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Poesía
Poesía
DIRECTOR GENERAL DEL INSTITUTO DE LA JUVENTUD
Gabriel Alconchel Morales
JURADO
PRESIDENTA
Anunciación FariñasJefa del Área de Iniciativas. Injuve
VOCALES
José María MerinoEscritor
Amalia IglesiasPoeta y Redactora Jefe de la “Revista de Libros”
Antonio Jiménez MoratoEscritor y Crítico
Susana BarraguésPoeta
Eloy García TizónEscritor
SECRETARIO
Javier BarónInstituto de la Juventud
DISEÑO / IMAGEN DE PORTADA
Carrió/Sánchez/Lacasta
MAQUETACIÓN
Charo Villa
© DE LOS TEXTOS
Sus autores
DEP. LEGAL: xxxxxxxxxxxx
NIPO: 802-08-033-3
ISBN: 978-84-96028-68-5
INSTITUTO DE LA JUVENTUDJosé Ortega y Gasset, 7128006 MadridT.: 91 363 78 [email protected]
Presentación 9
Dos voces nuevas 11
Amalia Iglesias Serna
1 Libro I: De las penas 17
Dolores Borges Blázquez
PREMIO
2 Curso de escapismo (como hacer el muerto en el tiempo libre: el crimen perfecto) 49
Alejandra Pombo Suárez
ACCÉSIT
ÍNDICE
7
PRESENTACIÓN
Gabriel Alconchel Morales
Director Generaldel Instituto de la Juventud
Con el propósito de fomentar la actividad creadora de los jóvenes en el campo
literario, el Instituto de la Juventud ha incluido por segundo año consecutivo
la Poesía y la Narrativa en la convocatoria anual de los “Premios Injuve para la
Creación Joven 2008”, con el fin de complementar así el apoyo a las distintas
formas de expresión literaria, hasta ahora representadas básicamente en los textos
teatrales Marqués de Bradomín.
Con esta segunda edición, el Injuve reconoce y consolida el incuestionable derecho
de estos dos grandes géneros literarios a estar presentes en los Premios para la
Creación Joven junto a las Artes Visuales, el Cómic y la Ilustración, el Diseño, la Música,
los Textos Teatrales y las Propuestas Escénicas. A partir de ahora nuestra firme
voluntad de ofrecer a estas dos convocatorias literarias la continuidad que merecen,
apoyo que se pone también de manifiesto con la edición y difusión de este libro,
que recoge las obras premiadas.
Nuestra enhorabuena y gratitud a Mª Dolores Borges Blázquez por Libro I: de las penas
y a Alejandra Pombo Suárez por Curso de escapismo, premio y accésit respectivamente
de esta segunda edición, por su contribución al panorama de la creación poética
española, agradecimiento que hacemos extensivo a todos los autores que han
participado en esta convocatoria por la gran calidad de los originales.
Nuestro reconocimiento al trabajo del jurado formado por José Mª Merino, Amalia
Iglesias, Antonio Jiménez Morato, Susana Barragués y Eloy García Tizón, porque si
encontrar el adjetivo idóneo o el endecasílabo perfecto puede costarle una noche
en vela al poeta, valorar un poema requiere además de un profundo conocimiento
del lenguaje poético, mucho oficio y grandes dosis de sentido estético y musical.
“Malos tiempos para la lírica…” decía una canción de los años ochenta.
Y no debía ser muy cierto. Casi tres décadas después todavía quedan
quienes estarían dispuestos a asegurar que la poesía es cosa de otra
época o quienes se lamentan permanentemente de la muerte repetida
de las musas. Sin embargo, todo parece indicar que la poesía atraviesa
un buen momento, y también son más los que la mientan, –frecuente
en políticos o publicistas–, para dar empaque a su discurso, como
si lo poético volviera a recubrirse de cierto halo de respeto o
prestigio. El que se diga más veces la palabra “poesía” no quiere decir
necesariamente que viva mejores tiempos, pero algún significado debe
de tener el hecho de que si colocamos esta palabra en el famoso
buscador de Google, comprobamos también que tiene muchas más
entradas que la palabra “novela” o la palabra “ensayo”. Al mismo
tiempo, se puede constatar que cada vez surgen más poetas nuevos;
que se publican más libros de poemas que nunca; se multiplican los
premios poéticos… Esto tampoco por sí sólo significa que se haga
mejor poesía. Pero también es verdad que en ese enorme Parnaso hay
muchos buenos poetas, con una variedad de registros y una riqueza
de expresión realmente notables. Es verdad, así mismo, que el número
de lectores no se corresponde con esta aparente efervescencia, pero
también lo es que la poesía ha encontrado otros canales de difusión
no desdeñables: Como ejemplo la gran cantidad de Festivales, como
el de Medellín, que reúnen a cientos de poetas de todo el mundo ante
públicos diversos, o los pequeños recitales alternativos en cafés o
centros culturales, o la gran cantidad de portales de Internet dedicados
a este género literario.
También cada vez más instituciones públicas y privadas se implican
en descubrir nuevas voces y darles una oportunidad para expresarse.
Como este certamen del Instituto Nacional de la Juventud (INJUVE)
que intenta fomentar la actividad creadora y favorecer su promoción
y la difusión de su obra. Desde aquí quiero agradecer esta iniciativa,
sobre todo, porque para muchos de los autores premiados supone
publicar su primer libro. Les felicito no sólo por otorgar el premio,
DOS VOCES NUEVAS
11
1312
sino, sobre todo, porque tenga consecución en una publicación, porque
precisamente ahora, junto a todos esos nuevos canales de divulgación,
lo que necesita ser defendido es el libro como instrumento insustituible
de difusión de cultura.
Dar la alternativa simultáneamente a dos jóvenes poetas es una doble
responsabilidad, pero también una satisfacción duplicada. Por ello lo
mejor que puedo hacer para el capítulo relacionado con los consejos, es
remitir a ambas autoras a dos grandes textos dirigidos a los jóvenes
autores: los Consejos a los jóvenes escritores, de Charles Baudelaire y a
la Carta a un joven poeta, de Rainer María Rilke. Aunque ambos fueron
escritos hace mucho tiempo, lo que nos dicen sigue teniendo plena
vigencia. Baudelaire nos habla de la buena y la mala suerte en los
comienzos, de la fama, de la importancia del trabajo frente a la
inspiración, de las envidias,… y apunta, entre otras muchas cosas, que
“el éxito es, en una proporción aritmética o geométrica que depende
de las fuerzas del autor, el resultado de éxitos anteriores, a menudo
invisibles a simple vista. Existe una lenta acumulación de éxitos
pequeños como moléculas…”. Rilke, por su parte, nos enseña, que “una
obra de arte es buena cuando brota de la necesidad”. En ambos autores
encontraréis sabiduría y cobijo suficiente para seguir adelante.
Lola Borges Blázquez, la ganadora de este Premio en su edición
2008, es valenciana de nacimiento, tiene 24 años y estudió Derecho,
aunque luego ha derivado su trayectoria hacia los estudios de
Traducción e Interpretación, lo que la ha llevado hasta Montreal, para
concluir allí los estudios de esta disciplina. Publicó sus primeros
poemas en Internet, donde quedó finalista en varios premios. Sus
poemas han sido también incluidos en algunas antologías (Paraula
líquida, Poesía i+). Desde el mismo título, Libro I: De las penas, su libro
se nos presenta como una palabra doliente y desgarrada, una poesía
que se extrema en el dolor y muestra las heridas abiertas en la palabra.
Expresionismo y malditismo que llevan impregnada la violencia de
nuestra época, como si cada poema fuera una pequeña dosis de vacuna
para inocular contra el mal. Esta poesía tiene todos los componentes de
palabra-vacuna para los males de nuestro tiempo, como si al
pronunciarlos pudieran ser exorcizados: la agresividad del entorno, los
fundamentalismos religiosos, la violencia doméstica, la muerte, la
tortura, el maltrato de los animales, la destrucción del entorno… Todo un
vademécum de taras contemporáneas, ante las que la autora escribe:
“Acuno el dolor, lo mezo”, como si en ese acunar los versos como
“flores del mal” pudiera germinar la salvación, como si ese gesto
pudiera redimirnos.
Alejandra Pombo Suárez es gallega, de Santiago de Compostela.
Tiene 29 años. Realizó estudios de Bellas Artes en Madrid, danza y
expresión corporal en Ámsterdam, Berlín, Hamburgo, Barcelona,… Ha
realizado un master en Artes Digitales y cursado el postgrado de
Estudios Independientes (PEI) en el Museo de Arte Contemporáneo
de Barcelona. Actualmente realiza el doctorado en Artes Escénicas en
la Universidad Autónoma de Barcelona. En su libro Curso de escapismo,
accésit en esta convocatoria del Premio INJUVE nos encontramos, ya
antes de empezar a leerlo, en la propia disposición del texto en la página,
en sentido contrario al habitual, una forma de rebeldía. Rebeldía y actitud
crítica y transgresora que se manifiesta también en sus contenidos. La
poesía es, en su caso, como una linterna mágica capaz de iluminar zonas
de sombra donde germinan preguntas. “Desobediencia preformativa”,
reconstrucción, escapismo y alteridad: “Hacerse el muerto para parar el
tiempo”, ponerse en el lugar del otro, en otro lugar. “Dar rienda suelta a
las múltiples voces que llevamos dentro”. En todos sus versos late una
búsqueda de la identidad, un disgregarse de células para recomponerse
de nuevo. Invito a visitar su página web www.cursodeescapismo.com
para comprobar hasta qué punto en su trabajo creativo se funde la
palabra con el videoarte, una nueva forma de decir que está marcando
a las nuevas generaciones.
Para terminar sólo dos o tres conclusiones sobre la poesía que están
haciendo los más jóvenes. En primer lugar la presencia contundente
de las mujeres en la creación poética, algo que ya viene sucediendo
en las últimas décadas y que parece confirmarse aquí: tanto en la
edición anterior, como en ésta del Premio INJUVE de poesía los libros
ganadores y los accésit han sido escritos por mujeres. Por otro lado,
si había cierto tópico o costumbre de que los poetas solían nacer del
mundo de las letras, la tendencia también parece estar cambiando y
todo parece indicar que, ahora más que nunca, son jóvenes poetas
que se han formado en otras disciplinas. Vemos en el caso que nos
ocupa, que una proviene del mundo del Derecho y otra de las Bellas
Artes. Este detalle influye también en las temáticas utilizadas o en la
formas de acercarse a la poesía, en general menos convencionales.
Ambas poetas han publicado sus primeros textos en Internet. La Red
14
puede llevar también a una nueva forma de entender la poesía, tanto
a la hora de escribirla, como en el perfil del lector. No es este lugar
para extendernos, pero el fenómeno merece un estudio riguroso.
Una última curiosidad o coincidencia: las dos autoras que ahora
presentamos llevan apellidos con carga literaria, una se apellida Borges
y otra Pombo. No sé hasta qué punto eso mismo les ha llevado a
escribir o les ha condicionado. Mi deseo es que tengan una vida
literaria tan fructífera como la de esos dos apellidos.
Amalia Iglesias Serna
(Madrid, Otoño 2008)
1 Libro I: De las penas
Dolores Borges Blázquez
PREMIO
19
"Sólo porque me duele lloro,
me acaricias las mejillas y resbalas,
te empapas de mi enfermedad de llanto:
te he contagiado mi pena."
2120
Soy un clítoris circuncidado.
Cómeme,
que estoy llena de ayuno
y te depuraré el alma.
DE LOS DELITOS CONTRA LA LIBERTAD RELIGIOSA
No hay gondwana ni esperanto.
Me reencarno cada vez que olvidas mi nombre.
Judíos conversos con versos
del Corán o del Antiguo Testamento.
Cómeme, que soy carne limpia.
Al pasar por la mezquita
me pasea el sol por las rodillas.
Hay cebras bajo mis pies.
Restos de vaca sagrada son mis senos.
He soñado que era una intocable
y me empujabas sin mirarme
con un palo hasta tu cama.
Cómeme, que soy carne limpia
y la cuaresma ha pasado.
Cría cerdos
y te sacarán los ojos
y se beberán tu vino.
Soy una fiesta pagana.
2322
MIEDO INSUPERABLE
(O Fuerza Irresistible)
Quiéreme antes de matarme,
come lagunas o inunda los arrozales,
despójame de una existencia absurda y vacua.
Mátame para quererme luego,
si lo que necesitas es darte cuenta de que no existo
o si prefieres vivir de lamentos
o empaparte en túnicas de amapolas condensadas
y cocodrilos prensados
que mastican y escupen en las noches de luna llena.
Quiéreme antes de matarme
porque tal vez así pueda yo sentirlo,
porque nunca lo sabré una vez ya muerta.
Vívidos los colores en los recuerdos plastificados,
apagadas las sonrisas a la luz de las velas,
rostros armoniosos aferrados por los brazos
que se hunden en la carne o en la tierra.
Osas decirme que no me preocupe,
que hay vida en la otra vida,
que hay organismos ínfimos y reencuentros afortunados,
DE LA ENTREGA
Debes respetar mi sustancia,
no debes alterar mi forma, para no restarme valor.
Si soy viento, déjame ser viento;
si soy fuego, déjame quemarte.
Ajena soy a ti y te concedo
un derecho sobre mí de goce limitado.
No soy tuya, pero sí exclusiva,
temporalmente exclusiva,
temporalmente inmediata.
Úsame, aprovéchame,
te hago dueño de mis frutos...
sólo a cambio de un deber de cuidado.
Consérvame que no soy tuya
y si me haces daño tendrás que resarcirme.
Libre soy y yo decido,
yo me arriesgo.
Ajena soy a ti y te ofrezco
el usufructo de mi cuerpo.
25
No me mates para quererme luego,
mátame cuando yo ya no te quiera.
Ahora me envuelves en toallas húmedas
y me obligas a gatear para que no respire el humo.
Te empeñas en que ambos saltemos por la ventana,
pero no me empujas, sólo razonas y arguyes
cuando sabes bien que a tu lado no puedo moverme.
Esperas actos imposibles,
yo emito sonidos de aquiescencia
como la que firmó a conciencia
pactos irreversibles.
Las sillas arden y hay combustiones cercanas,
no me incites, yo no quería.
Te das cuenta de lo que haces,
relajas tus garras y me liberas.
No me dejes libre cuando ya no sé lo que quiero,
decisiones de última hora,
la hora no está cerca sino encima.
Dime:
¿me fabricarás un nido de ceniza?
24
que hay gente que teme estar sola,
que hay solos que temen a la gente,
que hay solitarias que viven de la gente
y succionan sus nutrientes.
Ojalá te aniquile el día,
ojalá la luz te espante
o te envuelva la niebla
o te hagas invisible
y yo piense que te has ido.
Mátame para quererme luego.
A los gusanos les sobrará alimento,
crecerán tanto que se harán serpientes,
se enrollarán en tu copa
y se beberán tu vino.
La hora se acerca,
porque yo huelo el peligro
y tú hueles el miedo.
La hora está cerca.
Yo construí barricadas;
aún así, el tiempo siguió pasando.
La hora se acerca,
sale humo de la carne cocinada y tierna.
27
“Adán dormía de espaldas
cuando Eva se escapó del paraíso.”
EL CICLO DE LA VIDA
(de los Delitos contra la Fauna Protegida)
Te ofreceré
mi cuello para que claves tus colmillos,
pero hazlo antes de que amanezca.
Alguien quiere destruirnos.
Hay manadas de lobos sedientos de sangre,
hay restos de aves en sus fauces.
Cuando las alas me fallen, yo también seré vulnerable.
En el ciclo de la vida me devoras...
Yo nací para alimentarte.
Los animales huyen de sus depredadores,
¡Pobres! No saben que están destinados,
ignoran, desconocen, temen,
cazadores y cazados quieren
resistirse a morir
y desarrollan sus habilidades.
Yo, sin embargo, nací sin instinto de supervivencia:
soy tu caza fácil,
soy tu dulce presa.
26
Sí.
¿Me darás tus ojos?
Sí.
¿Cumplirás tus promesas?
Sí.
Me dejo entonces matar,
porque sé que me querrás luego.
29
ÚLTIMOS DÍAS DE UNOS CONDENADOS
(O de los Delitos de Riesgo Catastrófico)
Puede que mañana todo quede anegado,
puede que la lluvia no nos perdone,
puede que arrecie el temporal de la desdicha,
puede que la hecatombe estalle,
advertidos estábamos.
Y si la explosión arrasa nuestros parques,
¿qué nos quedará después de todo?
Una onda expansiva que nos vista el cuerpo de carmín,
que nos agriete los labios,
que derribe sobre nosotros el obelisco de las lamentaciones.
¿Y si nos sepulta la corteza?
¿y si no transpiramos?
¿por dónde se escaparán mis órganos?
¿quién se adueñará de mi energía?
¿quién me auscultará el cerebro?
¿quién me lavará las intenciones?
Templos más altivos han caído,
torres más erguidas se han arrodillado,
tierras más sólidas se han hundido
bajo el mar eterno. Han desaparecido
28
Y no opondré resistencia,
porque soy consciente de todo.
Tan sólo espero a que vengas,
con los brazos abiertos,
con la piel limpia de hierbas.
31
EL MENSAJE DE LAS ARAÑAS
(O del Abandono de Menores)
De un tiro certero
desgajaré la película protectora
sin dañar el núcleo...
Acuno un dolor, lo mezo.
Hay arañas que tejen óvulos hirvientes,
nidos de agujas
y cocodrilos vivos
para amamantar el mal.
Acuno un daño, lo abrazo.
Me araño las uñas y bebo.
De reojo observo como creces,
pareces
salido de retazos,
de trozos varios e impertinentes,
cogidos al azar y envueltos,
con mala suerte embalsamados,
como una esfera sólida pero desnutrida.
Acuno un mal, lo beso.
especies y estrellas.
Fieros volcanes se han amedrentado
y no, no hemos ganado.
¿Y si se desintegran las fuerzas?
¿quién moverá los engranajes?
¿quién frenará los cometas?
Y cuando acucie la pobreza de las almas,
¿quién podrá ofrecer limosna?
¿quién depositará miseria en unas tortuosas manos?
¿quién mendigará compasión para las causas perdidas?
Cuando por hambre, frío o miedo todos temblemos,
poco nos importará que la tierra también tiemble.
Cuando perdamos los nombres, nuestra soledad será absoluta.
Sólo los locos estarán a salvo en sus cabezas.
Porque puede que mañana todo quede anegado,
pasearé hoy, temerosa, por las calles de tu boca.
30
33
Acuno un mal, lo mezo.
Acuno un dolor, lo abrazo, lo beso.
Me he bebido a las arañas
con sus óvulos, con sus hijos.
Tejo tiendas de campaña
marrones, como triángulos invertidos.
He engullido toda una generación de arañas
pero he cosido peúcos
para cada una de sus patas;
patinarán como niños por mis órganos:
¡cuidado con las uñas!
Acuno una aguja,
la balanceo entre mis brazos,
dulcemente la beso,
la engraso, la bebo
y aviso:
–¿preparados?, ¿listos?
– No.
– ¡Ya!
32
Te espiaré mientras juegas en el parque
esperando un llanto, una caída, un diente,
te acecharé cuando salgas de la escuela.
Me corto las uñas, araño a las arañas,
tejo núcleos de reemplazo.
Mezo un daño, lo abrazo,
lo protejo, lo acuno,
tres, dos, uno
cero.
¿Te he dicho alguna vez que te quiero?
No.
Me bebo las uñas que corto,
corto a las arañas,
vamos a jugar a fabricar cabañas
de madera azul
y tendremos casa en el cielo
y madriguera en la tierra
y un paréntesis de aire impoluto entre ambos.
He esterilizado las vías
para que no te afecten
los parásitos ambientales
y me he limpiado el pecho.
35
Sí quiero marcharme,
para no escucharte,
para escapar de tus artes,
de tu fútil sugestión.
Y no hay engaño, ni violencia, ni intimidación.
"Sí, quieres.
Sí, quieres.
Sí, quieres.
Si quieres, no te molesto más"
Me armo de valor,
"soy fuerte"_me digo, mientras te digo: "vete"
Me miras, sonríes, accedes
y yo respiro.
Orgullosa de mi firmeza,
no he cedido,
ante tus argumentos no he sucumbido,
orgullosa de mi aplomo y entereza,
he vencido.
Sólo cuando te vas reflexiono
y llego a conclusiones impropias, a certezas adquiridas con demora,
mis dudas se aclaran cuando asimilo tus dogmas,
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DE LOS VICIOS DEL CONSENTIMIETO
Penetran
tus ideas en mis oídos,
se introducen en mí.
Tus fuentes de conocimiento
absorbo, retengo, interiorizo.
Subyugas mi voluntad
o lo pretendes,
con una persuasión sublime e implacable.
No te creo, y por eso puedo negarme.
No me seducen tus condiciones.
Pero prosigues hablando, arguyendo,
con tus ardides me embaucas.
Tus pupilas me inquietan.
Pero sigo siendo libre,
libre para decidir si quiero
Sí, quiero.
Sí, quiero.
Sí, quiero.
37
“DEL ALLANAMIENTO DE MORADA”
Llama dos veces, que nunca respondo a la primera.
Piso tu último piso. Me abres las puertas con una sonrisa ensayada.
“Siéntete como en casa”, (“siéntete”).
Anfitriones ahogados en sus perífrasis.
Fórmulas de telescopio y granadas de mano en mi palma.
Hoy hay comida para todos.
“Pasa y siéntate”, (“y siéntete”).
Me gustan tus pies descalzos. Cortesía. No te cortes
con los vidrios del desayuno,
ni con mis lentillas; las perdí anoche y estaban recién afiladas.
Andarán por el suelo
que está lleno de trastos; lo sé,
yo siempre echo todo por tierra.
Me gusta cuando cocinas historias
y me las sirves en tazas de leche, como si fueran las cinco.
–“No me gusta la tarta”.
–“Cuanto lo siento, también tenemos velas
y cortinas de chocolate blanco”.
Nunca he conseguido actuar
a gusto de todos. Nunca llueve en mi casa
porque puse telarañas mutantes en las goteras,
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y cambio de parecer "espontáneamente",
porque me hallo totalmente convencida
y quiero hacer lo que tu digas,
porque tienes toda la razón.
39
Y te invitaré a roer barrotes
para dejar de correr en círculos.
“Hay agua fría en la nevera”.
Sírvete cuanto quepa en este vaso de horas.
¡Ojalá no nos de tiempo a ahogarnos!
¿Dónde van los niños al salir de clase?
Vuelven a sus casas.
“Vístete”, que esto es un hogar decente
y con corriente alterna: ahora ya no es tu turno.
Tengo una sed insaciable. Tengo ansiedad y ansia.
“Hay un jarro de agua fría en la nevera. Sírvete y vete”,
que mi casa se transforma en hombre lobo
y no quiero que veas cómo aúllo por las noches.
“Anda, recoge tus huellas”. Si se te olvida alguna la guardaré en mis
suelas
como si fuera un rehén.
“Adiós. Un placer recibirte en mi casa”.
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opacas y resistentes
como un hombre curado de espanto.
“Apaga la tele que estorba el momento”.
Ambiente caldeado por el respiradero
del techo, que resuella aire caliente,
como un motor averiado. No lo escuches y dejarás de oírlo.
De neón los agujeros, “¿te gusta la luz blanca?”,
“¿de qué tienes miedo?”. Estás en mi territorio,
pero ya lo has invadido y conquistado,
así que “acomódate”, (“date”). Tiempo tendrás de irte a tiempo
para que vuelva a invitarte.
¡Retoza libremente por el suelo, gato!
¡Quita con tu piel el polvo y te perdono el desahucio!
¡Quita con tu carne el hambre de esta casa! De los mártires locales...
“Mi perro es Nietzsche, no te da miedo, espero”.
Es un pastor alemán,
no muerde, tan sólo habla.
“¿Estás a gusto?”. Pídeme que te enseñe mis aposentos,
mi madriguera de ensueño.
¿Dónde van las ratas de oficina a las ocho de la tarde?
¿Y los ratones de laboratorio?
¡Quiero una jaula para mí sola!, ¡quiero una jaula!
41
“DE LA EUTANASIA”
Te subiste al trapecio del tiempo,
te columpiaste a través de las horas
desafiando la gravedad del paso de los años.
¡Vieja! No me mires,
que tus ojeras esconden noches eternas
noches oscuras como la piel quemada,
días comprimidos, como la piel arrugada
¡qué hechizos más malhechos! Hechizos quebrados. Las uñas
tienen grietas tectónicas, hendiduras de esmalte rojo
como unos labios mordisqueados a mediodía.
¿cuántas veces te habrán comido la boca con los ojos?
Huidiza, como una bumerán que no vuelve
pero que siempre vuelve
con la cabeza hendida y el cuerpo curvado.
¡Vieja! Que los pies no te responden
y solo das pasos en tu cabeza,
mojada de cerveza y anegada en agua de mar,
¿cuándo tendrás los circuitos secos?
Te llamaré algún día,
cuando ya no lo esperes,
cuando no te quede pelo en ningún sitio,
40
DEL HOMICIDO Y SUS FORMAS
Más atrás de las sombras,
aves con tiros de bala, tiradas reposan
con el pico cerrado y las alas calladas.
La escopeta enmudeció de miedo
a ser escuchada
y mataste en silencio
y morí insonora y limpia
con estertores apagados.
¿Y si no hay más sonido que el eco?
Busco al emisor del primer grito.
A veces pego mi oído al terreno,
escucho los temblores
y averiguo si estás cerca,
si vienes al galope
o si me quieres sin prisas.
Me distraigo y bajo la guardia,
algo me ataca, voraz me come
y luego llora.
Su hambre le exime de culpa.
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SELECCIÓN NATURAL
(De los Delitos contra la Salud Pública y la Moral Colectiva)
Ojalá mi pensamiento te coma,
ojalá tus rizos me hablen y no me suelten
o me sirvan de muelle y me propulsen.
Ojalá mis ojos no se junten nunca.
Tan absurda en las noches vacías,
tan revuelta en el café de las mañanas
y tan gruesa en las olas de las tardes
que no floto.
Ojalá mi corazón se espante
como una rosa amordazada en un ramo.
Respiro a través de tubos que también sirven para esnifar tu voz
o para engullir tus gestos.
En cajas cuadradas te encajo
te encasillo, como un niño,
sin criterio...El adulterio de las formas forzadas
para que todo cuadre,
para evitar contratiempos
o frases que no acoplan en los estribillos.
Afino bemoles y disonancias,
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cuando te crezcan lentas las uñas
y midas menos,
cuando tus huesos sean menos densos
y peses menos.
Y si vomito las horas,
¿podré recuperar el tiempo?
Y si borro mi memoria,
¿podré vivir todo de nuevo?
¿Cómo nacen los muertos?
¿Cómo se mueren los vivos?
¿Por qué se mueren los vivos en vida?
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Me abrirás las puertas con chasquidos
si tu láser no se alarma
y tus perro-gatos no me detienen.
Y no lo harán si les dices que me quieres,
a mí y a mis genes
en la salud y en la enfermedad no transmisible,
en la riqueza
...
durante tu esperanza de vida
y hasta que la muerte mate al último de mis clones.
Amén.
44
acorto las fusas
y maquillo a las musas.
Para el catálogo de verano
las aclimato en pleno invierno.
Pero a ti no te visto
porque no te he visto.
Sin embargo caso manzanas y peras,
las coacciono para que se fusionen
y crezcan fuera de temporada
porque está de moda.
Acoplo a perros y gatos
para que hagan el amor por la fuerza
o secuestro células bajo fianza
para reinsertarlas en la sociedad lustros más tarde,
porque creo en la procreación de los muertos
para no caer en el olvido...
Nunca olvidaré lo que mis memorias me recuerdan
en gigas o en mensajes almacenados,
ni escribiré más a mano
porque es un órgano destinado a perderse,
ya que en el futuro bastará con dictarse las cosas al oído
o bien porque podrás leerlas directamente de mis pupilas.
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Dices que no sobreviviría si me sacas de mi bosque,
que somos especies diferentes,
que los híbridos están tasados,
que tendríamos hijos moribundos y esperpénticos
y nos condenarían por alteración del orden público
o de la salud colectiva.
Y tan sólo me queda creerte,
desistir de estas visiones dementes
y volver a mi cama de materias primas.
Pero ahora el sendero es cuesta arriba,
como una mentira que crece.
Y mis piernas de madera de pino carcomida
y mi nariz de pinocho
y mi pecho de pinocha
y mis orejas de asno
y mi cabeza de alcornoque hueco
y de hojalata plúmbea.
Y el sendero se me antoja vertical,
como una horca.
46
LA HORCA
Eres un rumor sin boca,
un amante muerto
que crece a la sombra de un arbusto.
Los buitres se han comido los pétalos
y ahora escupen tallos de una tierna infancia
y espinas que no tienen edad.
Veía el sendero desde mi casa,
tan cuesta abajo como unos párpados caídos
o una sonrisa mal dibujada.
El polvo se volvía histérico cuando pasaba atolondrada
entre círculos de piedras,
sorteando insectos y frutos desplomados,
con mis aullidos entrecortados
para obtener aliento
y así seguir arrastrándome a paso rápido.
¿Cuándo volveré a estrechar tus hojas?
¿Cuándo enredaré otra vez mi pelo entre tus ramas?
¿Cuándo abrazarás mi tronco y me dibujarás anillos?
Te pido que me arranques de raíz,
que me plantes a tu lado y que me riegues.
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2 CURSO DE ESCAPISMO.(Como hacer el muerto en el tiempolibre: el crimen perfecto)
Alejandra Pombo Suárez
ACCÉSIT
Usad mi libro como unas gafas orientadas al exterior y, si
no os ayudan, probad con otras, encontrad vosotros
mismos vuestro dispositivo, que será necesariamente un
dispositivo de combate.
M. Proust
No paro de huir pero, en mi huída, busco un arma…
G. Jackson
Si queréis saber lo que quiero decir, hallad la fuerza que
le da sentido, si es preciso un nuevo sentido, a lo que digo.
Nietzsche
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103
Dolores Borges Blázquez
Valencia, 1984
Hice la carrera de Derecho en la Universidad de
Valencia y actualmente estudio el segundo ciclo de la
licenciatura de Traducción e Interpretación, también
en la Universidad de Valencia.
El 1 de Septiembre me marcho a Montréal (QUEBEC)
gracias a un Programa Internacional de Intercambio
entre la Universidad de Valencia y la Université de
Montréal, para cursar allí el último año de Traducción
e Interpretación.
Empecé a escribir desde muy pequeña, aunque de
forma esporádica. Sin embargo hoy en día se ha
convertido en una actividad vital para mí.
Lo primero que hice fue publicar poemas por
Internet. En algunos concursos fui finalista y me
seleccionaron para formar parte de la antología que
se publicaba con los mejores poemas recibidos.
También tengo poemas publicados con la editorial
"Ediciones Internacionales de Valencia", que se halla
en la Av. Antiguo Reino de Valencia.
En 2006 gané el concurso de "Literatura Juvenil
de Mislata" (Valencia), con el poema "Tú y el
Pretérito Perfecto y Simple" que está publicado
en la Antología "Paraula Líquida" de la editorial
BROMERA.
105
Alejandra Pombo Suárez
Santiago de Compostela, 1979
Después de haber realizado los estudios de
Bellas Artes en la Facultad Complutense de Madrid,
de asistir a numerosos cursos de danza y expresión
corporal en Amsterdam, Berlín, Hamburgo, Barcelona,
Madrid, Santiago…, de participar y seguir colaborando
con el proyecto Mugatxoan, de realizar el Master en
Artes Digitales en la Universidad Pompeu Fabra, de
cursar el postgrado de Estudios Independientes (PEI)
en el Museo de Arte Contemporáneo de Barcelona
y estar realizando actualmente el doctorado en
Artes Escénicas en la Universidad Autónoma de
Barcelona, ha decidido, desde que se comió un
mango el día 15 de junio del 2004 en el Auditorio de
la Fundaçao Serralves en Oporto, dedicar el mayor
tiempo posible a desarrollar y a poner en práctica el
Curso de Escapismo.
>Contacto
www.cursodeescapismo.net
www.todoelmundomereceuncuento.net
Este año he resultado finalista del Certamen de
Poesía i+, por lo que mi poema “En el país templado”
forma parte de la antología que se editará
próximamente.
Recibir el premio INJUVE por la obra “Libro I: de las
Penas” se convierte ahora en lo más destacable de mi
trayectoria como escritora y me llena de motivación
para seguir creando poemas y compartirlos con
todos los que deseen leerlos.
Muchas gracias,
Lola Borges Blázquez
>Contacto
678 968 363
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