Los lunes, poesía

Matilde Alba SwannLluvia

Lluvia, hoy no te siento.Hoy no eres nadamás que agua vertical.Apenas si te escuchogolpear el pavimentoy llamar con tu clave sobre mi ventanal.

Lluvia, hoy no eres nadapara mi desalientonocturno y abismal.

Cuando era niña hallaba en tu canción un cuento,y ya en mi adolescencia me diste un madrigal.Ahora lluvia tengotanta tristeza adentro,que no me dices nadasolo te oigo golpear.

Los lunes, poesía

Gerardo DiegoLluvia

Puente arriba puente abajola lluvia está paseando.Del río nacen mis alasy la luz es de los pájaros.

Nosotros estamos tristes.Vosotros lo estáis también.Cuándo vendrá la primaveraa patinar sobre el andén.

El invierno pasa y pasarío abajo río arriba.Le ha visto la molineracruzar con la cabeza pensativa.

El árbol cierra su paraguasy de mi mano nace el frío.Pájaros viejos y estrellasse equivocan de nido.

Cruza la lluvia a la otra orilla.No he de maltratarla yo.Ella acelera el molinoy regula el reloj.

El sol saldrá al revés mañanay la lluvia vacíavolará a refugiarse en la campana.

Los lunes, poesía

Pablo NerudaLlueve

Lluevesobre la arena, sobre el techo el temade la lluvia:las largas eles de la lluvia lenta caen sobre las páginas de mi amor sempiterno, la sal de cada día:regresa lluvia a tu nido anterior, vuelve con tus agujas al pasado:hoy quiero el espacio blanco,el tiempo de papel para una rama de rosal verde y de rosas doradas:algo de la infinita primavera que hoy esperaba, con el cielo abierto y el papel esperaba, cuando volvió la lluvia a tocar tristementela ventana, luego a bailar con furia desmedidasobre mi corazón y sobre el techo, reclamandosu sitio, pidiéndome una copapara llenarla una vez más de agujas, de tiempo transparente, de lágrimas.

Los lunes, poesía

Ángel GonzálezLa lluvia

No; la lluvia no te moja:te resbala.Tienes la piel de aceite, amada mía.Ungida con aceite, perfumada.Todo lo ha traspasado de ternurala lengua transparente de las aguas.Un vapor dulce, como el alientode un buey, cálidamente exhalanlos árboles.Gotas largas,como alfileres líquidos,brillan al primer sol de la mañana.La lluvia que ha mojado tus cabellosno ha mojado tu cuerpo ni tu cara.

Los lunes, poesía

Juana de IbarburuBajo la lluvia

¡Cómo resbala el agua por mi espalda!¡Cómo moja mi falday pone en mis mejillas su frescura de nieve!Llueve, llueve, llueve.

Y voy, senda adelante,con el alma ligera y la cara radiante.Sin sentir, sin soñar,llena de la voluptuosidad de no pensar.

Un pájaro se bañaen una charca turbia. Mi presencia le extraña.Se detiene... Me mira... Nos sentimos amigos...¡Los dos amamos mucho cielos, campos y trigos!

Después es el asombrode un labriego que pasa con su azada en el hombro.Y la lluvia me cubrede todas las fragancias que a los setos da Octubre.

Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado,como un maravilloso y estupendo tocadode gotas cristalinas, de flores deshojadasque vuelcan a mi paso las plantas asombradas.

Y siento, en la vacuidaddel cerebro sin sueños, la voluptuosidaddel placer infinito, dulce y desconocido,de un minuto de olvido.

Llueve, llueve, llueve,y tengo, en alma y carne, como un frescor de nieve.

Los lunes, poesía

Gloria Fuertes¡A dormir, que llueve ya!

Pollitos y gallinas, que se vayan a acostar,que llueve por el monte,que llueve por el mar!

¡Ya está lloviendo,y los gatos huyendo,y las brujas en camisa!¡Ay que risa, tía Luisa!

Estrellas y luceros,que se vayan a dormir,que llueve por el monte,que llueve por aquí.

¡Ya está lloviendo,y las nubes corriendo,y la luna en camisa!¡Ay que risa, tía Luisa!