poetas magallánicos. hugo vera miranda poeta natalino (1951)
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Poetas Magallánicos
Hugo Vera Miranda
Poeta natalino (1951)
Hugo Vera MirandaEl TIGRE DE LA MEMORIA
¡Ah qué ganas de vaciar mi cabeza!
Tantos rostros, calles, invierno.
Un horizonte de promesas incumplidas,
la fatiga del tiempo girando, girando,
viejas cartas que nada dicen,
amores tapiados por la insolencia del olvido.
El barco a punto de partir
y nos aferramos a nuestros muertos,
el tigre de la memoria incansable trabaja,
de sol a luna, de luna a mar.
El verdugo hastío se mece en mis cabellos,
estoy solo, me he abandonado,
un juramento, un clamor, una traición,
son enigmas que el viento descifra,
continúo esta marcha inexorable
con la muerte en mis bolsillos.
Hugo Vera Miranda
UNA MAÑANA EN PUERTO NATALES
Íbamos con mi novia al puerto,
íbamos con mi novia a comprar pescado,
al puerto,de improviso el cielo estalla,una bandada de gorriones
se posa delicadamente sobre la nieve;
la nieve del puerto.Me alejé de mi novia,
el pescado se olvidó de míy eché a volar con los
gorriones.
Hugo Vera Miranda
TODA PLEGARIA ACUMULADA
Con largos colmillos incrustadosal filo de horizonte
la angustia me mira y sobrepuja,yo parpadeo y sonrío,
viendo pasar su larga melena.Espero del rocío una palmada
violenta,indescifrable,
que abarque en un instantetoda plegaria acumulada.
Hugo Vera Miranda
LOS JINETES DEL APOCALIPSIS
¿Cómo defenderse de los solapados inviernosque anidan las moradas oscuras del deseo?
¿Cómo volver por un instanteal tiempo feroz de la infancia
donde un viejo con cara de sapolanza palomas al paso del tren?
¿Cómo descifrar la caricia lejanay que ahora atormenta el insomnio?
Nos vamos quedando solos,rodeados de demonios danzando
y un tiro de graciaque se hará efectivo
apenas crucemosel umbral de la esperanza.
Hugo Vera MirandaNOS HABIAMOS AMADO TANTO
No pienses que es fácil olvidarte,pasarán los trenes, las lluvias, las
estaciones,llegarán los barcos repletos de turistasy una gaviota quemará sus alas al sol.
Pero por favor...No pienses que es fácil olvidarte,
la vida habrá de cachetearme paso a paso,
el tiempo me cubrirá de arrugasy en cuanto menos lo piense ¡saltará la
liebre!tendré mujer, hijos, una casa de madera,
una caña enorme para atrapar peces diminutos,
una vida hecha, una posición respetable,pero no pienses que es fácil olvidarte.
Yo moribundo, sin curas, poses ni ceremonias
y de cuerpo presente al infinitohabré de pensar en ti,
habré de pensarque nunca fue fácil olvidarte.
Hugo Vera Miranda
UN POEMA PARA ARIADNA
No tengo edad ni consuelo para mi osamenta.El tiempo con ojos me persigue
Con su negra letanía de mandobles.Esquivo el golpe certero de la hoja
Arrastrada por el viento.Escucho el rumor del naufragio
Encadenado a mi aliento,Un aleteo de pájaros inciertos y temibles
Cruzan mi horizonte ciego."Todo está perdido": Dice el sacerdoteEn el momento exacto en que tú llegas
Con guirnaldas y peces de coloresA liberar el canto y la poesía.
Hugo Vera MirandaHAY UN TIPO QUE VIVE EN CALLE
LIBERTAD
hay un tipo que vive en calle libertad,tiene días de vida, la mirada potentey el sueño eterno de felicidad maldita,posee gramos de un celeste orgulloy de resguardo un millón de abuelos sobrevolando.
mi hijo llegó para atormentar al tirano,mi hijo llegó para navegar sobre el cielo,mi hijo llegó para defenderme del tedio,mi hijo llegó para darle una patada en el culo a la muerte,mi hijo llegó para convertir el gol de chile campeón mundial,para obsequiar un vaso de agua al moribundo,para que nunca te falte el pan,para que puedas amar tanto a vallejo como a tu vecino,para que rías corras por el prado y dances,para ascender contigo la montaña
ha llegado mi hijo; ha llegado
para trocarla miseria en vals, para que el barroadquiera forma cristalina,para que la gacela se abrace con el leopardo,para que el barco llegue a puerto,para que el astronauta regrese a casa,para que cese el gusano de la injusticia,para que tú y yo tengamos un despertar de amapolasy seamos dioses eternos y en llamas.
Hugo Vera Miranda
BORRACHO EN LA MADRUGADA
no creas todo lo que viste y te dijeron;niego haber pertenecido a las huestes de gilles de raíz,pero sí estuve aquella tarde de noviembre en wyoming,
recuerdo el plymount azul que me dejófrente al supermarket, acababa de terminar con
samanthay el cielo entero era nido de escorpiones,
catorce fueron los cuerpos acribillados aquel día,logré eludir el cerco de la police
y aún con ella en mi pecho aterricé en santo domingo;mi amistad con marcos pérez Jiménez fue mi aval,
violé a una monja, maté a un opositor e injurié a la luna.
estuve en viet-nam, tres álamos y piloté el enola gay;bajo las órdenes del teniente
coronel varelasembré el terror en la
provincia de santa cruz,granada aún no despertaba
el 19 de agosto de 1936y yo ahí, frente a federico, el
pulso firme y a pleno corazón,
no fue oswald, la cia, ni la comisión warren
quienes mataron a Kennedy en dallas,
declaro urbi et orbi mi culpabilidad.
por eso te digo; no creas todo lo que has visto,
no creas todo lo que te han dicho;
pero si así y todo aún insistes en denunciarme a
la policíaporque te despierto
borracho en la madrugada,lo puedes hacer mujer,
puedes hacerlo,pero te advierto de una vez
y para siempre,sé precavida y torna vigilante el corazón;
acaban de nombrarme, comisario del pueblo.
Hugo Vera Miranda
agoté gran parte de mi vida
agoté gran parte de mi vida
tratando de saber dónde se encuentra el corazón de una
mujer ahora que vengan
nuevos atletas y se lleven el Nóbel.
Juan Pablo Riveros
Poeta puntarenense (1945)
Juan Pablo Riveros
"MUJERES ALACALUFES"
Sus vidas,
como fuegos entumidos
en alguna costa del Sur,
más sensibles a la mordedura del viento
que a la temperatura mínima del agua.
Sumergidas tras cholgas,
machas o erizos,
las mujeres, junto al fuego,
comen luego mariscos y charlan
tranquilas,
dueñas absolutas de la historia.
Juan Pablo Riveros"EMBARAZO"
¡Hay que verlas cuando vuelven
del bosque!
Con el enorme haz de leña
a cuestas, balanceando
grávidamente el nuevo mundo.
¡Hay que verlas cuando saben,
cómo van al bosque,calladamente!
de "De la Tierra sin Fuegos"
Obras: Juan Pablo Riveros
JUAN MIHOVILOVIC
JUAN MIHOVILOVICENSUEÑO
Todos recurrimos al ensueño.Como si tuviéramos ojos alados vemos lo que
nadie puede contarnos.
Así, la infancia discurre su lúgubre magia al despertar.
Pero, insistimos en esa brisa impalpable, en esa resurrección imposible
que trae discontinuas ilusiones. Por ese recóndito enigma descifrado a medias brota a menudo el canto de una golondrina.
Quisiéramos aferrar su lejanía. Dudar del sueño y de la vida.
Descubrimos solícitos de nuestros temores para que nadie nos indique acusativo.
Pero, el ensueño es tan exiguo como el soplido de un niño.
Similar a una mariposa extinguida, extraviada en nuestro dormitorio.
JUAN MIHOVILOVICMUERTE
Se desciende a la muerte desde la muerte misma. Como un chispazo en pleno día bajamos por
nosotros. Las manos se aferran a un paraguas que no existe.
Ni siquiera intentamos la desesperación de un ahogado.
El infinito asoma sus espejos intangibles. Se reproducen miles de segundos que un bolsillo
olvidó. Suntuosos silencios arrojan sus misterios exactos. Vemos -de pronto- un pez dormido en un canasto.
La inerte carne de las carnicerías. Las plumas de un ave humedecidas en un basurero.
Pieles distendidas como trozos de existencia. El olor de un perro sube por nuestro antebrazo.
Y la garganta escuda la prontitud de una lágrima. Luego, la muerte aparece como un carrusel
sobre el que hemos rodado sigilosos y del que -inevitablemente-
terminamos por caer.
Antología Insurgente
Antología Insurgente"EL TIGRE DE LA MEMORIA"
(Hugo Vera Miranda)
¡Ah, qué ganas de vaciar mi cabeza!
Tantos rostros, calles, invierno.
Un horizonte de promesas incumplidas,
la fatiga del tiempo girando, girando,
viejas cartas que nada dicen,
amores tapiados por la insolencia del olvido.
El barco está apunto de partir
y nos aferramos a nuestros muertos,
el tigre de la memoria incansable trabaja,
de sol a luna, de luna a mar.
El verdugo hastío se mece en mis cabellos,
estoy solo, me he abandonado,
un juramento, un clamor, una traición,
son enigmas que el viento descifra,
continúo estas marcha inexorable
con la muerte en mis bolsillos.
Antología Insurgente"AYER EN DESCOMPOSICION"
(Oscar Barrientos)
Entre libros que abandonó la tormenta,
entre espejos que despojó el océano,
yo camino con mi palabra bajo el brazo
con mi terno de tres piezas,
con mi bastón de mariscal,
con la ciudad fragmentaria
cayéndose a pedazos
Paraguas de terciopelo, sonidos zurdos,
mujeres con tarjetas de hielo
me hipotecan el jardín nocturno
donde mora mi silencio.
Yo viajo en trenes grises,
llevo billetes sin valor,
la gente no me ve llegar cansado
a las estanciones del planeta.
Afuera, la orquesta interpreta una canción
que alguién me enseñó desde niño.
Retrocedo en pos del sortilegio
y los sueños de un ayer quebrado
se derraman en los extremos de mi mesa.
Impronta
Impronta
"DE LA MUERTE Y SUS EFECTOS"
(Pavel Oyarzún)
De la muerte y sus efectos
la gente ha dicho de todo
se imagina cosas de ella
habla en su contra
La idea es apartarla del grupo
sacarla de escena
dejarla olvidada
en cualquier parte de la memoria si es posible
o sencillamente mirar para otro lado
cuando ella pasa
y hacerse como si lloviera
la gente no pierde la mala costumbre
de tenerle asco a los gusanos
Impronta"CALENDARIO"(Dinko Pavlov)
En el muro opuesto,
mostrando sus grabados
nostálgicos,
cuelga el calendario.
Compañía silenciosa
de meses y días pasados.
Cual otoño permanente,
sus hojas cayeron
lapidarias,
mostrando el camino
del tiempo...
¡de mi tiempo!
Resume días negros,
opacos,
o luminosos
o tiernos,
todos míos,
como quise hacerlos.
Impronta"SUBVERSIVO"(Juan Magal)
Nacer al sur
es tener inquietudes permanentes,
inquietudes septentrionales, quizás.
Es casi vivir casi al margen del planeta.
En el ano-nimato
de su redonda historia.
Nacer al sur,
es solidarizar con el pueblo escandinavo
en caso de guerra fría.
Por eso es bueno, de vez en cuando,
sufrir de apendicitis meridional,
para extirparnos antiguos mitos,
como creernos los ingleses
de Latinoamérica.
Impronta"INDIFERENCIA"(Julio Pedrol)
La multitud anónima camina
silenciosa por los ríos
de las calles.
Eternos prisioneros de si
mismo sin mirar nunca más allá.
Tras las esquinas amuralladas
despojos de arquetipos heredados.
Mientras,
los hechos cotidianos mueren
lentamente en la ciénaga de la indiferencia.
Antena Parabólica
Antena Parabólica
"MISERIA DE UN VACÍO"
(Yesid Navarro)
Escribimos para no estar ausentes
de los que están ausentes
de tanto vacío que vacían.
Escribimos para no morir
estando presentes,
conversando en soledad
mareados de dolor,
con dulces en los bolsillos,
en las migas que permiten vivir.
Para estar presentes
mejor estamos ausentes
Antena Parabólica"POEMA A DIOS (la continuación)"
(Alejandro Anabalón)
Dios dijo;
Hágase la luz
y la luz se hizo.
Dios creó cosas
en la tierra y en el cielo.
Dios dio a su hijo unigénito,
lo sacrificó por amor a nosotros.
Dios es sabio.
Dios olvido algo.
Dios olvidó crearme.
Sabiduría.
No logro comprender su amor.
Dios no recordó.
Dios no recordó que yo pensaría.
Pensaba que yo
todo lo iba a creer.
¡OhDios!
¡Oh Dios mío!
DIOS
Premio Literario Alejo Marcou B.
Premio Literario Alejo Marcou B."PETRÓLEO"
(Guillermo Godoy)
Ahuyentando gaviotas
una lanza de acero
penetró en el estrecho
y horadando
horadando
ignorando la roca
perturbando el reposo
de olvidados
navíos alcanzó el corazón
de la veta marina
Desde un pozo indomado
una cuenca dormida
una pétrea cárcelde la madre naturael aceite de piedratraspasó las barrerasy elevó la burbujade su negro tesoro
hasta encender la llamaque alumbra noche y día.
Un ayer milenario
sacudió sus amarrasy ascendió a las alturas
donde esperaba el hombrecon la mirada quieta
del sembrador de sueños...
Prisma
PrismaSIN TÍTULO
(Maribel Valle)
El café se extinguió,
el cigarrillo sigue vivo.
¿Cuanto tiempo
tardará
en retirarse
de mis desvelos tu rostro?
El viento suena
a latas descuartizadas,
los autos parecen
animales en celo
tapizando las calles.
La ciudad está sudando lluvias
Prisma
"FRENTE AL AMANECER"(Soledad Vásquez)
Tus ojos pintan mariposas
sobre el mar.
Tus manos ensayan otros homicidios
frente al amanecer
más triste del mundo.
Prisma
"GEOMETRÍAS LIBERTARIAS"(Sandra Rogel)
Desde el profundo delirio de mis sueños
los espejos de agua removidos
contagian las voces de poetas
que son la luz en el camino de la burla.
Porque en este hilado de susurros
ya no marchita el llanto atragantado
de mil raíces provocando ahogo;
aquellas que habitaron un miedo repetido
de no sé qué tiempo y malogrado espacio.
Es que ahora
la geografía de un mundo esperanzado
se apodera de un tejido mágico y
serpenteante del cosmos,
mientras la tibieza de aves peregrinas
abren paso con su trega
geometrías libertarias.
Fuera De La Fiesta
Fuera De La Fiesta"CUANDO SE TORNA LA NOCHE"
(Paula Alvarado)
Cuando se torna la noche
conoces nuevas canciones,
el mar rompa sus olas
y sucede que busco su cuerpo.
Que el viento trice el horizonte
esta noche,
que la luna duerma,
que las estrellas no vean.
Ojalá nadie sepa.
Fuera De La Fiesta"EN LA RUEDA"
(Maritza Santana)
Carrera ciega, encendida
fue el paso por esta tierra
colina de negra sombra
y cumbres cercanas a las tinieblas.
Para perder y encontrar la ausencia
para perseguir ideas
queriendo rescatar blancas rosas
del fango lleno de miseria.
Siguiendo en esta desigual tarea
invocando viejas y perdidas metas
creo que te he visto, en órbita
chocando con alguna estrella.
Fuera De La FiestaENCONTRANDO MI RELIGIÓN"
(Leonardo Navarro)
Parte I
Se inclinan ante altares,
se humillan ante el vino,
se persignan al pasar frente
a un frío deificio (o edificio).
Veneran un libre,
le dan ofrendas a íconos,
trabajan para mantener a unos escogidos
que muy dudables son.
La magia, el brujo - medicina,
la religión, el sacerdote o el monje.
Si su dios está en todas partes
¿Porqué no se inclinan ante árboles?
¿Porque no se persignan al pasar
frente a la grandiosa montaña?
¿Porque no se humillan ante el aire?
¿Porque no veneran la vida?