l y n c h a g e poème de jean-baptiste besnard musique: « strange fruit » par billie holiday...
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L Y N C H A G EPoème de
Jean-Baptiste BESNARD
Musique: « Strange Fruit » par Billie HOLIDAY Montage: Michel C
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Le type qu’avait une corde au cou
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au cou
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharné
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noir
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au cou
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuit
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyant
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du vent
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au cou
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au cou
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couSe balançait au rythme d’un jazz-band
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couSe balançait au rythme d’un jazz-bandQui jouait sur l’autre rive du fleuve
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couSe balançait au rythme d’un jazz-bandQui jouait sur l’autre rive du fleuveIl avait la peau noire d’un nègre
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couSe balançait au rythme d’un jazz-bandQui jouait sur l’autre rive du fleuveIl avait la peau noire d’un nègreEt sa guitare aux cordes brisées
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couSe balançait au rythme d’un jazz-bandQui jouait sur l’autre rive du fleuveIl avait la peau noire d’un nègreEt sa guitare aux cordes briséesContre le tronc de l’arbre jouait
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couSe balançait au rythme d’un jazz-bandQui jouait sur l’autre rive du fleuveIl avait la peau noire d’un nègreEt sa guitare aux cordes briséesContre le tronc de l’arbre jouaitSous les doigts du vent un vieux blues.
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Le type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couPendait à un arbre décharnéDans un beau crépuscule bleu et noirLe type qu’avait une corde au couTirait la langue aux passants de la nuitQui ricanaient en le voyantEt se balançait au rythme du ventLe type qu’avait une corde au couUne corde de chanvre nouée au couSe balançait au rythme d’un jazz-bandQui jouait sur l’autre rive du fleuveIl avait la peau noire d’un nègreEt sa guitare aux cordes briséesContre le tronc de l’arbre jouaitSous les doigts du vent un vieux blues.
(Conflans – 09.10.1952)