"poesía en ruinas" (2014)
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Poesía experimental. Autora: Isabel Rostagno Toret. Este texto es una compilación de poesía experimental escrita en los últimos 3 años; escritas en borradores; en computadoras: en el colectivo; en el silencio; en las noches; en la melancolía; recordando autores; odiando a otros; en memoria de ciertos obituarios; en la intención de no olvidar nunca.TRANSCRIPT
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Gracias.
A todas las personas, las experiencias y recuerdos que
me condujeron a no cesar las búsquedas.
Gracias a la palabra, por ayudarme a repetir,
y no olvidar nunca.
“ut nihil non iisdem verbis redderetur auditum”
Plinio
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[I]
“Nosce te ipsum”
Hoy se realizó la importante misión de crear un
coro polifónico doble, donde, con el tiempo, las
palabras y los gestos sustituirán los objetos.
Es mi relato. Pero muy largo para decir.
Vengo de unir las ciudades invisibles hasta llegar al
faro del fin del mundo.
Y vuelvo, con ese tícher de indómita luz.
Esa gente no me quitó nada durante mi ausencia.
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[Gotas]
Olor extraordinario. Mojado y nuboso. Fortuito.
Propio de un lugar, de Mi otro lugar, ese otro al
que pertenezco… mi otra mitad.
Cuenta los pasajes de los que estoy hecha, de la
contradicción, y la ambigüedad.
Y es que cada gota moviliza, hace surgir la
evocación del mismo.
Como si ellas hablaran, provocan un céfiro que me
transporta en su sutileza hacia aquél otro suelo,
hacia aquél otro atardecer.
…
No sé si se quedará, No sé de su miedo al olvido.
Es como mi brío inquieto, siempre resistente.
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[II]
Aprendemos de las plantas el modo único de
crecer.
Desde la tierra. Hacia el Sol.
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[III]
Prefiero refugiarme en algunos ruidos, música,
luces penetrantes, en una risa,
o en unos gritos de inseguridad para hablar sobre
la ideología intrínseca.
Cada época, los signos simples, la crítica, la
sordera, el lenguaje abierto, la cárcel, terribles
pensamientos, la mirada, el asombro, el significado
humano, actual y psicológico. Todo puede aportar
evidencias sobre las causas que dieron origen a
éstos conjuntos óseos.
En este caso quizá los pasos
de la armonía musical hayan favorecido
también un crecimiento en la actitud, en la ilusión.
Y en su final se descubre esa manera poética y
activa que justificaron los movimientos, con ánimo,
resueltos.
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[Pétalos
18 minutos de sol]1
Flor blanca de la mañana,
eterna vibración del nacer
mientras todo estalla.
Eres la estrella que silva a mis espaldas.
Quiero darte las viejas marionetas,
mi imaginación condenada,
las hojas inútiles
que encierran mi alma.
No te vueles flor mariposa
hazme subir por las ramas del sol
hasta que mis ojos rebalsen
de indómita luz.
1 La serie “Parafraseos” surge de un ejercicio de escritura
realizado con un grupo de personas. Para la construcción de cada poesía se utilizaba como piedra angular letras de canciones escritas por Alberto Spinetta.
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[Ruego
Muchacha]2
Cuenta las luces
que se reflejan sobre el mar,
girando y girando.
Deja que el ave te lleve
con el canto de su voz
por los caminos del viento.
Salva tu amable piel
aquella que las hadas vieron nacer
adornada de flores.
Dale la espalda a la noche
mientras te distraes
jugando con el volar de tu voz.
2 De a serie “Parafraseos”.
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[IV]
Hay olor particular. A lluvia y nube. Fortuito.
Propio de un lugar, de Mi otro lugar;
ese otro al que pertenezco… mi otra mitad.
Cuenta los pasajes de los que estoy hecha, de la
contradicción, y la ambigüedad.
Y es que cada gota moviliza, hace surgir la
evocación del mismo. Como si ellas hablaran,
provocan un céfiro que me transporta en su
sutileza a aquél otro suelo, a aquél otro atardecer.
…
No sé si se quedará... No sé de su miedo al olvido.
Pero es como mi brío inquieto, que busca siempre
resistir.
Más no sé siquiera aún de qué aires está hecho.
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[V]
Esto no es una terminal.
Piso aquel suelo extranjero
inerte por exceso de luz.
Los rumbos siempre acaban,
hacen primero sonar su señal,
para continuar hacia una otra terminal.
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[VI]
Detuve mi mirada en los árboles.
Y es conclusión: parece que tienen su propia
orquesta, su propio rigor en el movimiento que
entrelazan.
No caminan igual que los adoquines del suelo. Y
con esto digo, nuestro ritmo. El de la sociedad.
Esos movimientos, tan suyos de por sí, quizá sean
mejores.
O quizá tan sólo distintos. No sé.
Las hojas se empujan.
Se tocan entre sí, se acompañan entre sí, se hacen
saber entre sí, una vecina de la otra,
Notarse entre sí, reconocerse entre sí,
desplegando una gran cadena.
Es hermoso, sólo allá afuera puede uno saberlo.
¿Nos moveremos igual que las hojas?
¿Detendrán los árboles su mirada en nosotros?"
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[Diariamente I]
Ver rojo o violeta.
Esperar demasiado el colectivo.
Escuchar a los pájaros orneritos cantar a dúo.
Que los números del boleto insistan en dar
números impares.
El 47.
Las tarjetas que se compran por veinticinco
centavos.
Leer poesía de combustiones incompletas.
Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.
Escribir la contraseña de mi casilla.
Mi reproductor en play.
Escuchar una zamba.
Los escritos viejos.
Un dibujo de archivo.
Coleccionar catálogos y tickets.
Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.
Las caminatas de regreso a casa.
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Descalzar mis pies.
Ubicar mi cabeza en al almohada.
Repasar mi libreto.
Girar y encontrar la pared .
La lluvia . el anochecer . el amanecer .
Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.
Una rubia y un mulato.
Las líneas y los rombos.
La luna llena . las plumas en el piso.
Mi cuerpo observando de lejos.
El típico puterío de internet.
Un enlace . "Me gusta" . las notificaciones.
Y un constante porqué.
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[VII]
Decía que tenía que ver con desprenderse.
Mi habitación está desordenada.
Las cosas y las distancias entre ellas
ya no es la misma.
La luz no incide de igual manera.
Ya me parecía haber estado
en un lugar así, tan verdadero siempre.
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[Diariamente II]
Un enlace.
La respuesta.
El aroma matutino. El buen día.
El gracias.
Los saquitos.
La batería y el cargador.
Igualmente. Siempre.
El número 6.
La espera.
Un enlace.
La respuesta.
Los lunares. Las estrellas.
La crema.
El silencio.
La posibilidad.
Cosas estorbando.
El número 6.
Igualmente. Siempre.
Otro enlace.
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Fuerzas foráneas manejando todo.
La necesidad y la demora.
Un destiempo.
La espera .
Haciéndose compañía.
El silencio.
Intentar encontrar el negro cable correcto.
No pretender.
Un vez más, la contraseña .
La creatividad.
Up lowading. Agregar más fotos al álbum.
Grabar y reproducir.
El blanco papel vuelto palabra.
Los post it en la mesita de luz.
Las miniaturas.
El deseo.
Los estrenos.
Ir volver e ir.
Igualmente. Siempre.
El aroma matutino. El buen día.
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[VIII]
La noche vuelve con su olor a humo.
Las ventanas cerradas apenas dejan pasar líneas
lumínicas
y el sonido de la calle a la nada.
El aire conspira la memoria de lo no querido.
Las ausencias de las esquinas
han llegado sin querella.
Hasta el pozo de mi la almohada,
Quisiera esconder el tesoro
pero es que antes debo saber dónde hallarlo.
No queda más que el silencio hiriente
del recuerdo sobre los cuerpos mirándose.
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[IX]
Te estoy hablando de mi cuerpo, de mi cuerpo y
su escritura. Que se arrima a otros por medio de
puentes. Que llora por medio de cauces estrechos
y débiles.
Te estoy hablando de mis divisiones, frágiles y
confusas.
Te estoy hablando de mi cuerpo, sus mudanzas y
sus dudas.
Te estoy hablando, hablando de mi cuerpo como si
fuera una ciudad, donde tampoco sé si habito.
Te estoy hablando, te estoy hablando de lo
invisible de sus ventanas.
Te estoy hablando de sus vigas, las vigas de mi
cuerpo que se enredan con las raíces entre la
tierra.
Te estoy hablando de sus venas buscando el
centro.
Te hablo de mi cuerpo como que es lo único que
tengo. Te hablo de él para ver si sus paredes
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respiran; paredes y murallas de adobe, algunas más
blandas. ¿mi cuerpo débil? lo odio.
Te estoy hablando, te hablo de mi cuerpo como si
fuera una ciudad., como si en mí habitaran otros
pequeños cuerpos, que me circulan, que me
construyen, que me maquinizan, que me esclavizan,
que me ciegan y silencian.
Te hablo de mi cuerpo porque aquí dentro viven
entre el rezo y la discordia, entre la plegaria y el
olvido, entre el rito y el sacrificio. Vivo y te hablo
mientras pueda, hasta que emigren, hasta que
abandonen las calles en mí y se vistan de blanco y
dejen de esconderse los sueños entre las grietas
de las paredes
Hasta que el suelo sea firme al fin, y deje de
quebrarse a causa del retumbe de los fuertes.
A esos los desconozco, aunque vivan en mí,
habitan en barrios oscuros que nunca supe definir.
Te hablo de mi cuerpo, porque no. Porque sí. Te
hablo de él, aunque no sé cómo.
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[X]
Seguramente la vida del hombre es una
melancólica persistencia.
Una búsqueda insaciable.
O un motor también.
Condiciones tan humanas.
El intento (a veces) inagotable de auto encontrarse
ahí dentro, o allá afuera.
Somos todo el tiempo la metáfora del
desconcierto, del propio desconcierto.
Es abrumador, nos atraviesa las fibras. Puede
consumirnos inclusive.
No hay tregua.
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[XI]
Fallo que carcome más siendo vedado que si se
volviera propia conciencia.
No puedo determinar el contraste.
He turnado lo sagrado por lo profano.
Tengo conciencia completa de la sincronía y
repetición de las calamidades.
Tengo mis extremos flacos.
No me es fácil aguantar hablando con alguien, más
de un minuto... Aunque tengo la excepción, por
desgracia.
Estoy por completo impregnada de la ambigüedad,
de las idas y vueltas de la indiferencia humana.
Todavía creo.
No tengo reflejo de mi antepasado.
Adelanté confiando en las personas que
posiblemente debí mantener en su lugar.
Quizá nunca grité.
Quizá la gente se desubicó.
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Quizá desbordé, en muchos sentidos.
Quizá quise.
Quizá no tendría que estar "todo bien".
Quizá no debería gustarme cualquier género
musical.
Quizá debería animarme a cortar mi pelo.
Quizá debería elegir.
Quizá debería dejar de pensar, o escribir.
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[XII]
Inquietando las agujas del reloj
desprende el viento desde el horizonte
que mueve las hojas caídas por el fuego
y las almas eternamente suspendidas.
Los torbellinos llevan a los extranjeros
a través de la arena
como tren nebuloso
por el desierto de los cuerpos.
Esos viajantes se preguntan por la panacea
que cure la fórmula
que desproveyó los órganos
de toda humanidad.
Hay horror en sus memorias.
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[XIII]
No sé dónde, tampoco porqué,
pero sé que mi experiencia
me cuanta otras cosas,
como que los ojos también tienen sus palabras,
y que la voz, a cada sonido que emite,
puede hacerse poesía y descomunal melodía.
O no.
Hay que ser un buen decidor, en todo caso.
El asunto es que viene hacia mí. Yo expectante.
Entiendo pero no. quiero pero no. Dudo. Espero.
Espío. Vuelvo a contestar.
Y su nueva respuesta me deja atónita, pero bien.
Pero con más dudas. Y la ansiedad. Entonces,
tomo mi arma, el lápiz, y sobre un papel decido
desvelar la noche, para que el alba de su brillo
correctamente.
Entonces digo que todo es hermoso, que entiendo,
que quiero, que me gustas, que creo en vos, y que
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te espero. Y vos, de repente, apenas lees, piensas
hacia tus tús, y crees que te has equivocado,
quenoentendes, quenoqueres, quemetistelapata, y
derepentePuF! ...
Desapareces ..
¿Tienes algo nuevo para mí?
¿O te envolverá la piel de la sociedad?
Es que mi experiencia me cuenta otras cosas.
Que quiero contártelas a vos...
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[Receta para una muerte más amable]
1. Pasar el resto del día atascado en sus
creaciones.
2. Comportarse fuera de todos los puntos del
circuito cerrado.
3. Enterarnos de que nuestra identidad marcó un
giro a la verdad inhumana.
4. Que la materia viviente de nuestro cuerpo nos
guíe por una nueva posición frente a las categorías
políticas.
5. Hacer viajes admirables, que puedan hacerse a
través de filmaciones o fotos, si las hay.
6. Desplazarnos hasta el umbral de un buen autor.
Desde el grueso y tostado silencio como
siempre hay, no importa dónde y cuándo… Dé un
sabor azucarado hasta el fino y sutil objeto secreto,
cuyo nombre se anida en el triste goce que causa un
gotan. Bueno, hay muchos misterios en la forma en que
trabaja la conciencia.
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[Enesesueñonopodiarespirar]
Un atisbo de luz
que penetra en mi cuerpo,
donde están todas las cosas,
encontradas, desordenadas .
Mi voz exhausta,
Y mis ojos ahítos
acabado el sacrificio.
Es un espanto
el que simulemos no necesitarnos.
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[No importa cómo]
Dood . Vdekje . Tod . ölüm . মতয . смерць .
смърт . Mort . Smrt . . 死亡 . 죽음 . lanmò .
Heriotza . Kuolema . Décès . Marwolaeth . מות
Morte . სიკვდილი . θάνατος . મતય . मौत .
Dood . Halál . Muerte . Kematian . Death . Bás .
Morte . Ddauði . ಮರಣ . Mortem . Nāve . Mirtis .
Kematian . Mewt . død مرگ śmierć . Moarte .
смерть . Kifo . Död . Kamatayan . ความตาย .
இறபபு . డత . ölüm . Смерть
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[No importa cómo]
Duw . Gott . Dieu . God . Déu . 신 . Isten . Dia . 神
. Deus . Dio . ღმერთი . Bog . Zot . هللا . աստված
. Allah . ভগবান . бог . Бог . bůh . Bondye . Gud .
Boh . Jumal . Jainkoa . θεός . દવ દવતા . אל .
भगवान . Dewa . Dios . Guð . ದ ೕವರು . Dievs . бог
. Tuhan . Alla. خدا . Bóg . Dumnezeu . Mungu .
Maykapal . พระเจา . கடவுள . గడ . Tanrı . معبود .
Thần . גאט .
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[No importa cómo]
Liebe . yêu . aşk . любити. . kärlek . любить
. amor . miłość . elsker . suka . meilė . Diliges .
愛 . amare . elska . love . szeretet . cinta . liefde .
. αγάπη . მიყვარს . caru . amour . אהבה .
rakkaus . armastus . amor . amor . kupidon .
아모르 . 阿莫爾 . amor . عمور . .
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[XIV]
Sigue alguna música que encuentra sus metáforas
los motivos que la impulsaron.
Un asombro ante la sordera que rápidamente pasa
a un despertar
ese que la levantó de la silla
revelando todos los dispositivos.
Parten de la misma relación áurea...
por eso: -no te levantes nunca con el pie
izquierdo.
Sino mirando los pasos
que condujeron al encuentro.
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[XV]
Vida tan siempre
Tan siempre vida
Siempre vida tan
Tan vida siempre
Siempre tan vida
Vida siempre tan...
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[XVI]
Vuelve la noche
Y con ella tus manos
Hoy tengo suerte.
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[XVII]
Lo que no ayuda, expira.
Lo que respira, permanece.
Por eso las rodillas enfrentadas.
Por eso las palabras silenciadas.
Todos son atajos, amor,
conciencias de nuestros límites.
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[XVIII]
Cuando estalle
el puente que corre
entre mi deseo y
mi palabra.
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[XIX]
El deseo ajeno de que algunas cosas vuelvan.
Que se vuelva a tensar la sangre.
Y que las palabras se vuelvan livianas.
Es todo un deseo ajeno,
por completo ajeno.
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[XX]
Voces intercaladas y
tañidos afables.
Continuo vaivén,
gracioso recorrido.
Camina el anhelo vivo,
siguiéndote.
Es querer dejarte en suspenso,
en silencio... a mi lado.
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[XXI]
Despertar acompañada
del unísono de las sirenas.
Sonaban una y otra vez.
Persistentes.
Las salas y los sueros,
los espacios malsanos.
Hay días que necesariamente
están hechos para curar.
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[XXII]
Contar los días,
con lo que tienen de suyos,
de a uno por vez .
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[XXIII]
Debajo del cielo, encima del mundo.
Aunque nada volveré a oírlo
con las mismas palabras,
creo en la historia de mis pies.
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[de la serie Parafraseos] 3
Hay algo de bueno en tus ojos
para mirar y mirar,
donde el alba gira y da más vueltas
Y el mundo es un chocolatín,
alejándose de la maldad.
Ríete al fin, que llorar trae tanto frío.
Y tu tiempo es hoy,
tu vida comienza aquí,
Salva tu piel, cuenta las luces, juega con hadas.
Muchacha voz de gorrión,
no corras más.
Si tienes voz y palabras
jugueteando inquietas en los jardines de un lugar.
3 De la serie “Parafraseos”.
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Salva tu piel, ponte color.
Gira y da más vueltas.
tus pies hoy nacieron viento
y el sol también.
Cuando todo duerma,
espera el día sobre la alfombra,
que tal vez mañana, el ave aquel te llevará
Y despiertes sobre el mar con flores en tu
ombligo.
Muchacha ojos de papel,
hoy tus sueños giran
en sus dedos que se vuelven pan,
hasta que por la ventana suba el sol.
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[Ego cónqueror]
El aviso llego,
La cárcel más eterna
se apropió de tu existencia.
Despójate de tu cuerpo viciado
vuela con tu alma años luz
rodeado de las estrellas.
Y cuando llegues a las puertas del cielo
donde los ángeles existen,
te coronarán como un rey.
Esto fue sólo una travesía.
Sólo sé que la poesía
Es arma contra la muerte.
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[Un lugar para la contradicción]4
corriera de oeste a este,
en un recuadro de químico revelable.
no cabría nuestro cuerpo
Seguramente que si el tiempo
4 Ejercicios de cadáver exquisito.
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[Las máscaras del humano fluir]
cuando la muerte apareció.
Las culturas eternamente atadas
que no sirvieron nunca
a una sucesión de códigos
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[Infinita paradoja]
Volátil justificación
Porqués históricos de los grandes héroes,
Juicio vacui de lo particular.
de las obras máximas.
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"Las palabras nunca alcanzan
cuando lo que hay que decir
desborda el alma."
Julio Cortázar
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San Juan - Argentina 2014
Este texto fue registrado en la
Dirección Nacional del Derecho de Autor Enero del 2014.