mongolia - feli dávalos

8/18/2019 Mongolia - Feli Dávalos

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MONGOLIA

F E L I D Á V A L O S


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MONGOLIA / Feli Dávalos

Primera edición, 2015

D.R. © Feli DávalosD.R. © Bonobos Editores S. de R.L. de C.V. Hermenegildo Galeana 707-1, Col. Francisco Murguía

C.P. 50130, Toluca, Estado de MéxicoTel. (722) 773 02 [email protected]

www.bonoboseditores.com.mxD.R. © Mantarraya Ediciones

ISBN PENDIENTE

Impreso en MéxicoPrinted in Mexico

Este libro no puede ser fotocopiado ni reproducido total o parcialmente por ningún medio o método sin la autorización del autor y los editores.


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MONGOLIA

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C E N S O D E J U R E

Un extraño traspapelado entre carpetas del disco duro,remedado y contingente,me reconoció en la calle.

Me buscó la mirada, nos vimos. Sonreímos

enseñando los dientes en señal de concordia instintiva:nos conocíamos.

Nos saludamos formales, contentospor la nimia sorpresa que nos sacó del diariotrajín de fotografía de Metinides,lleve la bonice,lo que duró un cigarro. Después del ceremonial abismo a modo de cortesía,alargó el lance:me preguntó si era yoel amigo de su amigo,el poeta.

Le respondí en curva acotando,escribo poemas pero no me presentoni me concibo en la intimidad neolíticade mi ser chango cucaracho


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con el embalsamado, enciclopedoapelativo de poeta

—ese de Ausonio o incluso Píndaro,hubiera cabido acotar,de coto—

y como si mis palabras fueran cumbiasde pesero, inadvertidas,pasó a aseverar, proclamar inclusoen un éxtasis de convencimiento excedidoy bien digno de la raza villamelona,que el o cio de poeta era bien noble.

No tuve estómago para hacerle verlo campechano de su adulación moralina,evadí su mirada,balbuceé algo con mueca incómoda,solté un “gracias” susurrante,vulnerado y relamidoen sarcasmo y pus ontogénica(surgidos por generación espontánea).

Con riguroso protocolo insistió en su puntoy ya en el segundo aire lo miré de nuevo, ja,violentamentey con voz fastidiada, grave,proferí que era falso su juicio decente


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por hacer plática con un conocidode oídas a mitad del in erno.

Tiré el nal del cigarro en franca neurosisy le espeté solemne que la poesía es mezquina, celosa,rezongona, brutal,peor que la peor droga.

Le expliqué que los poetas de verdad son divinosy todo atisbo de dios es devastador, letal:en potencia un ángel rilkeano—pero en otras palabras—

y que los poemas son actos del espírituque llevan a cabo seres absortos(puros, cobardes),casas de espejos, mani estos en blanco,cartografía de nubes, concubinato de Narciso,la disposición más sana para traiciones e infamia—y también se lo dije en otras palabras—.

Me miró confundido, abochornado,molesto, decidido a irsepero me adelanté diplomático:le recomendé un autor, otro, por fastidiarlo,rebajarle el tono sectario a mi respuesta adolescente.


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ras de hechizo ypúmbale,

deja tú una, la primerapalabra tuya —o sea, mía—bastará para mandarlo todoa chingar a su madre,vaya kk¿cuál es el colmo de un poeta?

tener una novia que se llame Carmeny no poder corregirla.

Duh.

Y se chingan,un chiste de colmos por gremio.

El berrinche es primero.


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N A N A N I N I

En algún lugar silente del corazón,rincón sagrado horizontal de plumas,el movimiento es doble:cae la nieve sobre el paisaje secodel alma que no calla,

vacunada contra el crecimientoespiritual,la que de noche en dulces pantallas planasvoz templada, tersa,encuentra que la arrope,como adulta pasión embarradade lodo, loboque más allá de orinarse en recovecosfalsos de uno mismo,trampas campa. Pero también son veintes,símbolos de grasa saturada,los que caen, canción de cunapara dormir señoras y señoresque decidieron invertir su vidaen ir de una guardería a la otra.


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Esta necesidad pavona de pararse el rabocantando un falso espejo

de ceniza y muertitosy en un agujero en la frentedel tamaño de una bola de helado de agua,el corazón de Doctor Doomque también llevamos todos dentro.

Cae un silencio como ritmo de cajón peruanoque se escucha a lo lejos en la otra cuadra,luz de escamas parecida al trazo de aeroplanosen el cielo raso de un panel de manga.


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S O N E T O H A R C O R

En el barrio le dicen Nudillos de Thor,güerito piel Chupa Chups con Almon•Ris,diente de oro, en el ojo una cicatriz,Bíceps de Cocaína Santa del Señor.

Los brazaletes de champú causan rubor,el fantasma raviolo que hace feliza mujeres con vocación de meretrizen las noches que se venden por rencor.

Se paga el precio de la vida locacon aguja y lo y punta de puñal,cacho de karma arrancado de la boca

y transformista la psicosis mental,un brócoli el cerebro por la cocay el corazón como metrosexual.


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cineasta de la lenguarimas que hacen doctrina

estructuras mentales

el feligréscomo Eminemcomo Adán en el Edén

pero me hundoentre los nudos del mundo,

y luego no las puedo metera las espadas doradasque lanza mi labia

¿me quieres vermi estilo es una farmacia:

los versos son una trampapodrás quedar como estampay el rigor es la única camayo preferí rolar por galaxias

como Pedro F. Miret,como Juan 3:16,

como lósofo francés;

no caigo en estrés:pero con zen,pero con saber,

me quedo mudo

en contenedores de hiel como Guillermo Tell

como Lin Mey?santo del fairplay,

del mundo del burgués,pegada en la paredque tiene el rey de la grey:en la nave de kool dj herc.


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G E S T I Ó N C U L T U R A L

No hay más que la luz del focoen la sala de espera de la esta.El dios del tic-tac como el cuervo de Poedespués de la llamada,el litro y medio de litro y medio

para el despanzurre, apretar el ano,otar entre papitas y cacahuatessentados en los grandes sillonesde los mercados de la palabracon nuestros collares de prejuicioy pedrería de gusto adquirido,presumiendo heridas,remendando teorías que articulenesta nata de insobornable textura,buscando en el instante de éxtasisun espejo donde ver re ejadoslos sentimientos más sublimespara tomarnos la foto para el facebooky salir sonrientescomo en comercial de seguros,domesticadas bestias incapacesde utilizar nuestra ponzoñaen defensa propia,


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como en trance por la mona,aburridos, deprimidos,

dando vueltas como en lavadorao como en canción de Flans,siempre en la misma estaque termina igual que todas,en el mismo departamentode la misma coloniaen la misma ciudady uno a media luz sentadocomo pieza de museo olvidada,escuchando necedad y medianada más por convivir.


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V I E R N E S D E T R O L L S

Dicen que Fausto fue el primer hackery los mismos dicen que antesfue Me stófelesy seguro Clifford Stolldiría otra cosa,

dirá el otro: se la pasan peleandocomo si de veras,parece manda.Manada.Un mandalainteractivo en tuertos abrepuertas que antes no han sabidoser debidamente bendecidas:

perdonarse a uno mismocomo perdonamos el unfollow,mejor que encontrar la clavede la conspiración en los pop-upsque abre el explorador—al menos a esta hora—,que si tuviera gisdibujaba en las paredeshasta acabarme la barrita.


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Gastamos las noches en la plaza públicay no reparamos en lo más básico:

todos queremos las mismas cosas,vemos el mismo espejo,lo devoramos como lagartos,dolorosamente vivos,nos damos la vuelta,entumecidamente enamorados,atrapados en la burocraciade este apocalipsis zombicomo el pobre John Difoolen la alucinada distopíade la saga del Incal,gemelo en Jano.


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D A L E L I K E

Los años veinte del siglo pasado fue la época de orode la lectura como entretenimiento.110 millones de millones de librosy diez mil títulos diferentesse producían al año

tan sólo en Estados Unidos.El club del libro del mes se inauguraba.Al año siguiente, Literary Guild.Ambos fueron un éxito instantáneo.Los autores eran veneradoscomo ahora veneramosa las estrellas de youtube.Las revistas también tuvieron su boom decoroso:la facturación por publicidadsaltó 500% en menos de una décaday muchas de las revistas que dieron formaa la idiosincracia atómica del siglo XX,nacieron por estos años:Reader’s Digest en 1922, Time en 1923, The New

Yorker en 1925.Pero sobre todo los años veinte del siglo pasadofue una época de oro para los periódicos:36 millones de copias


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por díay el nacimiento del tabloide.

Poco tiempo después vendría la hermosa y pasivadistracción de la radioa reinar suprema en los corazonesy luego en los hogaresde todas las clases.

Y después llegó la tele,ensoñación automatizada,el primer triunfo de la máquinasobre el humano,con su frontal declaración de guerraal movimiento y la vida.

Pero ya pasó esa época del canal sietey ahora vivimos una vidaaún menos digna frente a las pantallasdonde Žižek es el único amoy no importa leer la noticia sino compartirla,seres radiados,nuestra mente es un tren de alta velocidadpoco cerebralque va del ojo al dedo,y utilizamos apenas el córtex prefrontal,incapaces de la síntesis y la resistencia cognitiva.


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Chillamos consternados por la proliferación de sel esfrente a una pantalla,

y ese llanto es otra versiónde la misma sel e.

El self knowledge es la rapidezcon la que sepas usartu smartphone.

I’m complex.


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estuve ausente,me metí debajo de la cama, perdí a mi gente,

renegué la realidad del karma, erré en el temple,me descubrí gritando basta, renuncié al frente,

como en un western:mi caballo iba de frente hacia la muerte.

no estaba dormido, cabalgaba en buena suerte,conocí caminos como el animal celeste;

como Will y Jadendistinguí miedo de peligro y me mantuve fuerte.

es lo que tengo: como Deadpool, una lanza,como en Grayskull, una zanja,

como a Claypool, quién me calla.

de chico entre libros quería tener mi paraíso,ahora está todo en regla como ISOS;

me dieron kilos y picos y quise ser el mico de su circo,repetir como perico el mito de mí mismo.

pero en el espejo me hice niño,guiño.


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A T R É J U A L T L I T

En el umbraldonde la voz se vuelve orvi una esfera de luz blanca,la caspa del instante:el instinto,

caída libre al inconsciente,como la Nada progresandoporque la Emperatriz moría.

Al nal había otra cosa,la mucosa en los pulmonesde Miles, el hollínen su trompeta empeñada,un surco en la delgada líneade cocaínade la que ya nadie supo nada.


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M A N U S C R I T O H A L L A D O E N U N D V D D E

E L L I B R O D E L A S E L V A

Mowgli pasaba largas temporadas en padmãsanasobre el musgo de una roca plutónica y gigante,su respiración se escuchaba en los rincones de la selvacomo diminuto coloquio de hipocampos místicos;rishi desnudo y milenario montado en rabos lilasde nube indestructible, Mowgli,con bolas de fuego orbitando cada mano,sentado daba cuenta de cada cascadaque en los corazones que laten dentro de la selva

pueden escucharse verberandosi se atesora un silencio mineral y llano. El rey Louiesolía mirarlo, lo estudiaba, descon ado siempre,detrás de un set de congas o pegado a sus maracasmientras el otro penetraba los límites de la experiencia,camisetas remendadas de crisálidas hirviendo.

El cachorro rana aprendió a quedarse quietomucho antes de que fuera adoptado por el clan—a pesar de su pellejo, después fue venerado:poseía el don curativo—, Prometeo como mercadomexiquense, por la iconografía tupida. Ya nadie


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recuerda que el cachorro rana fue descendientede Melenik I, negus negusti, de linaje abisinio:

la leyenda del niño salvaje fue más bien un desatinoenrevesado de días —como vainas para loresxenófobos—,

expiación de cánones como cruzar razas de perros,ponerles nombre por volverlos la mascota. Mowglisólo fue por omisión humano; cada ley

de cada jungla, sepultada en el olvido,forma un estrato geológico que sacraliza traumas.Los de cada especie. Los de la vida. Los humanosatamos a los árboles becerros inmoladosque el brazo con metal rendido al n ofrendapor neurosis: toda guerra es santa, es lo que digo,como algunos saben que la gesta de Mogwlifue cantada en tradiciones fuera de la especie;entre nosotros fue referida a través de abiertossésamos cifrados en tatuajes en la espaldade estirpes de magos vagabundos que anduvieronlos caminos de leche en un cielo de dioses:

sí, la estampa del Mowgli santo con su corte de truchasvolando en lo más alto como patos que se nutrendel amargo sirope de la memoria y siempre al fondoel rey del jazz herbáceo, Louie, acortejadopor su big band de doce colobos orientales.


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E D W A R D G .R O B I N S O N

¿Dónde dejaste a Joe, Rico? y no el de Hendrixtan gastado en super-8 con bandana rojasino el tuyo, salvaje bailarín modernistaal que amaste con los huesos, anterior,

de otro mundo, eras geológicas antes,de cuando los países eran de campesinosy la identidad era un perro viejo y huevóny en los estudios de Hollywood fundabanel futuro de una humanidad aniñada,ancestro común de todos los memes,

los primeros talkies en los treinta,mucho antes de que Chi-town fuera Chiraq;en el amanecer de la calle State,cuando cegaron para siempre a Occidenteunos tommygun-toting hoodlums.¿Lo recuerdas, Rico? o ¿por qué la pistola?

la gente en América todavía llevabael polvo de Europa en las suelas de goma,sus padres y abuelos no habían cruzadoel Atlántico, habían guardado los pueblosde la estepa rusa, los nombres judíosde Bucarest y Chisináu, de Riga y de Kiev


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en sus baúles y en los estudios de Hollywoodconstruyeron con ellos una nueva tierra

para los hijos de los hijos de sus hijosque de otro modo se hubieran ahogadocreyendo que seguían respirandoel mismo aire de la estepa helada,el mismo barro de la vieja tierra cansada.Antes de Rocco y de Rocky & Mugsy,¿te acuerdas, Roco? tu primer planocon traje de gangster, fantasma de bull terrier,—y celando a Joe en secreto, choto—,forjando el acero invulnerable y compactodel que están hechas las pesadillasde la clase media.Oro Yiddish en bruto, como pop descarnado:Nas a través del espejo, andando en bicicleta.


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H A G I O G R A F Í A

Snoop y Hef son magnates del gusto,de la sensación como verdad y de laverdad como producto, sacerdotes,venerados por su gestión magní cade la espiritualidad que nos cubre

como pleura mutante en comic de DCo traje espacial de Red Bull Stratospara saltar supersónico de un avióna 36 kilómetros arriba de la super ciede la tierra—y que se veía su curva en el ojo de pescadode la cámara del Altazor vendido.

Snoop y Hef se pasean por alguna de las salasde sus respectivas mansionesen bata y pantu as, fumando o tomandoy rodeados de mujeresincapaces de retener un miligramo másde botulinay de cámarasque ensalzan sus virtudesde santos varones del capitalismo,empresarios de la educación sentimental,iniciados en el arte de


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materializar dinero en la toma a cuadro,y seducen a millones

que los ven con ojos de ¡sí, creo en ti!,arquitectos involuntarios de laestocada nal a larealidad del anquilosadoespíritu humano comopiedra angular de losagrado,como médiums o como doblar cucharas viéndolas,multiplican billetes verdes,ahí en su sala, diciendo cualquier sandez,inocentes y a salvo,como máquinas de helado suavepero de hacer dinero,todos los tipossi es verdad que haytantos dineros quecasi ninguno existe.

Aunque sí, claro, sí el de ellos.


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H I S T O R I A A B R E V I A D A D E L C I N E

C O N T E M P O R Á N E O

La inexpresiva sonrisa de Ryan Gosling.


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M A T R I X

Baliando zumba la borrachota con su Morfeo detrás enmangas de conga,

el Mesías en petrolero trípode al nal de una larga lade profetas en la tele de paga: un des lede bufones (y cyborgs y alienígenas)

que va deex presidentes africanos y latinoamericanos enjuiciados porgenocidio y crímenes de guerra o papas retirados oCEO’s de trasnacionales primermundistas queesclavizan a niños tercermundistas ogrupos paramilitares viajando a la velocidad de lahiperviolencia abanqueros, políticos, ejércitos, capos, abogados,

contadores,académicos, padrotes, aduaneros, periodistas, policías,

jueces,sindicatos, ufólogos, evangelistas, cienciólogos y, en n,todos los encabezados de todos los periódicosdel mundoy lastoneladas de papel (y de papel de baño y servilletas)y las celebridades (y sus chefs y sus niñeras)que lo pregonan (y lo glori can y disculpan),


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a él, con su in nita luz que ha cegadopor completo nuestro espíritu,

este otro Neo.

Liberal.


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Z O M B I E L A N D

Días civiles,no descompuestos, perdidos,sin dinero para ir a terapia,dos sesiones por semanao nada;

en el mismo rincón de la mentenos conformamos con The Walking Deadcomo un espejodonde al escoger a un personajenos convertimos en ély dejamos de ser zombies,al menos lo que dura el capítulo,a la semana siguiente una trompeta en el llano,una bandera como la del video de Macklemore,desparpajo de sonidos que el viento quisotomar como inquilinos,nada,el silencio de la mañana nutritivoy en la esquina de la calle desiertael señor no vivo del futuro—que nos desquicia—vendiendo jugos de coágulo en su puesto:algo así como el chorro con el que Diosregó por los caminos de tu cerebro


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I V


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es lo que hay:tabula rasa, misa Jedi,

desierto en casa, me voy al bar,llegó a mi calley con gran detalle canto lo usual;

no arde la brasa, no ahoga este mar,en cada verso fugas de gas,es el inviernoen el in erno y no tengo plan.

paisajede desastre con balance natural,

catástrofe global:

los mayas en las pantallas,por la nariz la verdad a rayas,

ponen medallas para poder explotary ponen mallas por poder controlar;

odian la tierra y la gobiernanpor evadir los juicios de guerra,

rasgan la vena, esquizofrenia moraly alargan penas por isquemia scal.


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la realidad animal en la espiral industriales una crisis total en el sentido formal:

el genio del capital: pornografía criminal

y mierda y media por hacer en todos lados,

a cada paso se vence más el plazo,no tiene caso ver medio lleno el vaso,es el fracaso de nuestro lado sano.

la demencia imperial, una batalla ancestraly la miseria mental es una trivialidad,motor a velocidad del odio hacia los demás;

hay defciencia renal en el sistema penal,una psicosis menstrual en esta prensa mundial,en la injusticia legal una maldad medieval.

una mentira votar, vivimos en el sofá.

y todo por no leer a Vallejo,

cangrejos.


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—y que permitirían conciliarun sueño de noche antigua—;

esta estampa maquilladacomo de piel de víbora mudando,actual cortejo funebre incansable,sólo comparableen la historia de la vidaa lo que ultimó animales pérmicosterrestres y marinoshace 251 millones de años.

Justi cadas sospechas entre algunos lósofos,todos franceses—pues este tipo de lósofoes un agente encubierto del FBI—,sobre el simulacro como opio,no la religión, recorrida ya,estigma anacrónicode modernidad freudianade película de época.

Es más la lumbre de esta antorcha,esta otra vara como de viniloque impregna hielo seco a nuestros díasy con la que medimos los nuevos derroterosdel espíritu que, peor que anteriores,se reproducen a través de engaños


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y farándulas,ídolos de crinolina, marquesinas

negociadas con garrote y chilenitasy fugas de gas y payolas y generandividendos, capital político, permitena la cacareada minoría,camarilla de sicarioso herederos,seguir chupando este licuadode sangre rico en nutrientes extraídode la vasta mayoríay jamás ser señalados;fotografía rutinaria de colores pálidos,como el gesto de Ichabod Craneal ver al jinete sin cabezagalopando como diablo en contra suya.

Decir algo a alguienque exima a pillos de una cargaque ni les correspondía en primeraes lo mismoque denunciar los huevos en el súper:la instauración palmariade una deshumanización normativa,la culminación de un sueñoinmemorial en la fachada,derruido al fondo;


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la yuxtaposición de lo puramente cticiopor encima del pulso

de una realidad precedentede miles de millones de años.

Y queda un eco—otro algo, programa—parecido a una sentenciarepitiéndose incesante,mantra psicótico detrás de los pensamientosconcebidos por el ser humano:

el olvido de ser bestiecillasiguales a las otras.

Los que entran aquí abandonen la esperanza.


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T H E B O O K O F S O U L

To be a human being means to possess a feeling of inferiority,which constantly presses towards its own conquest.

ALFRED ADLER

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En el Bajío de cada pómulo,la misma historia de un verdor bajorrelieveraído,radiode un círculo sin límitescomo corazones de sandía atravesadospor balas de reuso:arteria herida de leche cortadaen la media tarde de la mirada,sedado achaque generalizadosin Sun Tzu o K. Dick o Diógeneso panza echada pecho tierra,

de por medio,de menos.En el rabillo del ojo,en el puerto abandonadode la mirada,


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las calacas de los calcos acosde este espíritu lleno en jaulas

de caca en caca,bailan One Stepcon Harry Fox que les enseñaotro paso pornográ coa un compás 4/4 revoltoso—de esos creadospor los esclavos negrosby ragin’ the tuneen la profundidad moradade las plantaciones en Lousiana—y naturalmente van ataviadascomo la Catrina en una tardede domingo en la alameday si se destrampan nada importa:retorcidos como ouroborosnos convertimos en nuestros propiosverdugos como hechicerosvudús sitiadospor juguetitos papasquiáricos—como de huevos kínder—de la experiencia.


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Dieron la media vuelta y recularoncon un cielo raso atrás y el sustento fértilde saber cuándo son felices los nalesy cuándo hay alguien que no quiereque salgamos en la foto;se encontraron al naldel nal y se volvierony se volvieron forasteros, renegados, pariasy luego lo de siempre,no pasó nada:venos,leyéndonos los gestos,echando salsa valentinaa las sobras de comidaechada a perderque nadie reclamóen el banquete de la historiay saboreando con sonrisa sobornadaen la asamblea sindicalde museógrafos del hastíoy paleógrafos del desasosiego,una bolsa de sabritascomo brújula


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atravesados por la acarealidad que galopa

con voz palera encimade la balada absueltaque no destapacomo caño la patrañasino canta deprimidacomo delfín en cautiverola canción de los vencidos.


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L A R U E D A T I B E T A N A D E L A V I D A

La humanidad trabaja como empleada doméstica enuna casa llena de cuartos y baños

en una colonia ricaen una ciudad nueva

y la señora de la casano la deja salir casiy la incita a tener sexocon el hijo menory ella sólo queríaser enfermera o

maestra en su pueblo.La humanidad se ahorcó en el closet de su cuarto

usando la cinta blanca del karateporque no llegó nuncaa la amarillapues la verdad el karate

fue idea de su papiporque en su escuelaotros niños le hacíansexting y ciberbullyingy ahora su papihabla de él en la tele.


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La humanidad comenzó a vender crack en las callesinvisibles de un barrio invisible

en la ciudad in nitaque se traga todoapenas terminó primaria,era un muerto en éxtasis,caballo sin blindajede fábrica;ahora vive sin pazen su concienciaen una casa hogar.La humanidad es el hijo mayor de un policía municipal

que vende drogas y secuestraa cambio de un puñode dinero cicateroy como es el mayorconoce los modosdel Carpe fuckin diemahogado en maldaddel sueño sin borde,oveja cegadaque ya no duerme.La humanidad comenzó a hacerse cirugías estéticas en

su hermoso rostro mongoldesde los doce años,occidentalizándoloy baila ballet clásico


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y su deseo no tiene puntacomo un vidrio roto

en la luz de la oración,colcha de silenciopara ahogar el grito,rincón replicante.La humanidad se tatuó el rostro agonizante de un cristo

con corona de espinasen su pecho de Mara,tostado dios de escapeanestesiado por la soda,engañado desde niño,es el mismo dolorel de la tierraque el del abandono,la condición humanamultiplicada en el vacío.La humanidad es un niño aquito y moreno forzado a

venderse como juguete sexualy a posar en fotosdesnudo o siendopenetrado por adultosporque el turismoha demolido la líneaentre la esclavitudy el in erno,herida sin n


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incapaz de sanar.La humanidad es una onedirectioner en campaña de

guerra en las redes socialescontra las beliebers,verdadera creyentede la religión del amorque es cualquier cosa,espejo recargablede imágenes clonadas,el estilo es el mensajey el nuevo medio,la voluntad humana.La humanidad de niño fue soldado en Liberia y

cocinaba el corazón de otros niñospara comérseloy sentirse poderosoantes de salir a matary en realidad no lo hacíasino que se observabaa sí mismo en el actoy pensaba: “chido”.El recurso humanoes un detergente.La humanidad, pues, se ve a sí misma como Brad Pitt

en El club de la pelea pero esWilliam H. Macy enMagnolia o John Hurt


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en El Hombre Elefante ,parece Sean Penn

en Yo soy Sam perotodos sabemos quees como Precious ,una mezcla entreTop Gun y Rain Man .


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O F I C I O


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esponjas espesas porun jugo de sangre,

esponjas agrias comorebosantes de jugo detoronja en el lo de la boca y no es porser emáticos ni por querer seguir en paz yhaciendo lo que es deuno, esquivando o no,balas perdidas yllegando del trajín a lacasa temprano (porchatear de netas obajar videos porno), querepetimos este otroremedo de poetas, estenuevo retrato delartista como zombi queamar algo de estapatria hendida yparapléjica esmás bien triste,incómodo. Y ya, pues, para quéhablar de todo esto más


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el fantasma de unaniña en lo alto de un

cerro imantado quevuela papalotes en lastardes templadas querecorren en viento loscaminos olvidados dela nación antropófaga.


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A L O S S U P E R V I V I E N T E S

En memoria de Ricardo González, alias el Koyote Lagañas

Y es sólo a manera de ejemplo:

manejar un automóvil particularrutinariamenteen las calles de la Ciudad de Méxicoes aceptar,con cierta humildad incluso,que somos caníbales.

Es estar dispuesto a morir. Por matar. Para devorar.No en un accidente sino por voluntadpropia, como deseo.Por arrebatar y gritar,coquetear con una enfermeradel Hospital de la Destrucción.

La ley del “yo voy primero”obliga a la más violenta sordidezcon conductores que sólo en el odiologran transitar las callesa salvo;


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sólo en la neurosis más ciega—que insulta y se evade, daña arrepentida—,

pueden mantener la cordura,presumir su resabio de“humanidad”.Y así cada instante.

El asiento del piloto en un coche,cualquier coche de esta ciudadatorado entre más coches,parado, sin poder avanzar,es la única ventana que muchos conocenpara asomarse a ellos, verse,decirse “¡hola! te quiero”sin importar lo cursi,pero la radio y el teléfono,el régimen de espejos retrovisoreso el simple adoctrinamiento,hacen que se posterguenellos mismosa ellos:

somos la carne en el asador,cadáveres suspendidos,sostenidos en la vigiliapor hilos invisiblesque nos truncan la experiencia.


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¿Y para dónde te haces si le declaran la guerraa los que tra can con remedios?

¿Para dónde te mueves si los del poderson sobre todotíteres de ellos mismos?

Así vamos, contando los minutoscomo atorados en el periféricoy la esperanzacomo bolsa negra de basuracon cinco cabezas humanas,tal vez seis, frescas,recién cortadas, dentro,y tirada en cualquier callede cualquier puebloen cualquier municipiode este país de broncas,drogas y sombras.


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soy animal tengo recursos,un mandala guarda

el dharma de mi trabuco;

he reprobado todos los cursos,siembro en rinconesque no te roben, sigo mi rumbo.¿por distracción me di de tumbos?

como trenes en el siglo veintesobre rieles, yo en el boombox.

y como venga la mano mejor: nunca entendí su punto.

tengo el epígrafe, jardín de tumores y no de frutos,entre caníbales,el corazón de rudo no tiene indulto:

tiro de dados,Mallarmé del brazo, sin pulso;

Nosferatu, qué abuso.

gana el vivo,locomotora: José Trigo.


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crooked stylo,

Cee Lo.


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F E N O M E N O L O G Í A D E P O D E R E S F Á C T I C O S

M E N O R E S

Anónimo y febril, corazón gaviotero,boleto de lotería caduco de origen,caballo desbocado desde el pechocomo las manos nacenen los bolsillos del pantalón.

Cajones como urnas de recuerdos,recuerdos como ataúdes de esclavosasesinados por antepasados lejanos,

días de sopa soplada entre intrusos:vida eterna de gatos antiguos,domingo sin Internet, amingoen ritalin, empinado cónyugeen el inundado instante de rutinaque vuelve horizontal en las casas

de la clase mediacada tarde.

Somos jinetes de la basuraen la sudada mano del dinero,glándula de hule en la nariz hinchada


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del ratón de ciudad,purgatorio de la historia como

¿cuántos psicólogos se necesitanpara cambiar un foco?o retroceso mentalcomo armas de alto calibreen las calles,marchando contra la luz, sin sombra,vampiros, la vida privada,de sobra,historia secretade un delirio hipocondríacoy el duro al pozo es siempreuna historia de presunto culpable,memoria de mesa de novedadeso de recibo de luz con la fecha venciday la nobleza: de superhéroey mercados bursátiles: zen;reliquias de otra muerte,nueva,los mismos arcanos:sanos anos damos a los amos.

La vida —pan de sol—superadacomo disco compactoo desairada


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como un robot que vino del futuroy se enamoró de una motoneta

—color naranja Oxxo o traje de reoen cárcel de peli gringa—;handicap existencialista,libre:antónimo de ocupado,un letrero que puede caerse.


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O R A C I Ó N D E L V E R A N O

El animaldespués del trueno,el frío pulido del amaneceren el ojo del rocío,

la mueca errante en la boca del vientoal caer la lluvia,gotas de lluviaque se escurren como en un catéterde las hojas,rumor de gotas

en el puño de la auroracomo una plaga de luciérnagaso el fantasma de un tranvíadesrielado.

El valle de nubes

arribay el bosque de nieblaabajo,la puerta del solhacia el este,la guarida del sol


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al oestey la luna

que expande el cantotambién al oeste;

el naranjaarriba del morado,el azul cielodebajo del azulmarino,de océano sin fondo,in nito,que corona el cenity el pulso de la tierraabajo

y en el corazón el fuego,fuego adentrofruta de polvoque ama la duda y el pasmoy el nal de la luzen la purga de dioses,sombra de verdaden el celo mamífero.

Y al tirar una piedra en la poza de un ríoa principios del verano


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o al cruzar despacio el umbral de la mañana,puedes observarlo:

el fuego incoloroque cabe en la moléculay desborda la galaxia,si te quedas quietoy escuchas cómo respiratodo esto que está vivo,si agachas el rostroy levantas la miradapara observar de reojocomo en un time-lapsecómo del sinsentido nace el sentidoy son lo mismo Dios o niño,vida y muerte.


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P O E M A C E L U L A R

Tu corazón bombea 343 litros de sangrecada hora.Es decir, más de 8, 000 litros de sangreal día.Como 3 millones de litros de sangre

al año.El equivalente a llenar de sangrecuatro albercas olímpicas.

La vida es un ensueño de ingeniería atómica.

Come frutas y verduras.


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M O N G O L I A

PARA ANAITÉ

Just hold on we’re going homeD RAKE

Calzoncito de arroz, naricita zopenca,

zopilotito, terrón de azúcar, ratita,páprika, manos de tenacita, manita sudada,chichitas de la primera guerra, chaleco de lana,agua de azahar, chai latte frío, chinampitacon cabeza de puma como el poema de Inti,nopalito asado, rosa para lenguas, pedacito

de pan, panqué de nuez, mamó, mamocito,buñuelito hervido en almíbar, pompingoloco —lloro, mira, sólo de poner estos versos—,cafecito coatepecano, bien preparado,in nito bienestar sereno, lucecita de monteen cada farola, morena, ranita, alfajor, roncito,

punani, en la cocina, en la cama, culito, jardín de casa, clero, cielito raso, cañita,mousse de aguacate, canijilla risueña,mermelada de tocino y costillas de corderoa la menta, como suave patria,om mani padme hum.


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N A D A N U E S T R A

Nada nuestraque estás en la nada,nada sea tu Nada;venga a nosotros tu nada;hágase tu nada

así en la nada como en la nada.

Danos hoy nuestra nada de cada día;perdona nuestras nadascomo también nosotrosa los que nada;no nos dejes nada en la nada,y líbranos de nada.

Nada.


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N O T A

“Poema Argentino” fue escrito en colaboración conMauricio Díaz Escalona.

“Manuscrito hallado en un DVD de El libro de la selva ”se publicó originalmente en Monterrey, en el número

62 de Los papeles de la Mancuspia , diciembre, 2011y “Edward G. Robinson” en el mismo suplemento, enel número 63, noviembre 2013. “A los supervivientes”apareció originalmente en el número 1 de Errr-Magazine ,agosto-septiembre, 2009. “Matrix” y “Fenomenologíade poderes fácticos menores” aparecieron juntos en elnúmero 60 del Periódico de poesía de la UNAM, junio-

julio, 2013. “Alta traición ( Revisited yet again )” formaparte del libro Nuestra Aparente Rendición (Grijalbo,México, 2011).


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Í N D I C E

I 7

Mucha gente me decía... 9Censo de Jure 10Terapia de pareja 14Nana Nini 16

Poema Argentino 18Soneto harcor 19

II 21

cineasta de la lengua... 23Gestión cultural 24

Viernes de trolls 26Dale like 28Táctica y estrategia 31

III 33

estuve ausente... 35

Atréju Alt Lit 36Manuscrito hallado en un DVDde El libro de la selva 37Edward G. Robinson 39Hagiografía 41Historia abreviada del cine contemporáneo 43


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Matrix 44Zombieland 46

IV 49

es lo que hay... 51Et in nova arcadia ego 53The book of soul 57La rueda tibetana de la vida 62

Ofcio 67

Alta traición (Revisited, yet again ) 69A los supervivientes 73

V 77

soy animal... 79Fenomenología de poderes fácticos menores 81Oración del verano 84Poema celular 87Mongolia 88Nada nuestra 89

Nota 90


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Mongolia , de Feli Dávalos, se terminó de imprimir en noviembre

de 2015 en los talleres de Cigome S.A. de C.V. (Vialidad Alfredo

del Mazo 1524, Col. Ex Hacienda La Magdalena, C.P. 50010),

en Toluca, Estado de México. El tiraje se realizó en offset, sobre

papel Kimberly Classic de 90 gramos. Para su composición se

utilizaron tipos de la familia Optima y Futura BT de 10 y 16

puntos, respectivamente. El cuidado de la edición estuvo a cargo

de los editores y el autor.


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mongolia - feli dávalos

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