Papel maché

Soy la persona más miserable de este poema

que se ofrece así mismo como consuelo una dádiva hurtada de mis ojosde mi pielde mis temblores solitariosfotografías mal enfocadasen un recinto nocturno repleto de genterepleto de olvido

tú, que estás ahí sentadotú, que estás de pie recitandofrívolomás respeto con este poemaporque bien sabes qué tan miserable soyen élatrapadaremoviendo en cada "de", "eme", "ce" sus curvas, sus piernasjunto a las mías en cada "ese"y sus besos en la frenteen cada "i".

Tan miserable soyque no me imprimoque nadie me leeni siquiera ellacuando solo quiero que me lea ella

que dice que escribo poemasque no lo hagaporque no los escribose arman solos sobre la pielcomo máscaras de papel machéque se van acumulando sobre mi carasobre los rastros de los besos perdidoshasta convertirse en mi propio féretro

no, no escribo poemas, lindaellos son por sí mismosy me sepultan en la nostalgia de ti.

SVM