Neste dia, a horas de véspera, houvemos vista de terra! Primeiramente dum grande monte, mui alto e redondo; e doutras serras mais baixas ao sul dele; e de terra chã, com grandes arvoredos: ao monte alto o capitão pôs nome – o Monte Pascoal e à terra – a Terra da Vera Cruz. Mandou lançar o prumo. Acharam vinte e cinco braças; e ao sol posto, obra de seis léguas da terra, surgimos âncoras, em dezenove braças -- ancoragem limpa. Ali permanecemos toda aquela noite. E à quinta-feira, pela manhã, fizemos vela e seguimos em direitos à terra, indo os navios pequenos diante, por dezessete, dezesseis, quinze, catorze, treze, doze, dez e nove braças, até meia légua da terra, onde todos lançamos âncoras em frente à boca de um rio. E chegaríamos a esta ancoragem às dez horas pouco mais ou menos. Dali avistamos homens que andavam pela praia, obra de sete ou oito, segundo disseram os navios pequenos, por chegarem primeiro.

(Carta de Pero Vaz de Caminha)

A cada canto um grande conselheiro,Que nos quer governar cabana, e vinha,Não sabem governar sua cozinha,E podem governar o mundo inteiro.

Em cada porta um frequentado olheiro,Que a vida do vizinho, e da vizinhaPesquisa, escuta, espreita, e esquadrinhaPara a levar à Praça, e ao Terreiro.

Muitos Mulatos desavergonhados,Trazidos pelos pés os homens nobres,Posta nas palmas toda a picardia.

Estupendas usuras nos mercados,Todos, os que não furtam, muito pobres,E eis aqui a cidade da Bahia.

(Gregório de Matos)

Agora, Doroteu, ninguém passeia,todos em casa estão, e todos buscam

divertir a tristeza que nos peitosinfunde a tarde, mais que a noite feia."

Pretende, Doroteu, o nosso chefe erguer uma cadeia majestosa

que passa escurecer a velha famada torre da Babel e mais dos grandes,

custosos edifícios que fizeram,para sepulcros seus, os reis do Egito.

(Cartas Chilenas)

A CANÇÃO DO AFRICANOCastro AlvesLá na úmida senzala, Sentado na estreita sala,

junto ao braseiro, no chão, Entoa o escravo o seu canto,

E ao cantar correm-lhe em pranto Saudades do seu torrão ...

De um lado, uma negra escrava Os olhos no filho crava,

Que tem no colo a embalar... E à meia voz lá responde

Ao canto, e o filhinho esconde, Talvez pra não o escutar!

Língua portuguesaOlavo Bilac

Última flor do Lácio, inculta e bela,És, a um tempo, esplendor e sepultura:

Ouro nativo, que na ganga impuraA bruta mina entre os cascalhos vela...

Amo-te assim, desconhecida e obscura.Tuba de alto clangor, lira singela,

Que tens o trom e o silvo da procela,E o arrolo da saudade e da ternura!

Amo o teu viço agreste e o teu aromaDe virgens selvas e de oceano largo!Amo-te, ó rude e doloroso idioma,

em que da voz materna ouvi: "meu filho!",E em que Camões chorou, no exílio amargo,O gênio sem ventura e o amor sem brilho!