese a todo, se empeña en resucitar y tocar el aldabón rojo y tibio de tu lengua,

entenderás por qué las palabras a través del maquillaje, impecable eso sí, el oficio que se note, ofrecen ese aire ausente entre los labios de uno cualquiera, y el siguiente, y el otro, cuando el flamante Pasapersonas se inaugura una vez más en su enésimo esplendor, y las pasan por la pasarela de las caras y las voces para ser dichas: pagadas, sí, ajenas, sí, pero dichas. La dicha quitaipón de los burdeles.

Entenderás qué jardines de cristal inadvertido crujen hechos añicos a cada sílaba rota, a cada mundo trizado, a cada tapiz rasgado en la frénetica búsqueda del añico correcto, la sílaba que pagan, el insensato sonido al que responde en un eco planetario el aplauso irracional de los monos que en el templo abandonado juegan con las coronas de reyes muertos, y se lanzan como boñigas las joyas que fueron prenda de amores que fueron cantos de pueblos enteros y de milenios.

Si alguna vez, en fin... no, en principio... tampoco: si alguna vez en medio de la escena interminable, indescifrable, de este Pasapersonas planetario te han faltado las palabras y las has buscado del único modo en que no te mientan, forjándolas a mordiscos o a susurros o a suspiros o a quejidos, y has dado con ellas, entenderás por qué esas palabras sí quedan cuando el programa termina y la pantalla se queda negra. *

HERMELINDA en un lugar, un día, se acabarán los árboles, los pasos, las mentiras, perla henchida los cielos de las plazas de buques sin destino se acabarán los nudos las dudas en los dedos, se acabarán los duelos de nadie con la sombra partida por la esquina, las palmas en la espalda, los adioses, las bocas de los metros, las lenguas de los gatos y este largo lamido de cachorros, los chopos de los ríos, los fríos desoidos, la espera sin compás del estampido y el cegado canal del entretanto, los remos y los luegos, los besos, los silbidos deslizados en el agua mortal de los espejos, los árboles, la sed, las catedrales se acabarán un día las hojas, las sílabas, los días, y el valor sin botas de las flores bajo las nieves mudas, el fuego en los cristales y el verso entre los labios, el pájaro de piel sin osamenta, y el vértigo sin aire, la túnica de tarde acariciada de mudos animales, nuestros nombres se acabarán un día, en un lugar, las noches los años, los pendientes, los cumplidos, los árboles, los daños, las mentiras, el suspiro primero de los vivos, la última sonrisa de los muertos. será un blanco cerrarse de ventanas será un rumor de sombras en los trajes un portazo de abuelas en la sangre sin pedos sin palomas sin reumas sin nombres sin esdrújulas sin circos en un lugar un día será la azul mejilla de la noche será el payaso estrella a bofetadas tendrán su tarta mansa los gusanos y su correr el agua y su temblor el árbol su tableta de adiós las estaciones donde vendrán más trenes de hojas los otoños

donde alzarán más vuelos sin ojo las gaviotas donde oirán las puertas más pasos sin abuela en un lugar un día será plegar las páginas de golpe será quedar la frase en el alero del instante niño de la acera al camión de reparto de las lunas despertarán las piedras sin desvelo a un equívoco canto en ningún labio y en la alfombra sin pies de la presencia el ascensor del peso sin botones ascenderá a la savia ignorante de otras plantas en un lugar un día sin abuela se acabarán los árboles los pasos las mentiras los dientes de carmín en los espejos los sarmientos sedientos de los cuerpos en la sábana enzarzada de la tierra los océanos de ángel sin entrada al cine de las cuencas en blanco y las gemidas torrenteras sin fuente en las gargantas, en un lugar un día será un chubasco final de calcetines en los mapas sin cielo del Armario, será escampar desierto entre otros gestos entre tanto entre luego entre ayer entre quisieras será un yoverse sin piloto en el diluvio de visiones en tránsito sin fondo de sílabas que abaten mariposas de solícitos cadáveres aéreos que anudan imposturas entre dientes entre huesos entre uñas entre almohadas sobre horizontes con rosas y sin norte en este largo ensordecerse de los mudos a campanas a granadas a latidos a tañidos corazones con cernidos nuncas, en un lugar un día escampará el dolor escueto en una silla y tenderá su pan de luz a los gorriones escampará el dolor escueto en una gota de mar en las pestañas y tenderá su costa infundada a las espumas en un lugar un día estampará el dolor desnudo contra un muro y tenderá sus manos sin fin a los destinos, sin falanges de huesos adiestrados en las siniestras destrezas de los mancos en un lugar un día escampará el dolor sin ojos

sin huellas sin hojas sin palabras. cuando en los huesos redactan borradores del desenlace banal de la mirada los hastiados secretarios de la piedra, cuando húmedas rasguean gorgoteos las tintas oquedades de un filete con ideas con manías con recuerdos, cuando empiezan a contar los palmos y los metros calderilla en los bolsillos del héroe que arrojado fue arrasando a su paso las mañanas, las incontables mañanas que sumaban dieciseis mil ciento una con ese margen de error que deja tan escaso la prosa del sol a los tejados de nata, cuando la sangre atruena a aldabonazos de clamores omitidos las estancias intactas de su antigua residencia y la lengua en pantuflas de aire trastabillea y hace añicos la bandeja de luegos pasados por agua de cerrajas -para ser exactos cuarenta y cuatro coma cero sesenta y ocho-, muerden piedra los dientes del peine en los espejos de planeta sin ancla ni mesana, sin mejor aguadero que las sienes largo ciervo de sal el cansancio abreva adioses, bravos geranios afrontan la mirada noche sin embarazo de globos ni de agujas en un lugar, un día al alféizar del sueño desparejado el barro se inspecciona. en un lugar un día ha de ser posible quien fuera aun callado más de uno. en un lugar un día, será posible, será un incierto ayuno quien fué hartos, a voces, en ocasiones, en un lugar un día, de ser posible hoy vendrá a ser anteayer indiscutible, a no ser con las sombras, los pasos, las mentiras de un nosotros de faquires extensibles en sueños aferrado a un clavo ardiendo, a sidos protocolos de sílaba en vergüenza ajena, desnuda ala mirada en un lugar un día ha de ser posible

este lugar, este día posado paradero en el silencio de las ramas, las voces, los caminos donde no hieran ayeres, ahí eras, testimonios de carne sin entrañas ni extrañezas acusada de borrar premeditada mente con malvasía de noche y con rosas alevosas el peso de los días, los pasos, los otoños, las heridas, donde no hieran ahieres sin testigo a voces extrañas las entrañas aladas de otra vez, en un lugar, un día sin luego, sin ahora, sin entonces, sin tanto estarse yendo, irse quedando en nada, en un lugar, un día que no hieran ayeres sin testigo ni acusen hoyes sordos a lo huído no tendrá mies mi era, ay, ni habrá habido quien fuera molino en mi rodar, viento en mi vuelo, será insolente el suelo donde se estrelle en cielo la costumbre de los días los lugares las mentiras, donde no hieran ya ayeres la nube, el paso, la mirada, donde no hiera ya un eres las lágrimas, los charcos, los cristales, donde no hieren y aun eres los años, los daños, los añicos, donde no hieren ya, ay, y eres.

* Qué día, qué lugar sin árboles, sin pasos, sin nombre. LLegan de qué lejos los ladridos del Perro feliz con su Pelota. Duermen en qué hondo sus veranos de hojas en el filo de la alberca y el cielo calla de qué hora entre las nubes saliva negra. Quién habla aquí. Quién anda ahí sin pasos, sin árboles, sin nombre, sin preguntas, quién araña

la ajada telaraña sin envés, quién da la cara. Qué extraño lugar sin perros. * Chapotean las momias de los besos en el engrudo azul de la presencia borbotean ventanas sin geranio fangosos edredones de pluma sin canario cobijan el descanso externo de los sueños ¿qué aúlla un tú sin barcos desde el fondo gris del amar hundido? ¿qué sirenas despiden en la niebla palpitante los ecos de tu nombre? * en un lugar, un día, vagarán los cojines de nubes sin cabeza aullarán colores a la puerta de las piedras y un amar sin amo lamerá una espuma breve, rumor en cicatriz de nombres confundido en su lengua sin quién y sin ternuras. en un lugar, un día, no estaremos mirando de la mano nuestros brazos trenzar a toda costa un continente de abismos contenidos, de estrellas sin alcoba. en un lugar un día tu silencio inocente del tiempo y sus sepulcros erguido rompeolas se alejará de espacio terror adentro y acusará tu ausencia nadie en sus espejos. en un lugar un día tu carne despreciada partirá con la daga del viento entre los hijos descuartizados ecos por un cielo feroz sin cumplimiento en un lugar, un día. * en un día un lugar alzará el suelo esta nube pertinaz de vientre y de costumbre será tarde renquearán los trenes de la sangre será invierno y llorarán las fuentes con motivo de amantes en el mármol y algo al fondo borroso por el agua y por el tiempo será ahora

de hacer proposiciones en pedazos de carne a voces muda, a veces decidida, será breve tal vez salpicará a los cuantos vientos su canto colorado en pleno pecho, será entonces y rodará Hermelinda rebozada de imperios despedidas pañuelitos y pompas de universos desleídos, agargantada frase que se pierde bechamel en los labios sin hechizo de un lugar, un día * * * suavidad aterradora, yo te he visto y he creado, te he visto en traje de luces de lunas de puertos de palmeras en turbante en pantalones en clámides en bolas de navidades ahorcadas en rama a la deriva. te he visto y he creido en tu carne de ocasos y acasos que se cierne a punto de hacerse voz en mi mente inminente sobre el ahora en punto de los pasos, sin dar con más que aire y añicos que sangraban mi sangre ajena te visto y te he creado tu imposible nombre grotesco y sin medida perdiendo en el intento cobijos de la mano en horas de soledad, perdido el ritmo que guarda aquel suspiro temblando en mis cabellos o lame mis mejillas o dobla tras la luna de armarios sin cometas camisetas bordadas en los soles sin rumbo de un verano. yo te visto y te he querido bella al fondo de las mallas de Mayos y promesas, yo vida hasta la última gota de esperanza sobre un yermo rumor de bares boquiabiertos de coces a seguir a lo tonto por la yerba marcando el tanto del triunfo en la espera de los niños diciéndote yo siempre sin hallar nunca a cambio ni las gracias puntuales de tu olvido, diciendo siempre en cambio tu rostro tornadizo en esta bruma pesada de modas, rasgada de facciones

en señas y banderas y en sangrientos caínes pasajeros de tu espejo, tu rostro en esta grave partida de ficciones, de cartas de pasión trucada en que te repartes en lances de azahar y desatino. diciéndote se puede antes de pasar coronar con espinas de verdad la frente, la pompa en que hinchas de nombre tu muñeco con sólo que otros labios recojan el suspiro, vestir tu verdad desnuda de la hora, tu verdad de blanco sin saeta, de silueta que nunca llega que ya ha partido por medio el corazón de chocolate del niño. diciéndome yo siempre podré volver en tí entero este cuarto de estar menguante desde antes del Primero y de sus labios mordidos ya de espejo inaugurado, de tiempo descubierto, el álbum donde faltan desde siempre la cabeza del tigre y la del padre. diciéndome Hermelinda podré vivirme entero en tu vientre inabarcable y erré, por líneas impensadas del amor erré entre las erratas de dios o de la nada que ostentan banderolas en las plazas con nombre de mujer o de esperanza. y erré por sombras inconclusas de tu alcoba poblada de planetas y colmenas de tus sueños sin fin y sin fracaso. y erré en zumbidos sin miel de vidas espantadas por tardes de tormenta al fondo de la fuga, menguado entre tus dedos a la talla del mundo preso en tus rejas de estancia sin relojes sin ventana sin vértigo timón de cualquier rumbo preso en sueños sin el cráter de labios de esta hora ni espirales de humo en que fundarme espejismo sobrante en tus espejos. *

te odio, Hermelinda, hasta la muerte es un juego de niños no nacidos en la intacta dimensión de mis derrotas. donde se apilan las copas vacías de licor de hombre, calaveras de manzanas sin morder y lágrimas ahorradas. te odio como odia dios al mundo, para odiarse con razón hasta el delirio de escombros boca arriba y moscas por los dientes, de tiros en la nuca y motivos en los labios. te odio como el preso la fuga que le roba el sueño de durar sinfín estando, te odio como odian mi pensamiento y mi carne el peso de no ser y seguir siendo confuso centelleo en tu tiovivo de muertos y nombres, y turbantes, y farolas, como a la extraña propiedad del sufrimiento que presenta la carne cuando quiere, como a la luz en que soy demasiado tarde cansancio demasiado de azules y de trampas, en mi cueva sin muros, con mis huesos a solas en la mano de nadie, me juego lo que hieras a que nunca a que yo a que nada te ha visto y ha querido borrarte como yo de la faz la tierra. * ¿en qué dirección correrá el viento a cuál de tanta espina en tanta rosa? a confesar disperso sus despojos sin verso que le salve y le concluya. a suplicar olvido a las espumas rotas y ofrecidas de toallas y perros y veranos. a reclamarle al viento una hoja minuciosamente hundida en sus entrañas. ¿en qué botella gris enviar esta carta sin remite que perdió el destino? ¿a qué manta acogerme que no sea de sombras, a qué oídos fieles que no sean de ecos? cómo te odio Hermelinda en este domicilio de humo sin vecinos. *

en un lugar un día se despierta la momia de los pájaros y enciende alborotos de cartón por la escayola. los nombres de lugares y de días exigen cumplimiento de los mapas del tiempo los trópicos de carne se despiertan demasiado tarde para ocasos y la mano en el papel se hallara fundamento en este desamarse a mares que el biólogo demuestra mitocondrio, bolita con dos puntos el místico en espera de conferenciante, y el trazo en el papel se acordillera si no fuera la amnesia tan extraplana ni el baile de la voz se abadanzara si no inaventara el viento tenaz la partitura ni el rastro del vivir se adivinara de no haber vendimiado tanto ven y díme del espejo. pero un lugar, en un día, orbita el firmamento completo de los ojos sin ver más que estrellas que ignoran qué es depilar y arquean solamente diagramas. No hay tenedor ni hay concepto, hay bultos sólo en la oscura bechamel que no sucede. Mes a mes se mesan los cometas la calvicie pronunciada del silencio. Eclipse de luna de espejo un pronombre renombrado celebra el aniversario de su divorcio y /o algo pasa. el cielo llora un perro llora parabrisas a millares se restriegan a manotazos de goma llo vidas suficientes para tramar un pañuelo desde la tierra a la luna las hojas lloran las suelas de goma en el barro lloran sólo los amantes solos ya no lloran los cuerpos a la altura de las circunstancias

fantasmas rondan estancias donde fué imposible estar, cerca corteses y amadas llamadas voraces aguardan sus veces el lugar de una burbuja se esfuma con las voces a que dió lugar el mundo es una copa de estallidos diminutos como un perro una lágrima unos nombres hasta Hermelinda llora y hora a hora horada cavernas fugaces en los charcos por puro reflejo de adoquines y tacones y parabrisas y ojos en su espesa bechamel de nube y nada que recorren ciegos tropiezos las estrellas Si eres mujer Hermelinda o eres hambre de viento desanclado ¿no te bastan de astrolabio los gemidos para saberte cintura sin planeta? Pobre huérfana carnívora Hermelinda con tu ansia de tumbas en los labios ¿por qué inventas el color en tu tiniebla? ¿por qué este precio de nombres por tu bautismo de sangre? Si un teléfono de piedra reventara en sílabas de perla la mañana rodarían en añicos esparcidos planetillas locuelos de lametón y silencio a jugarnos otra vez al odio y al escondíte: pero olvidé dónde. Mátame por amor de dios. Bébeme por odio de hombre. Sáciate de tu sed en esta arena. Espárcete a gustos y a palmeras en este resto blanco sin piel que te define vida al fin. La muerte empieza aquí su infinito desierto de bautismos. Donde no volverás, Hermelinda, te lo juro, a jugar a los muñecos con mi aliento. Tuya mi bechamel de cuentas sin collar tuyas osamentas de colores de los días tuyo yo, tu juguete de vaivén y nace y muere. Házte hijos, muertes, cementerios, lechos de hechos donde yacer y hacer tiempo: el muerto de tu cama se levanta hoy a orinar oro de ya nuncas en tus altares peludos, que parezca cicatriz renglón o ausencia

lo que dura un estertor en flan de hueso. al cabo del sueño del millón de años estabas tú Hermelinda desolación ligera entre los soles mi porción de respirar prosigue ahora inventora de nuncas habitables animal de momento considero la inocencia imperdonable de seguir sumiendo restos aquende de tu suma indiferencia de nieblas o salivas reinsultado de los siglos Hermelinda al cabo de los nudos de las pieles de las voces al otro lado del odio hay un invierno ya amado y acallado mecido en este viento sin lugares sin días sin mentiras que arrastra este caudal de hojas entreabiertas tu guardarropa Hermelinda te falta un sombrerito de hueso con su pluma de brecha entre los pinos el carmín de Tours y el impaciente chal de las palomas al cuello de los trenes pesarosos te falta el collar granate del comienzo general de los paseos y el traje de cola larga y feliz entre los trigos y el osito sin ojos devorado por tu fiebre que tritura las mañanas en osamentas de música que dura de huído el mundo se trama de reveses en la luna de los nombres y se prueba éste por ejemplo que te ciñe impronunciable derrota descarnada y te posee en silencio Hermelinda a las saladas sombras del párpado sin dueño un título sin obra te requiere sumidero del alma, sumidero en bibliotecas de arrugas ya sin cifra encuadernada en lomo sin jinete la historia inasequible del guijarro el drama de perfil de una nube sin retrato los líricos ajuares de carne que no es mía pero mete sus deditos de ansias en mi plato media luna menguante de cáscaras y espejos mi ración de irracionales persistencias. Pero no importó Hermelinda y sobras

en la mesa mis daños cumplidos te maldicen sin convicción, o de sobras. en un lugar un día nadie preguntará qué muere el que puede entenderlo está en callado naufragio en alguna esquina no habrá habido pez ni estrella ni derrota habrá ávido sólo el mordisco mayor, y esas manos que aún se habrán tendido a veces en abrazos de timbre inesperado y vino y celofanes sin preguntas las preguntas que queman en la noche los trazos de ningún rostro que responda ¿qué es lo que ha pasado, la verdad o un cercanías?, ¿dónde han ido las paredes, los mapas, la semana? sin preguntar lo que no tiene respuesta lo que arde en los patios de la lluvia noches sin reyes sin niño sin engaños una nube un camello una voz que preguntara sin saber sin querer siquiera oir huyendo luego toda una vida lo que no reanudan nudos de piernas entre piernas lo que no remiendan voces puntadas entre labios lo que no recuerdan hilos de lluvia en la garganta Hermelinda atroz cuenca vacía menguante cuarto de estar ausente en la luna de este escaparate de piel sin escapatoria ¿qué ha pasado?, algo aventa el espejismo de latidos paralelos, ni los huesos soportan ya el noviazgo prolongado un divorcio general que se avecina alborota cada célula en trajines de partida ¿qué ha pasado? sólo solo el hilo este hilo de la lluvia solo el hilo este hilo de la tinta solo el hilo este hilo de la voz sin ton ni son ni quién que sea y no traerán preguntas los camellos has vencido Hermelinda esta partida parto muerto a no ser por este hilo sin cielo sin baldosa

sin caída Qué aburrido es el invierno de las cosas. Posiciones conocidas en la celda. Brevísimos gestos que resumen siglos de salidas intentadas. Arquitectura de venas impasibles exigen su calor y niegan campo abierto a lo invisible. Afuera los geranios y los perros. Afuera desierto azul pasan las nubes su dócil espejismo de mercados tomaydacas abrazos y naciones que el viento sólo abandera. Afuera el mundo es posible mente caravana de espejos sin negado visitante. En el invierno preso de las cosas negro erizo se arrebuja el pensamiento palpando en tu ilegible piel de piedra jeroglíficos que traza con sus vueltas. Qué despacio se toma la paciencia. Qué de tiempo ocupado en alcanzarse. Qué defectos sin causa que regresan a escarnecer los huesos intachables del prodigio. Se asoman carcajadas de abril en ojos a la sutil teoría del ombligo que persigue afanosa sus piojos. En las manos del cierzo bofetadas de gorritos de lana no despiertan al ansioso del frenético letargo de sus nadas. Ni los airados ecos de las risas rompen olas en labios de ojalatarde el ocaso en hundirme su colmillo de abrerratas. Otra vez esta vez sin fecha ni pañuelo despliega su paisaje de ecos secos, ojos nudos, dedos ciegos, los hemisferios de siempre de un nunca sin misterio. Qué cerca estalla ayer, qué lejos esta hora. Qué aburrido es este andén sin piernas de Las Cosas. Ni una palabra cruza este hogar aventado en inventarse ¿Dura el amor lo que vive un perro?

¿Un niño, un jardín municipal? ¿Un perfume un collar cuentas pendientes donde ni una voz cae rueda y llega hasta el tímpano perdido de los besos? Que se trague los versos el infierno si es que puede y que no tiene ocupada la boca de momento. ¿No será este mundo tambor en que me escuches sobre el parche azul tan lejos pensarte a voz en cuello sin salida? ¿Qué grotesco redondel éste del tiempo que no vuelve a aquel dolor a corregirlo? A tenderte la sonrisa con dos pinzas en un barrio del mundo con jardines. A tocarte una guitarra sin mentira en la duna gigantesca del olvido. A pintarte una buhardilla monumento a los pasos del gato en las estrellas. ¿De dónde salió este río que no desembocó en bocas? (Sólo tengo razón en los finales. Voy a irme a vivir a una funeraria si me deja el director del manicomio que te busca todavía en los espejos) ¿Se puede saber quién ha puesto esta cerveza en mi dolor inextinguible? Habrá sido una mujer. Siempre habrá sido, una mujer. Será que no seré. ¿Y se puede saber entonces quien ha puesto este bulto en qué dolor extinto? La forma de tu herida mansa en el espejo me repasa y se coincide. Tristeza de la calle que da al campo

herida de regreso. Tristeza de campana que da al cielo talla de silencio. Tristeza de palabra que da al tiempo lugar y viento. * * *

HERMELINDA 2 ¿qué injusticia le hace el viento a la piedra? cicatrices sin dedo ni pregunta, susurrados meandros en el curso invisible de lo alto: justo reparto sin obra y sin actores en la escena innombrable invulnerable Hermelinda oye hoyes tu siempre nunca una vez más.

HERMELINDA TRES aquí en el tapete donde pintan derrotas en la verde losa de la esperanza sin calvario ni pasión donde no se salva ni Cristo una sola sílaba inicia el movimiento del mundo. aquí donde termina la vuelta al mudo planeta de renunciarse fuera de sus órbitas los ojos cometen seres. aquí en este lugar, un día, hoy es el fin de los silencios. no hay soledad donde no hay nadie. cuidadosamente depositadas en el suelo las costumbres los usos las rutinas asisten al terrible susurro de la lluvia. abismos azules de viento helado se desploman sobre aquí entre gota y gota. pero una sola sílaba inicia el movimiento del mundo. los trenes muertos en la estación germinal del cosmos custodian vuestros nombres y mis vidas tanto queda atrás que ya no hay adelante y La Paloma duerme otra en el perpetuo silencio de campanas pero una sola sílaba inicia el movimiento del mundo. los muertos se reparten palmo a palmo mis manos los vivos se abalanzan por las grietas de mi ausencia como acude la luz a los espejos y las fotos de boda en las consolas contemplan los entierros. pero una sola sílaba inicia el movimiento del mundo. en este punto roza el Viento las Esferas. en este hoy la carne tiembla sin objeto. Surge Gato y llena el horizonte alfombrado de la vista Hermelinda te extiendes como siempre como nunca terror de cuerpo madre en todas direcciones sin comienzo. yerto curso yerto viento muerto verbo yerto tiempo de todas formas una sola sílaba inicia el movimiento del mundo, de la noche se esponjan mil crujidos que callan no mi nombre. la casa se derrumba sin plan y sin relojes. Imperceptible en los huesos prosigue la pausada ceremonia del divorcio. todo aquí clama silencio, pero no de mí. *

No me sirven mis palabras si me ordenan. Eran alas, y me atan a momias mariposas bañadas en espejo. Multiplicado nadie huir de nuevo en el silencio la primera canción de cada cosa. Abandonar las personas de un verbo con telones y pendones, y naciones, y raciones de razón conveniente- mente amuralladas. Acogerme al definitivo infinitivo de nadie, nadar multiplicado hacer sin actor que valga los carteles. No me sirven mis palabras: pedazo de alcornoque, de piedra o de cabrito o de repollo, ¿no sabes que se acabó el feudalismo en el verbo? Hijo de algo en su castillo abandonado, asómate a la torre y mira por los campos y los caminos cómo van ufanas en busca de sus seres, qué heridos. Y luego querido coge el azadón de una voz y acaba de plantar esas patatas. * Hombre con suelo de veces vendimiadas en el viejo lagar del mismo gesto. Hombre con suelo de espejo inquebrantable que te amasan inmóviles tus pasos. Hombre con suelo de vida letanía ¿en qué cáliz te exprimes sangre a sangre? ¿En qué retablo dictan tus figuras un modelo de vida al curso que no vuelve? No hay fieles en el templo de un mundo sin balanza, el precio de tu piel está en tus manos. Hombre con suelo de voces reiteradas en redondos horizontes de bañera, ¿y si tiras del negro taponcito en tus oídos?

* Morirá el primero el extranjero. Cuando se alcen las hoces, es decir, siempre, morirá el primero el extranjero. El que trajo su raíz en sus zapatos. Al que nada puede darse por supuesto, suplente del Niño asesinado en nuestro espejo. Cuando callen las voces, es decir nunca, para escuchar alas palabras se oirá al primero al extranjero. Que apuñala de viento los visillos. Que apedrea a horizontes las macetas. Que enfanga de caminos las alfombras. Y un dolor de cristal de tumbas maquilladas sajará un párpado azul en nuestros pechos. Y la cuna feroz de nuestros sueños no hallará ya más brazos que su ausencia. Porque el último día de los muertos habrá muerto el primero el extranjero. Qué floresta de niebla te vistes Hermelinda olor a oro confuso de horas y dolores de tarde en tarde de cuándo en dónde marcado el biés frutal de una sonrisa, fruncido el ceño en piedra de mío y tuyo, de ahora entonces. Qué manos de sastre animal de aguas y sudores te surcan y te cortan a tientas y entretantos volantes de cosechas sin arcenes bocamangas de luegos a hombros de los barros en túneles sin brazo y sin botones. Qué flor esta de niebla de hoy en noche, ayer en día de mañana, de tanto cuando en donde cabe el jardín entero en una hoja. * Y no sé lo que me digo, por ver si a ciegas consigo del que siempre va conmigo decirte lo que me sé, que el que soy nunca se ve

en ése que ves contigo. * Los rascacielos crecen más alto que los ajos. Ocupan los discursos más tiempo que los versos. Francamente es más fácil un beso que una verdad. Abrázame pues amor en ascensores al séptimo cielo con coros pregrabados. Cuando escampen los granizos de muertos y cascotes en nuestras fallidas ciudades empero sólo un picor solo entre labios de barro señalará aún el cielo. *

LA LOCA EN LA FUENTE la loca baña en la fuente presa su paloma en jaulas de calores fantasmas pudorosos de carne con corbata vuelan vertiginosos los puentes de sus ojos con la ausencia de las nubes bombonas de butano sueñan en cascadas fachadas el momento de arder bajo una loza con flores abrasadas entretanto cerebro crecida y multiplicada por nada la sed de sedes entre ventanas de autoinmóviles oídos huye cauta la algarabía en la esquina donde la loca baña en la fuente presa su paloma. * hombres sin plumas vuelan alto y agonizan abatidos gorriones en cunetas aterradas alas a solas aterrizan y hacen asolados en ausencia de nubes cielos de pez atronadoras ruedas ruedan películas de asfalto estremecido y pueblan de espejismos los desiertos ojos retrovisores de frentes sin sudores voces sin tormenta atormentadas riegan de lengua atronadora, de ecos sin saliva sombras abrasadas de vuelos por los suelos. Florece en las orejas la alegre otricultura, otros amenos se ponen en su lugar vacante de sudores ajenos tras cada piel instante desatendida. Algarabía de antenas desde lo alto instada dirige comedidas comedias compartidas de vuelta a sus casillas sin partida razón sin corazón corregida coloca a la redonda esquinas cuadra la manzana coopera a la demencia estéril de dar fruto a medias y sostenes que entero vuele silencio arriba. Calle abajo se comentan mentiras

se dicen condiciones se heredan coherencias consuelos con techos contienen compuertas con nombres el desplome a llovidos abismos que se ciernen de memoria los cuerpos concernidos se criban entretantos acribillados a abrazos y a cientos de portantos cosechan mies de mi eres en somieres de momento por campos de palabras y labios agostados fatigas desembocan en sueño imperativo corre un arrullo de sedes zurce en bordillos ojales agotados de meter y sacar botones de distancia entre los pasos de insertarse compactos parpadeos de labios y señales del rojo a la esperanza a ras de lengua, a ras de sangre, a ras de arriba y de abajo hacia el desagüe, corre en arrullos de sede en una voz de ensueño que hable para siempre o calle ahora: tarde, cielo, amor- tajado en saladas, aliñadas, minúsculas pantallas de cristal fugaz y liquidado parpadea el diluvio inestante entre pestañas acristaladas en sedes de sed desatendida mientras es, mientras fuera la larga algarabía sin enigma de palomas fantasmas y agotadas a gotas de memoria no extraible abona prominentes calaveras para luego es tarde, cielo, mientras se peinan canas mientras se cantan nanas, mientras se cargan y descargan las cananas, mientras la historia ruge y se arrullan los espejos por las antenas arriba, tarde abajo al cabo de la calle, descalza de caminos la loca baña en la fuente presa su paloma.

* pasan aeroplanos y los años pasan pasan sombras de enramadas sangres en los espejos certezas sin efigie en los balcones del alma conforman minuciosas mil mínimas cesiones de la piel a la piedra, en ráfagas minúsculas

susurran en vahidos de hojas desgarradas espaldas repentinas al mirar, donde nunca habitó quien hablara la alada algarabía de cara vana alzada cara a nada, a no ser a ser asida y presa a veces en callada derrota carne adentro a voces encallada en calles de extravío la sida algarabía, donde calle abajo, donde tarde descalza de caminos la loca baña en la fuente presa de manos sin anillo, torrente embalsamado su paloma. . * Pasean las aceras palabras peripuestas en busca de clientes los cuerpos en su esquina de abismos se persiguen superficies miradas cruzadas instantáneas gestas buscan gestos tangentes intangibles persíguense proyecto en henchidos pantalones de cielo entre fachadas rebuscan los vencejos sobre los parques en pruebas de su ausencia bostezan los quioscos portadas sin adentros bombas de verdad azul entre las antenas sofocan la vergüenza declarada en el sol impune el pensamiento en los estantes repasa las citas de la tarde con un millón ardiente de cerebros reflejos sanguinolentos recorren cristal abajo lunas habitadas por cósmicos prodigios Las Cosas contemplan meteoros fantasmagóricos rostros que en la caja pagan su universal maniobra de diversión en diversas versiones de su reverso puntual liquidación de solidumbres se derriten en plata los espejos corren vanas profecías de arrugas sucedáneas se saben las palabras miradas por doquier y sabias se ponen precio se inventan los silencios margen de maniobra sobre la marcha triunfal de lenguas mutiladas ya sin manos es talla la tarde de añicos cifrados cunde el tiempo entre las filas de números trucados multiplicadas nadas

traman dilaciones del pálpito en perfiles los cuerpos se sospechan abismo en sus esquinas de frases inconclusas, esclusas las miradas desbordan ya amar a mares a mar- chita callando y llamando y llameando y ya meados y amar es ya solo un suelo ya asolado a suelas repasadas y a solidas efusiones y a menudos añicos ya pasados y a pisada vendimia de cristal trizado bajo los pasos, donde a mares ya tarde, cielo sombra embalsa- mada en la fuente presa baña la loca su paloma. * Naufragada en la cuna la luna se torna escaparate infiel del disparate, vueltas sin partida, espuma en redondel de piel amante balbuceante en la órbita inmóvil de Lo Ciego Naufragada de memoria la historia se promete futuro por el canto de un duro, cerco mudo y oscuro, se remuerde la cola, mientras sola caracola de eco hueco amarrada a un amar seco, la loca baña en la fuente presa su paloma. * se agostan horizontes en miradas a uñas de reloj se arrancan los espejos su fantasma de nombre sin arrugas,

ante abismos de armario se contemplan erguidos cenagales en trajes de angostura en cómodas pirámides se extienden apiladas en vencidas bandadas vendadas las miradas seres viejos picotean gusanitos en las fechas seres hombres apuran nerviosos las edades seres hembras arrullan tediosas liviandades seres niño ciegan a mordiscos para siempre las lunas manantiales en sus labios seres niña sorben abiertos para nuncas los alados caudales del aliento fracasan sin querer en la frase redonda de la luna y en el circo sin centro sin querer en lentísimo estallido de cristales la loca baña en la fuente presa su paloma que no entiende metáforas del aire ahogada sin querer en la frase del agua la paloma sin querer es sólo una paloma la fuente sin querer se vuelve sólo un grifo sin adornos de monstruo ni figuras las plumas sin querer se vuelven barro los dedos sin querer se vuelven huesos las locas sin paloma se vuelven locas las voces sin su herida soliloquios la vida un incidente incomprensible, donde tarde en lentísimo aleteo de cristales sin querer el poema se desploma calle en su trama imposible de bestias y de vientos que sería dicha mientras fuera, mientras es tarde cielo pasan aeroplanos y los años pasan aterrada tierra aterroriza donde tarde suelo la loca baña en la fuente sed de sedes muerta su paloma. *

la fiesta en la calle sigue y el entierro minucioso recorre y solemne el campo visual de la extrañeza y desaparece la fiesta en las pantallas sigue y el bombardeo minucioso recorre y solemne el campo de refugiados sin lugar y no cesa la fiesta en las palabras sigue y el entierro minucioso y solemne en las entrañas extrañas del aire embalsamado la fiesta en las voces sigue y en silencios ominosos o minúsculos en un rincón del cuerpo dan penúltimo reposo a la larga algarabía en rojas esmeraldas de un pálpito reflejo la fiesta en las aceras sigue y en la esquina de una cárcel de amor en harapos emergida yace tarde fuente la paloma. * de sol a sol tiniebla de sombra a sombra alud de ávida vida habida de muerte a muerte herida se aleja siempre aún sed de sede sin su nido en pétalos de rumbo deshojado vaga en la rosa de calles sin norte doblando las espinas la grave levedad de otro tiempo que vuela inadvertido soy sin son ido bajo añicos en jirones una carne sin fecha ayuna de mordiscos de miradas en el vaivén sin entrañas hay una extraña que ama sin ser ya amada en el vaivén de las voces hay una muda que ama sin ser llamada en el vaivén de las luces hay una llama que arde sin ser y ama i-

da alud de sombra a sombra de sol a sol tiniebla de vida a muerte herida va en la rosa sin norte de las calles a no ser tarde estrella muerta la paloma * de nada te han valido las alas tan soñadas de otras manos promesa de otros días maduros y apacibles como racimos henchidos de nada la doliente codicia de otros besos la carne vuelta perla en torno a otro silencio. de nada te han valido los prodigios del cuerpo ante la cuenca en que nadie azul mira tu sexo ni tu nombre te ampara en este juego de encontrarte perdida línea en manos de otro de perderte sabida fábula en sus percheros. de nada y de tampoco las horas de la fiebre, las flores de la calma, efímeras galaxias de otros que no hieran. La firma de la luz te nombra tarde y te traspasa cualquiera es un infierno espejo de ser nadie en busca de quien quiera. * Dormidas en la tumba de los pájaros se sienten las raíces ascenderse a alud sin sexo entre las nubes. Dormidas en la tumba de los pájaros confluyen las sílabas de sombra entre los frenos alzadas hacia el duelo los murmullos de luz dispersa en tantos sumida en luegos. Sumados en el juego constituyen esta costa frágil, vertical, inconmovible donde el tiempo y la piedra

cuando el mundo y el viento se descubren se recuerdan instante instado, azul, cruel, a ser asido. Junto al viento y el mundo, mientras el tiempo y la piedra dormitan en la tumba de los pájaros, sed de sede en otro nombre nunca se inscribe nuevamente en nubes nuevas. Sobre la fuente vieja. En los navíos blancos. Mientras la piel paloma. Mientras la voz hondura. Mientras la loca espuma en la playa indecible de un ahora baña presa de amores lo que dura en la larga algarabía de las horas *