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Por estas líneas
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alserhumanoconverso
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uede ser que el destino sea un camino, y
no una meta. Quiero decir: dos paredes
laterales, entre las que el devenir de
nuestra existencia se tambalea más o menos. Un
sendero infinito, con principio acaso, pero sin
final. No acepto la idea de que haya un fin escrito
para cada uno que consista en un acto preciso, de
manera que se pueda respetar o desobedecer. Me
conformo, sí, con la idea de unos límites que
contienen nuestro existir y dentro de los cuales
nos es dada (y le es dada a su vez al conjunto de
las causalidades del universo) la disposición de
nuestro vaivén. La divagación pendular, circular
o anárquica que nos permite avanzar, retroceder
o aún quedarnos parados en la más inmutable libertad de ese cierto destino entre líneas.
P
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Las preguntas
Desasosiegos.………………….……….…….……………………………………………………...07Echado en la hierba…………………..…..………………………………………….……………08
Populus inquisitio………………………..……..….……………………………….……………..10
A una estrella…….…………………………………………...…….…………………….…….…..12
Buenos Aires…………………………………………..…………………..….………………………14
Obelisco……………………….……………………………………………………….….… .…………15
Puntos de vista.………………………………………………………….…………………….… ....16
Los usurpadores……………...…………………………………………….…………..............17
Retrato de la terminal…………………………………………………………………………….19Informe domestico……………….………………………………………………………….…....22
Random Access Memory………………………………………………………………………..22
La noche de la historia………………….....………………………………..…..……...……..25
Debo advertir al lector……………....……………………...….……..……………………….27
Un canto al aire….……………….………………..……………………….…….………………..28
Metaf ísica del arco……………………..……………………………….…….…………………..30
Las propuestas
Se alquila….………………………………..……….………………………………………………...34
Fronteras…………….………………………………………………………………………………… .35
Léase antes de amar………………….……………………………………………………………36
La eterna promesa……………………….……….………………………………………………..37
Exhortación…….……………………………………….…………………….……………………... 38Comunión….……………………………………………………………………………………………39
El camino difícil…………………………………………………….………….…………………….40
Breve contribución a la teoría del silencio……………….…….……………………….42
A qué apuntar…………….…………………………………………………….….…………………43
El don de la palabra y la locura………..……..……………………………..…………….…44
La conquista…..…..………………………………………………………………… ..……………..45
Vamos viendo……………….………………………………………………….…….………………46
Carta invernal a la agonía de un amigo…..………………..………………………….…48
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Sentado en la plaza………..…………….…………….………………………………………….50
Mi niñez……..………….………………..…………………………………………………………….51
Los perdones
Madre nuestra……………………….……………………..……………………………………….54
Cinco sonetos patrióticos…………….………..……………………………………………….55
Che Guevara Super-Star……………………..…….…………..……………………………….59
Pesar del exiliado…………..….……………………………….…………………………………..65
In memoriam……..…….………………………….……………..………………………………….66
Viejo pobre y necio……….………………………………………………………………………..67
El último pucho.…..………………………………..…………….…………………………………68
Qué hace falta en este mundo……………………….….……………………………………70
El subordinado…………….…………………………….…………………….…………………….72
El ramo de flores…………………………………………………………….….…………………..73
El anarquista………………………………………………..…………………….…………………..74
Desde un exilio………………………………………………….……..……..….……………….…77
Un niño también puede ser un viejo vinagre……………….……………..............79
El viejo…………………………………..…………………………….…………………………………80Yo también vi un cementerio desde un shopping…..………….……………………81
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Las preguntas
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Desasosiegos
Hermosos pero insuperables
Laberintos de papel
Rompecabezas de piezas iguales
Que suman la diversidad
Sirenas de cuentos de hadas
Que se ahogan
Oscuro pasillo de cuyos extremos
No se oyen sonidos conocidos
Ladrones de objetos de escaso valor
Que cambian el mundo
Estrellas que miran planetas
Con nostalgia
Barriletes que vuelan
Sin viento
Abrazos
De desconocidos.
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Echado en la hierba
Echado y solo acá en la hierba
El vasto negro cielo me atrapa
Mirando tiesa allí una estrella
Que forma parte de un mapa
El grillo canta y perfuma
Con su chillido el ambiente
El suelo cede y abraza
En actitud complaciente
Bichitos alegres sonríen
El agua cae aplaudiendo
Pensar aquí es un crimen
Y el verso viene viniendo
No termina la tierra
Qué concepto travieso
Lo natural no se acaba
Y tampoco yo empiezo
Donde quiera que mire
O ponga el pensamiento
Ella no me percibe
Y yo tampoco me siento
Si no existo para ella
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Ni soy nada para mí
De quién es la noche, bella
Que me hace cantar así.
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Populus inquisitio
Ud., señor, ¿ha leído libros?
¿Cuál fue el último que leyó?
¿Ha viajado? ¿Con qué rumbos?
¿Qué lugares visitó?
Ud., señor, ¿ha cultivado un saber?
¿Una huerta? ¿Una amistad?
¿Qué cosas podría perder?
¿Qué cosas ganar?
Ud., señor, honorable autoridad
¿Ha recorrido el pueblo últimamente?
¿Ha tratado de escuchar
El susurro hambriento de la gente?
¿Qué le pasa a Ud., hoy?
Qué males le aquejan
Qué peligros le asechan
¿Sabe que hay quienes
Rezan para tener sus problemas?
¿Cómo andan esos ranchos
De familias proletarias?
¿Se lo ha preguntado?
La vida de campo no es
Un Spa de cinco estrellas
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¿Escuchó una vez de un niñito
Un llanto de hambre?
No señor, no de apetito
De hambre
¿Qué le apetece a Ud. hoy?
¿De qué tiene sed?
Qué sabor tiene ese elixir
Qué valor le da usted
¿Se ha visto en zapatos de otro?
¿En los zapatos de quién?
Tal vez de quien tiene más
Y, claro, se ha sentido mal.
¿Acaso en los del desdichado?
Y ¿con qué resultado?
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A una estrella
Un verso trae cada día
Este empieza así:
Hace horas te poseía
Y ahora te perdí
A penas salido el Sol
Sin dejar rastro te fuiste
Yo me pierdo con vos
Ahora que te perdiste
Cada día me traerá
Tu recuerdo a la memoria
Será oscuro y no acabará
Si no termina esta historia
A los fines prácticos, digo
Sería útil volverte a ver
Si no te tengo conmigo
No sé para donde correr
Como un lobo canta al cielo
Renegando y pidiendo
Así es como te anhelo
Ahora que no te estoy viendo
Pierdo mi norte sin vos
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Sos mi estrella más grande
Sos en la noche mi Dios
Te encuentro por todas partes
Solo, ando perdido
Tiendo a desorientarme
¡Volvé! lucero querido
¡No soy capaz de ubicarme!
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Buenos Aires
Mi vigilia pobló su inmensa noche
Mis cenizas pintaron su vasta superficie gris
Las mujeres que he amado tuvieron lugar allí:
En un paradójico balcón sin horizonte
A pocos metros de los ruidos de las calles
Tan lejos de tantas otras cosas que viví
(Crecí sobre tierras rojas cerca del monte;
Casas bajas y anchos ríos me forjaron)
Es paradójico también que sea coherente
Que la soledad entre árboles
Y edificios y personas
Sea la misma siempre y que ahora
Sienta no estar en lugar distinto que entonces
Cuando los crujidos de las ramas
Y el chirrido del viento sobre el pasto
Y que ahora se traduzca todo aquello
En gritos, sirenas, baldosas y autos.
Como símbolos de un lenguaje universal
Que cualquier soledad es capaz de interpretar.
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Obelisco
Dolor triunfal
Clavado en el cielo
Como un rezo urgente
El joven te mira pidiendo
El viejo lamentando te rodea
Alguno en una queja te tararea
Todos igual te están preguntando
Es mentira que no tenés memoria
No puede ser cierto que seas inerte
Ensuciado por el polvo de la historia
No habrá sensible que pase sin verte
Has sido el centinela de los tiempos
Y ahora eres guardián de nuestra era
Has sido besado por los cuatro vientos
Ahora a tus pies (libres) nos congregas
Pedro y María todavía te siguen viendo
Esperanzados, también yo, a mi manera
Florentina y José todavía te siguen viendo
Esperanzados, pensando qué les espera.
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Puntos de vista
Al rico le sorprende
Que el pobre no tenga dinero
Al pobre le sorprende
Que el rico no tenga trabajo
El canalla no cree
Que el santo se murió dando
El santo no cree
No cree en la maldad
Al erudito le sorprende
Que el otro no esté leyendo
A los otros les sorprende
Que el erudito se sorprenda
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Los usurpadores
Si cantaran todos los poetas
Si emprendieran todos los capaces
Qué pasaría, me permito figurar
Si todo lo debido es hecho
Si al indignado no lo absorbe su sillón
Si la suerte no tuviera su asidero
Qué sería de la vida si no fuera
Que los más no acometen su destino
Si el designio no fuera mero designio
Si se hicieran valer los valores
Si el mercado fuera herramienta
Y laboriosos los compradores
No alimentaran a quien les mienta
Si hubiera un hoyo para cada espanto
Si las ilusiones no mataran tanto
Si se opusieran todos los opositores
Si se destacaran los mejores
Si los bienes los poseyeran
Los que tienen qué hacer con ellos
Qué pasaría si no se distribuyeran
Esas frases de agujas y camellos
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Si las ciudades para los ciudadanos
Si las cárceles para los carcelarios
Si alguna tarde sin ninguna argucia
Optáramos todos por la democracia
Si dejaran de existir todos los ismos
Si no perecieran siempre los mismos
Si no se reprimiera una sola sonrisa
Y pudiéramos hacer hablar a mona lisa
Si hubiera camisas de todos colores
Si se prohibiera negociar el hambre
Si no dejara de ser niño el hombre
Si fuera posible extirpar rencores
Si los maridos no llegaran tarde
Y ellas llegaran más fácilmente
Y no existiera el amor cobarde
Que sería, que sería, finalmente
Si los malos sucedieran a los peores
Si nadie viviera la vida de otros
Qué sería, ay, de todos nosotros,
Los usurpadores.
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Retrato de la terminal
El calor en la piel. En el sudor polvo.
El viento no enfría. No empuja. Pasa.
Como un sr. gris que sin mirar pasa.
La siesta no duerme, viva, agoniza
En la terminal. Se venden pasajes,
Destinos, sueños, y algún cuerpo.
También a esta hora, sí, también.
El piso lo sienten los transeúntes
A través de alpargatas u hojotas.
La bota de un rico simula el cuero
De un animal perfectamente.
Qué digo. Los pies de un joven
Simulan el cuero roído, curtido
De un animal perfectamente.
Sin mucho más que piel
De la calle un artista
Sentado en un banco
(Demasiado incómodo
Para ser tradicional;
Demasiado tradicional
Para ser incómodo)
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Entre chipita y chipita
Entre canción y canción
Pasan y pasan los años
Sin mayor alteración
Subió el precio del almidón
La cuerda de la guitarra se gastó
La voz del cantor ya no es la misma
La receta de la chipa no cambió.
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Informe doméstico
Los vientos vagan encolerizados
El cielo llora su suerte
Los suelos se sienten ancianos
La fauna vislumbra su muerte
El aire se ahoga en los humos
La planta difícilmente respira
El mar protesta en la costa
Sus olas rompen con ira
El hombre sigue viviendo
Cual oveja oscura del rebaño
Como si no pasara nada
Y no tuviera hermanos
Hoy su familia reprocha
¿A tiempo inoportuno?
Que alguno pague la deuda
Antes que quede ninguno
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Random Access Memory
En algún lugar guardado
Todo lo que escribís
En algún sitio grabado
Todo lo que decís
Ha de quedar registrado
Incluso lo que pensás
Para que en el juicio final
Se te pueda juzgar.
Si has sido coherente
O con alguna razón
Si tuviste en mente
O hiciste alguna bondad
Con amigos o parientes
O con cualquier gente
Si estuviste bien o mal.
Nadie te va a preguntar,
Todo se queda grabado,
Ni en tu conciencia
Ni en tu cabeza
Queda toda la maleza
Y queda toda la bondad
Para juzgar tu nobleza,
Para hacerlo sin piedad,
El día del juicio final.
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Así que te preguntarás
Cuándo ha de llegar
Y aunque mucho lo pensé
No encuentro día ninguno
Para ponerle una fecha:
Ni el nacimiento ni la muerte.
Si no sos de mente estrecha
Considerarás la posibilidad
De que dependa tu suerte
No de alguna sabiduría
Ni de la suma de todos
Y que el juicio final
Ocurra todos los días.
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La noche de la historia
Soy el eco de un día
La canción del más débil
Consuelo de los muchos
Soy la voz que vendrá
Soy tristezas pintadas
La casa del grito
Por remodelar
Soy yo mismo después
De las voces sin filtro
De los negros
Engranajes sin voz
Soy la chispa del ¡ya!
Un reloj dentro de otro
Que tiende al infinito
La palabra que se dirá
En un puño cerrado,
En un llanto, en un grito.
No soy más de donde vengo
Que de donde quiero ir
No menos de lo que no siento
Que de lo que no quiero sentir
Soy la no estirpe, la no clase
Soy un eterno reproche
Y soy también el cinismo
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Siniestro y locuaz
Soy un paso desinhibido
En el baile de la historia
Un anciano atrevido
En uso de su memoria
La camisa
Desteñida de una era
La costumbre preferida
De la vida a mi manera
Soy el nieto huérfano
Del padre del hombre nuevo
Soy el diáfano consuelo
Del final del Medioevo
Soy del antes colofón
Del mañana golpe certero
Y primero del corazón
Trágico, humano, y sincero
Soy, redondeando,
El secreto del búho
Vigilante nocturno
Soy sus ojos mirando
Mudo profeta diurno.
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Debo advertir al lector
El que escribe no persiste
Al tiempo de la lectura
Sepa mi llanto y con premura
Compongo más que triste
La ejecución de una huida.
Esta página constituye
El escape de una vida
Que no castiga a quien huye.
He ahí el motivo de mi queja
Que esbozo yo tan convulso
Y entre jadeantes impulsos
De este mundo me aleja.
Se enterará cuando la lea
Que no hay más –la vida-
Pero habrá, acaso, poesía.
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Un canto al aire
Lleváte pronto este canto viento
Soplá a la gente nuestra ilusión
Que se despierten los olvidados
Que tenga vuelo esta pasión
Vienen bajando los buenos tiempos
Como del cielo el agua cuando garúa
Como fraguándonos a destiempo
No sin trabajo, no sin sudor
(Pedir sin dar no es algo sincero)
Quieran los dioses del mundo entero
Que entienda el hombre algo de amor
Rompan en llanto las decepciones
Rujan los suelos con un temblor
Y que se abracen las religiones
Y no se apague esta canción
Besen el suelo, miren el cielo
Tengan presente lo que ocurrió
Y no escatimen ningún esfuerzo
En dirimir nuestro porvenir
El río sabe de vos, la selva sabe de vos
Y hasta el aire sufre tu infame traición
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Besen el suelo, miren el cielo
Tengan presente lo que ocurrió
Y no escatimen ningún esfuerzo
En desmentir esta predicción:
Mis hijos sabrán de vos,
Sus hijos sabrán de vos
El mismísimo aire ya les contará
De tu salvajismo, y de tu traición
El puente sin río te recordará
Mis hijos sabrán de vos,
Sus hijos sabrán de vos
El puente sin río te recordará.
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Metafísica del arco
En la arista del arco que es la vida,
Con el horror grabado por el olvido
Y el vértigo impiadoso, el que ¿declina?
Se acerca al porvenir, y a lo vivido
De modo que no acuerda con la muerte
Si estuvo bien o estuvo mal morir la vida.
Lo mágico fue suerte y lo funesto guía
Para el que presto a partir no se arrepiente
De haber vivido desfilando con la muerte
Y encontrado en la serpiente cofradía.
Hay en el arco, sí, un misterio
Mayor al de su tamaño y al de su plexo
Es la incógnita geométrica lo serio
El problema de si es cóncavo o convexo.
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Metafísica del arco II
El sujeto, empecinado, se prepara:
Como aquel que enfrenta la montaña
Con la ilusión de la forma de cuchara,
Piensa es posible realizar la hazaña
De eludir el trágico, lineal, destino.
Se abraza a la creencia del Divino,
O alza porfiada confianza al albedrío.
Y al fin -que no es el Fin-, se tropieza
Con la idea de cumplir un desafío:
El de encarnar su “yo” con entereza,
Desconsiderar, per se, todo desvío.
Un designio que no es fatal
Sino meramente singular
Y que no admite la “grandeza”.
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Metafísica del arco III
YO CREI LA METAFORA DEL GIRO
Que, en fin, la vida es una rueda
Y que, en fin, lo que nos queda
Es hacer valer ese respiro
En la cúspide diaria, mensual,
En algún ascenso permitido.
Sustraje de mis alientos el suspiro
Que no tenga como hijo al viento.
Y en la madurez de mi creencia
Me enseñó el hijo, como es debido.
Y a un instante de sentirme un abatido
Me permito descreer de mi sapiencia.
El arco asoma en plenitud de mi vigilia
Para ser la contracara del último latido.
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Las propuestas
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Se alquila
Hombre Grande
Amplio
Bien Iluminado
Alta Categoría
Apto Profesional
Con vista al Mar
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Fronteras
Quisiera, aunque no pueda,
Escribir desde algún sitio
Desde algún lugar inmenso
Sin ni una sola frontera.
O, mejor, desde un lugar
Con tantísimas fronteras,
Parado en un punto singular,
Donde pueda yo apreciar
Cada una de ellas.
Erguido desde aquel hito inusual
Mi verso no será raro
Y estrechar mi mano será igual
Que estrechar cada mano.
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Léase antes de amar
Con la más estricta prudencia
Has de elegir al amor primero:
Después de la inocencia,
El resto de los amores
No serán (aún sinceros)
Más que falsas imitaciones.
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La eterna promesa
Por abajo de la mesa
Se deslizan los deseos
Por al lado de lo oculto
Y lo prohibido
El hombre es sus anhelos
La dama su represión
Inútiles los intentos
De buscar explicación
Derroche de humanidad
Comprende la pretensión
De vencer la vanidad
Y entregar el corazón
El arma de seducción
Que sirve de comunión
No es la constante sonrisa
Sino la eterna promesa
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Exhortación
Aquí tienes una vida
Sin duda un obsequio
De un alma más grande
O su maldición
Durará hasta la muerte
Que no será mala,
Ni tampoco bella,
Allí termina tu suerte
Aquí tienes una vida
Quizás no dejes huella
Aquí tienes una vida
¿Qué harás con ella?
Aquí tienes una vida
Apunta a una estrella
Apunta a una estrella
Apunta a una estrella
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Comunión
Lo que ha querido decir
A un artista no se le cuestiona
Solamente ha de aplaudir
Aquel que se emociona
Únicamente otro artista
El mismo sentido artístico
Nunca los grandes pintores
Se parecen a sus críticos
Presento mediocre intención
De arriesgar explicación:
Alguna coincidencia accidental,
Una agradable concurrencia fortuita,
Casualidad apreciable o maldita
Pero mágica, y acaso trágica.
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El camino difícil
Soy el camino difícil
La rosa por su tallo
La belleza que duele
El beso de la muerte
Si fuera un menú
Sería sofisticado
Si fuera un hombre
No tendría enemigos
Soy el camino difícil
La mujer decente
El repugnante remedio
La segunda mejilla
Si fuera el cielo
Llorando estaría
Y un arco iris
Mi llanto pintaría
Soy el camino difícil
Y si fuera la vida
Acaso la pena valdría
El sangrar de la herida
Y si fuera la vida
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Acaso no acabaría
O si, con dificultad,
Pero sólo eventualmente
En felicidad
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A qué apuntar
Ambicionar la luna
Para alcanzar el cielo
Las estrellas
Para conseguir la luna
La eternidad y el universo
Para, solamente, merecerte
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El don de la palabra y la locura
Qué alegría sobrescribir
Metáforas de los maestros
Aún antes de descubrir
Las mismas en sus aciertos
La maestría indiscutible de los muertos
Y el silencio que recubre los secretos
Son de mármol, rígidos pero inertes
Sin embargo, la disputa por el verbo
Del que hace y reconstruye su recuerdo
Compromete más que nada a los vivientes
Qué herejía el pretender
Descubrir lo encubierto
Sin los ojos para ver
El oasis del desierto
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La conquista
Ella es ella por su maña escondida
Inadvertida, ella pasó por todos
Y una linterna, después de todo
¿Qué vale en plena luz del día?
Esto viene a ser la femenina:
Como un espejo en la noche
Que el amor que nos une ilumina
Como un cochero sin coche
Un cómplice abandonado
O un susurro enjaulado
Intentaron otros, flores y sonrisas
Pero sus fronteras son de otra calidad
La rodea un círculo hecho de tiza
Que nadie supo, hasta mí, traspasar.
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Vamos viendo
Vamos dibujando el contorno
Vamos viendo
Sin apuro pero como rayo
Es nuestro el río de Heráclito.
Vamos, vení, te espero en la orilla
Mojáte los pies, hace calor
Vamos, dame la mano, cuidado con eso...
Vení que te muestro/mostráme, a ver...
Vamos viendo
¿Qué hay?/no sé /entonces veamos
¿Qué pasa después?
Todo, todo pasa después
Vení, vamos viendo
Algo hay que elegir
Vamos a hacer
Del piso suelo
Del sonido canción
De la canción un consuelo
Del consuelo el amor
Hagamos el amor
Cantáme tus sueños.
Pero el agua
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Me llega hasta el cuello.
Pero el aire también.
Vamos pintando el relleno
Si nos falta azul, echémosle verde
Pimienta, si nos falta sal
Si nos sobra el camino
Si tenemos dos pies
Vamos viendo
Como naufrago recién llegado a la isla
No perdamos nunca esa mirada
Como ex convicto
Como los pájaros que somos
No olvidemos que tenemos alas
Vení, vamos viendo
Aquel horizonte, este, cualquiera
Siempre hay horizontes
Que siempre los haya, que no nos los tapen
Los edificios, los caprichos, otras pasiones
Cuidemos los horizontes, y que siempre sean nuestros,
Aunque no sean los mismos.
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Carta invernal a la agonía de un amigo
Muchacho de buena fe
Ten bien elegir otoño
Si estás por dejar de ser
Si te llama algún demonio
El mes para fallecer
Es mayo, puedo jurar,
Como que te voy a extrañar
Como que es negro tu anochecer
Tranquilo voy a esperar
Que el año se recomience
Sí, se acaba de pasar
La estación en que se perece
No me amargues el verano
Caluroso para el traje y la tragedia
Ni me acogotes la primavera
Con una corbata negra de seda
No redundes en tristeza
No te mueras este invierno
Yo sé, no es por flaqueza
Es por todo, yo te entiendo
Pero en nombre del absoluto
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Te digo lo que te digo
No estoy para hacer un luto
No te me mueras mi amigo.
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Sentado en la plaza
Tengo la vereda de enfrente
Aunque no la vea bien
El banco en el que reposo
La amistad de un árbol viejo
Y los fantasmas se columpian
Esta brisa que pasa a saludarme
Este atardecer que es sólo mío
No me importaría compartirlo
No tengo interés en que se arreglen
Algunas baldosas flojas
Mucho menos quiero que despierte
El perro que a mi lado duerme
El no entendería la escena
Que yo disfruto
Se ve demasiado flaco
Me creo dueño de las palabras
Que nombran lo que me rodea
Pasto, verde, hamaca, aire
Quisiera poder cantarlo
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Mi niñez
Como toda gran obra de arte
Hecha de faltas más que de sobras
Es una selección muy estricta, ella
De una infinita paleta. De colores
Pero también de sin sentidos
Y de puntos ciegos.
Es ella o, ¿debo decir “ha sido”?
Concierto hermoso de imprecisiones
Sinfonía de la fuerza solitaria de lo bello
Que la obstinación del destino y secuaces
Invariablemente
Han desafinado y han vuelto a afinar.
Y no es cuando el vaivén me la trae que escribo
Sino cuando la aleja y genera nostalgia
Las musas no tienen hora pero encuentran espacios
Entre las ropas y otras convenciones se abren camino.
Bendita la hora en que se me negó un castillo
Y en la que se me otorgó su imagen
Lo mismo con el dragón y los sueños
Lo mismo con el romance y la muerte.
Debo decir, también, ha sido un gesto notable
Despojarme de padre. Trágico pero astuto.
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Cómo he de quejarme ahora, yo,
Que sé perfectamente que
El arte es ausencias.
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Los perdones
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Madre nuestra
Conciencia mía que estás
Ahí donde no te busco
Y hasta lo que no sé nombrás
Niégame el reino de cómo luzco
Practica tu voluntad en mi fuero
Interno como en el externo
Y enséñame hasta por mi cuero
A practicar la dureza y ser tierno
Para tolerar y para perdonar
Pero aún más para trabajar
Y para aprender del distinto
Y reprimir el instinto
No me dejes caer
En la vil contradicción
De ser joven y no ser,
A la vez, Revolución
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Cinco sonetos patrióticos
I
Yo no nací así peligroso
Tampoco gusto de la violencia
Pero se me va lo afectuoso
Toda vez que pierdo la paciencia
Tales cosas nunca me ocurren
Si me respetan lo que es mío
Los que hoy mandan, los que creen
Que para pobre he nacido
Contra el pueblo, contra la gente
No hay manera de que yo obre
No hay día que no me pregunte
Con el nativo y con el pobre
Cómo hacer en el presente
Para un futuro más noble
II
De indignación yo soy fácil
Me dicen que soy medio soberbio
Muy temerario y poco dócil
De la cuna hasta al entierro
De corrección bastante difícil
Soy del linaje de los de Fierro
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Yo digo que soy medio valiente
Sin duda, ostento cierta verdad
Yo no puedo ser tan complaciente
Testigo ante cualquier gravedad
Si pretenden las islas Malvinas
Eso es un imperial disparate
Las islas son a la Argentina
Como son el gaucho y su mate
III
Somos aquellos de lo que hablan
La historia y mil narraciones
Somos una y varias naciones
No hemos sido reconocidos
No tenemos aquel monumento
El que siempre hemos merecido
Nosotros somos el olvidado
Y somos el que nunca olvida
Somos aquel mal ninguneado
Ese que de pie estuvo un día
Igualdad y también libertad
No mucho más que eso pedimos
Porque nos sobra la fraternidad
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Si somos el pueblo argentino
IV
Pero tragamos polvo de otros
Países grandes que pisan fuerte
Muy a costa de todos nosotros
Veloz avanzan a nuestra muerte
Sus dirigentes se creen mejores
Condenándonos a sus deudores
Pero sus pueblos no son los parias
Si sus capitales son la razón
Los cuales nunca tuvieron patria
Y también carecen de corazón
Tienen origen los capitales
En el grande saqueo imperial
Todas las injusticias locales
Son del mismo antiguo manantial
V
Nosotros por nuestro patriotismo
Te sabemos parte bien nuestra
Mientras los otros, por el turismo,
Te observan desde allá arriba
Y si te quieren, con cinismo,
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Jamás darían por vos la vida
Vasto y bello suelo querido
Quizá no hemos de merecerte
Quisiera que ni un argentino
Llegue a partir sin conocerte
Y que ni un Sudamericano
Ande por ahí sin valorarte
Y grite fuerte con mis paisanos
¡O la patria grande o la muerte!
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Che Guevara Super-Star
I
Cómo decirle, cómo nombrarlo
Si todos quieren encerrarlo
Capturarlo en un título
Coartarle la libertad
Amputarle la inmensidad
Con un rótulo
Mártir de la justicia
Intelectual de armas tomar
Héroe de la guerrilla
Prócer de la revolución
Compañero
Rebelde, loco, aventurero
Hermano mayor
Cara de rebeldía
De cara a la rebeldía
Rebeldía cara
Cómo te matan
Los que te dicen asesino
Cómo te matan
Los que te dicen que estás vivo
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Cómo te matan los que te quieren
Pero te abrazan hasta asfixiarte
Cómo te matan
Los que se erigen en tus guardaespaldas
Cómo se desvisten de vos
Los que visten tu descuidada imagen
Y tienen sin cuidado tus ideas
Tu actitud, tu voluntad. Tus odios
Más profundos, quizás también
Tus odios más profundos.
Pero cómo te alienta tu detractor
Su falsa buena intención lo delata
A quién carajo tuvieron por profesor
Si la moneda de oro no es la de plata.
II
Yo te voy a decir Che
No estamos para formalismos
Y dejáme te explique por qué
Seguro vos sentipensás lo mismo:
Así es como llamo yo a los míos
Es como un grito de guerra
Pero sin selva, sin rifles y sin ríos
Y también sin guerra
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Y sin otros, sin ellos, y
Sin míos
Así nomás nos designamos
Entre los nuestros, los compañeros
Los amigos, los hermanos
Sin mucha vuelta que digamos,
Y te vamos a decir así
Te guste o no te guste
Y nos vamos a decir así
Nosotros, y a recordarte.
Dentro de algunos años, quién sabe,
Como con la gallina y con el huevo
Toda esta cosa quizás acabe
Con el Che y el Hombre Nuevo,
El primer hombre muerto
Que puso los huevos
Contra un gobierno tuerto
Para un mundo nuevo.
III
TODOS NOSOTROS TE DEBEMOS UN POEMA
Una canción poema, un esfuerzo poema, una
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Siembra poema, una espiga poema, una cosecha.
Todos padecimos el asma en la altura
Todos pusimos la palma al miedo
Siempre que la muerte es prematura
Todos queremos morir con el guerrillero.
Naciste para pelearte (sin ánimo de regañarte)
Confrontar fue tu destino y la vereda de enfrente
El camino
Que elegiste habitar
Persiguiendo la suerte
De ser libre, o matar.
De cara a la muerte.
IV
Este poema culpa que te canto
Tomó una línea de cada noche
En que tu recuerdo de cuchillos
Me erizó la piel.
Y hoy nuevamente amenaza
En la hora en que me enfrento
Al puñal brillante, esperanza
Que es tu imagen sonriendo.
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Mi semblante y mis manos
No esconden mi sencilla ineptitud
Para cantar -temblando- a tu honra
Y al facón opaco de la culpa asesina
Me desangro por dentro
Al mismo tiempo que te canto.
V
Si Sócrates fue espina
Duda
De la rosa verdad
Vos fuiste Sol
Que alimenta esa flor
SOL
Piedra de luz
En el zapato cómodo,
Que no calza.
Fuiste Sol
Naciente, que despierta.
Sol que da muerte,
Poniente que interpela.
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Fuiste Sol,
Y fuiste su rayo, bala
Del fusil que da vida
Del calor que te cura
De la luz que te orienta
Del sudor cristalino
Que viste al negro en el día
Cuando el mismo lo maldice
Para añorarlo en la noche.
Fuiste Sol rebelde de verano
Cambiando las horas y el tiempo
Fuiste el Sol absoluto del llano
Y el recto hilo de luz
Por la rendija en la historia
Sos el Sol de la memoria
Y en el futuro… ¡ay de tu luz!
¡En el futuro hay de tu luz!
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Pesar del exiliado
Enfáticamente arriban,
A mi mente errabunda,
Juntos en una tunda,
Pensamientos que avivan
Recuerdos hostiles
De días felices
Corrompiendo el presente
Y abriendo cicatrices.
Sabe Dios que la quise
Y la causa del yerro
Que me abrió mil heridas
Y me encerró en el destierro.
A mi patria querida
Ya no oso volver
Luego de mi partida
Soy atardecer.
Llevo una vida sufrida
Un constante tropiezo
Las mil y un frustraciones
Sumado el miedo al regreso.
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In memoriam
Estos versos recuerdan
A los que no fueron
A sus abortados hermanos
A los desechados,
A los que no se escribieron
Incluso a los que no se pensaron
No los recuerda como héroes
Caídos en combate
O como víctimas
Los conmemora
Como hechos de la naturaleza
Valiosos, influyentes,
Felices pedazos del misterio
Y los compara
Con la neutralidad de la roca,
La modestia de una brisa,
La impotencia del árbol
Y hasta con la indiferencia del hombre.
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Viejo, pobre y necio
Banquito chico, para matear
El árbol grande, la sombra e s t i r a d a
Se trepa por la pared
Cada vez más alargada
La araña teje su red
En una casa sin internet
De la ciudad de Posadas.
Ladrillo hueco para apoyar
El mate curtido de cuero
Supo albergar bombilla de cobre
El termo no puede más
“Usar la pava es de pobre.
De vicioso a ecologista
Me fui haciendo con la pobreza.
Más aire puro acá, en mi pipa,
Donde fumaba malezas.
El vino no estoy por rebajar,
Eso sí es de indio,
Prefiero pedir fiado”
Con indio no hay qué rimar.
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El último pucho
El frío no es amigo
Del anarquista del amor
Y sin tu compañía
Estoy solo en este mundo
Desesperado te veo desfallecer
Con la impotencia en la frente
Donde los puñales de viento
Consumiéndote de repente
Busco abrigarte y mi consuelo
Retardando tu letargo
Esquivando el día largo
Tus cenizas en el suelo
Sos el mismo que algún día
En la noche de un jardín
Me aconsejó la huida
Como fórmula del fin
Ya moriste en otras partes
Y me dejaste sin amparo
Tuve suerte en ese entonces
Más hoy no es como antes
Con el impulso adiestrado
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Mi noche no sabrá de tabacos
Voy a extrañarte callado
Mis ojos, secos, llorarán opacos
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¿Qué hace falta en este mundo?
ABSTRAIDO, me pregunto yoComo si Dios, en el zaguánCon la puerta entreabierta
Aguardara de mí un listadoPara acudir a algún mercadoComo aquel mini almacénDe la vuelta, que tiene de todo.
Es entonces cuando me veoEn tal Divino apuro conjetural(No puedo encargarle a DiosUna tarea inocua; ni tampocoMentirle, por la falta de respeto
Que eso significaría. Es difícil.Me apresuro: Comida, trabajo…
No.
Paz, benevolencia, algunos sueños.Mejor dinero, confianza, placeres.¡Traé mejor esperanza y estamos!-pienso mientras callo- No sé.Sí, Amor, sólo eso. Pero tampoco.No, no puedo encargar solamente
Eso. Además, no sé cuánto cuesta.
Con la mirada perdida, e igualEl pensamiento, veo allí un libroEscrito por un caballero chileno,Que me tienta a decir poetas.Se hace tarde. Tengo miedo deSer abandonado con la palabraEn la lengua, preparada a destiempo.Una cómoda fuerza también
Me detiene. Disfruto de DiosCasi preferiría que se quedeConmigo, a que vaya al almacén.Pero no solo yo espero, el mundoTambién espera y los Otros delMundo, y hasta Dios ahí espera.Ni bien lo pienso me dan ganasDe salir por mi cuenta hacia allá,Hacia el almacén, y no molestarlo.Pero me mira, y yo sigo pensado
Un poco en mí y un poco en el mundo(Noto: pienso antes que nada en mí)
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Y nuevamente Dios me interpela:¿Qué hace falta en este mundo?Como si yo fuera el dueño, el amo,El responsable; ¿responsable de qué?
Y medio me enojo en ese instante.Y entonces encandila mi menteUn relámpago de origen infernalUn arrebato subversivo del Diablo.Digo mal, Lucifer ES el relámpago,Y le rezo mi humilde, miedoso,E indignado despacho en disidencia:Se me ocurre decirle “un Dios”
Y lo veo irse, con las manos en los bolsillos,
Acaso cansado de esperar el pedidoAcaso sin haberme escuchado.
Tal vez ofendido, tal vez indignadoPor esa estúpida mariconadaQue me dejó sin el pan, sinLa torta y la nada. Y que despuésDe un instante de actitud resignadaMe salvó de algo y con una tormentaEn el alma nublada borró la inocencia
Que tenía grabada y se tapó el Sol.
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El subordinado
Depende del alba y de la mañana
Pero no de si es fría, clara, u oscura.
Pero también de eso
Que yo viva o muera
O renazca.
Según el ocaso también me acomodo
Para esperar la muerte
O salgo a buscar
La vida.
Influye también el canto de un ave
Como el de un saxofón.
Las caricias, siendo a veces éstas irritantes,
Y las hojas caídas de los árboles
Brindando esperanza, para no saberlo nunca,
Desde su inerte existencia.
Dependo también de lo siguiente
Y de lo anterior.
Dependo de hechos
Que no he sabido registrar
Como del registro de algunos
Que no sucedieron.
Dependo de todo.
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73
El ramo de flores
Este es un ramo incompleto
Que busca la flor que le falta
Que tiene aspecto imperfecto
Pero en esencia resalta
Componen el ramo las flores
Más bellas, raras, complejas
De muy distintos colores
De formas muy desparejas
Las flores se sienten hermanas
Aun siendo tan singulares
Están rodeadas de iguales
Son todas flores cristianas
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74
El anarquista
Todos le desprecian: docentes, soldados
Por igual le niegan el peso, una mano
Pero él su sonrisa no va a simular
Un dolor profundo esconde en su odio
Un canto errabundo a la humanidad
Todos le desprecian como un alma ajena
Fuera de los grupos hiere la tranquilidad
Él no se sabe solo, de Roma a esta parte
Cuenta con su arte, lo va a acompañar
En la amistad fraterna de quien lo señale
Como un compañero él va a descansar
Un rato la discordia para con el mundo
Y luego volver, sí, a despertar
Sin dolor, sin amor, sin perder segundo
El ánimo iracundo que lo lleve a sembrar
Semillas de odio y cosechar libertad
Tejiendo alaridos de rosas y penas
Suscribiendo aullidos de esperanza y dolor
Siempre hay una causa extraña más no ajena
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75
En la que el anarquista ha de poner su amor
Desde la injusticia hacia los hacheros
Pasando por casa y el yugo imperial
Siempre habrá un camino sincero
Por donde ir a apropiarse la libertad.
Él sabe que no es donación
Que nadie le va a regalar
Que se esconde una canción
En el golpe certero del cambio social.
Todos lo valoran como un posible hermano
Hermano bastardo, pero hermano en fin
Todos lo ven raro y desaliñado
Nadie se pregunta dónde está su sufrir,
Sin embargo objetan cosas del pasado
Le achacan la muerte, del uno, de cien
Si son los mismos que riegan pantanos
Y después le piden peras al manzano
Qué vienen a hablar, qué vienen a hacer
Qué piensan cachar, qué van a entender.
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76
La amistad, todo el misterio
La familia, todo signo de placer
Se interrumpe al instante
Cuando el gesto militante
Atenta contra el bienestar burgués.
Hombre del futuro preso del pasado
Tenga bien saber, que el tipo no estuvo
Con dios abrazado ni está con usted,
No piensa ceder, no está por callar
Él va a cooperar, pero no a obedecer.
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77
Desde un exilio
Querida ciudad: no me reproches
Los versos, los mates, las noches
Que no te respiré en algunos aires
Que no te caminé en algunas calles
Sé que no basta un canto. Hoy
Sé que algo menos tuyo soy
También sé sabrás comprenderCiertas aves migran para crecer
Siempre te he extrañado
Cuando pude te he visitado
Al menos con la memoria
Repasando nuestra historia
No es que volví poco
Yo en cada verso te toco
Y volví hacia mi pago
En cada noche que he amado
Sos estrellas y empujones
Sos los medios y los fines
Sos mi patria, mi jactancia
Los recuerdos de mi infancia
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78
Ahora que uno lo piensa
La certeza es inmensa.
Lo cierto, comprendí,
Es que nunca me fui.
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79
Un niño también puede ser un viejo vinagre
Un niño también se arrepiente
También siente nostalgia
Es frustración y potencia
Insensatez y cordura
Un niño también es destino,
Albedrío, libertad y prisión
Brutalidad y franqueza
Ternura y crueldad
Un niño también es verdugo
Ordalías, guillotinas y cadalsos
Compasión, misericordia
Y también es justo medio
No es puro deseo
Sino también represión
Cada niño concentra
A toda la humanidad
(Permítaseme con indulgencia
Acaso este anacronismo
No he tenido mayor referencia
Que el estudio de mi mismo)
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80
El viejo
Antes cumplía años con menos frecuencia
No conversaba con la muerte
Me peinaba
Odiaba la lluvia
Los días eran más largos
El silencio me incomodaba
Creía que podría cambiar el mundo
Escribía dios con mayúscula
Tenía otro significado la amistad
Prefería dormir en cama ajena
Me enamoraba más seguido,
Quizá con menos intensidad
Prestaba libros. Mi padre era perfecto.
No me emocionaba ver un niño curioso,
Uno sensible, uno rebelde.
Antes no escribía.
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81
YO TAMBIÉN VI UN CEMENTERIO DESDE UN SHOPING
Pensé que es muy injusta toda luz que no ilumina
Y no supe darme cuenta donde está la muerte
Pero la sentí muy cerca, como cruzando la calle
Acercándose, envolviéndome y empujándome
“Esta es la campera original”. Pobre muchacha,
Con la inocencia y la ilusión del mercenario
No smoking. Wet Floor. Insert Coin. Rent a car
Y un lenguaje y una inutilidad casi universal
Yo también vi la muerte y los muertos muy de cerca
En su funeral, un tío duro. Redundantes films de muerte
Bebí mares de fuego hasta rogar que me aniquilen
Pidiendo por mi madre y vomitando en compañeras
Leer a Neruda, o a Poe y a otros pocos, también
Es como ver la muerte muy de cerca. De eso, sólo
De eso, es de lo único que escriben todos. Y yo…
Sigo buscando
¿Qué otra cosa puede ser escrita?
En la primera línea tuve pudor de confesarlo
Yo también vi un cementerio desde un shoping
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Y mientras tanto pude comer en un Mc Donald´s
Qué asqueroso es no saber de qué avergonzarse
Pido al menos perdón por estas líneas: