Iván Hernández, 2013

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Para todas las personas que inspiraron estos poemas,

pero no están mencionados en este libro.

índice miel fotos de gatitos ciudad dormida de lo incorpóreo sobre extrañar apuntes de geometría mezclilla impacto acudir luz azul

miel Sus ojos eran de miel miel como la del desayuno ¿Has desayunado un corazón? Yo sí, pero no queriendo. Nunca quise romper uno pero a veces tienes que hacer cosas aunque no quieras cosas como ir a trabajar cosas como ir a la escuela cosas como trabajar en una escuela o romper un corazón. A veces no hay de otra a veces no tienes elección a veces se acaba la miel del desayuno.

fotos de gatitos Sigo a alguien en twitter

que se está destruyendo

y viene a contarnos todo

en partes

de 140 caracteres

contando los espacios.

Hoy se ha hecho un corte nuevo,

en el antebrazo izquierdo:

me di cuenta por la foto que subió.

Ayer publicó:

"quiero morirme,

no sabía que vivir era

tan difícil",

lo ví debajo de un tuit

con la foto de un gatito.

Lo ignoré,

se me olvidó.

Las fotos

de sus cortadas

se volvieron

cotidianas,

como cuando publicaba

que ya no quería vivir:

era todo

como parte

del paisaje.

Las cosas ya no te impactan

si te acostumbras a verlas.

Dejó de publicar

y me pareció extraño.

Días después

me enteré

que se hizo un corte

que acabó con su vida

d e f i n i t i v a m e n t e.

Me he sentido una mierda

por un rato.

Pero lo he olvidado

viendo fotos

de gatitos.

ciudad dormida

Mis manos

y tus pies.

Tus corvas

y mis brazos.

Tus ojos

y mis labios

y tu cabello largo.

Todo debajo

de la sábana,

que está debajo

del techo,

que está debajo

del cielo

de la ciudad dormida.

de lo incorpóreo

Nadie ve el aire, pero yo lo respiro. No veo el canto de las aves, pero sí lo siento. Nadie ve lo que siento, pero claro que existe: no soy un insensible y eso a ti te consta. Nadie ve la esperanza, ni el amor o el odio, pero todos lo sienten, hasta tú algunas veces. Nadie ve el pensamiento y sus caminos, nadie ve -ni verá- las palabras que te escribo, pero no por eso dejan de ser ciertas. Que tú no veas algo no implica que no exista.

sobre extrañar

Te extraño de noche con la luz apagada. Te extraño en la parada del autobús. Extraño tu luz y tu risa liviana, las historias que hilvanas y verte a trasluz. Extraño las cosas que nunca me dices. Extraño tu humor y sus treinta matices. Extraño tus manos, tu esencia y tu piel, tus sueños, tu alma, tu forma de ser.

apuntes de geometría

Siempre perdía los compases

en la escuela.

Quizá por eso

no sé cerrar

círculos.

Siempre rompía

las escuadras:

odio los triángulos

amorosos.

Siempre fui

muy respetuoso

de las reglas

y esa es una

tradición

que hasta hoy conservo:

aún no quiero

tener hijos.

Si una media luna

de plástico transparente

se llama “transportador”,

¿Por qué no llamarle “amor”

a lo que sientes por mí?

mezclilla

Yo sólo venía a comprar

un pantalón

de mezclilla.

Nada demasiado caro,

nada muy original,

sólo un pantalón

común

de mezclilla.

No vine a que me ofrecieras

descuentos,

no me importan tus tantos

por ciento.

No sé que mierda es eso

de “Primavera-Verano”,

sólo quiero un pantalón

que me dure más de un año.

¿Es demasiado pedir

que no me llames “amigo”?

Sólo quiero un pantalón,

no tener que hablar contigo.

Yo sólo quería comprar un pantalón.

Quítenme de encima

a este pinche

vendedor.

impacto

El asfalto no soporta el impacto de tus piernas enfundadas en medias negras y esas botas que traes puestas. El asfalto no soporta el vaivén de tus caderas. Ni como se mueven tus hombros redondos, ni como se encienden tus ojos tan hondos cada que alguien voltea a verte y yo te toco las piernas con los ojos.

acudir a Menta

Menta y yo solíamos ir a un café que ya no existe, donde pedíamos cherry coke y a veces un pastel o dos. Y pasábamos las horas hablando de lo que debía ser, de cómo debía ser y qué cosas debíamos hacer. Ella, con su afán de ser lo que ha soñado, yo con mi manía de escribir lo que sueño. Impasibles. Devastados. Enamorados. Perdidos. Sin un lugar al que ir -además de aquel café, que ya no existe-. Quizá es tiempo de buscar un lugar nuevo a donde ir, quizá es tiempo de acudir el uno al otro.

luz azul a Gabriela Ortiz, invierno de 2010

Tenue.

Apenas se percibe

o apenas quiero

percibirla.

Mi mente se distrae

en otra cosa.

La pócima visual

de tu perfil

es suficientemente fuerte.

La dulce sensación

de saberte sonrojada

mientras te miro.

Y esa luz azul

que te golpea de lleno

en el rostro

es más fuerte que cualquier

cosa que pueda imaginar

cosa que pueda sentir

cosa que pueda percibir.

Percibo

y apenas quiero continuar.

Te miro

sólo quisiera articular

Una palabra,

un movimiento

una caricia.

Tenue,

suave,

apenas veo la luz azul

y como acaricia tu rostro

de la forma en que jamás

podré besarte,

ni acercarme, ni tocarte.

La luz azul.

Foto en portada: Gabriela Ortiz

Más de mi trabajo en http://dandomalospasos.blogspot.mx/

Iván Hernández

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