SELECCIÓN TEMÁTICA DE POESÍA

LA POESÍA

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer

No digáis que agotado su tesoro,de asuntos falta, enmudeció la lira;

podrá no haber poetas; pero siemprehabrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al besopalpiten encendidas;

mientras el sol las desgarradas nubesde fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleveperfumes y armonías;

mientras haya en el mundo primavera,¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcancelas fuentes de la vida,

y en el mar o en el cielo haya un abismoque al cálculo resista;

mientras la humanidad, siempre avanzandono sepa a do camina;

mientras haya un misterio para el hombre,¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma,sin que los labios rían;

mientras se llore sin que el llanto acudaa nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabezabatallando prosigan;

mientras haya esperanzas y recuerdos,¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejenlos ojos que los miran;

mientras responda el labio suspirandoal labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un besodos almas confundidas;

mientras exista una mujer hermosa¡habrá poesía!

Gustavo Adolfo Bécquer

LOS NIÑOS

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarchacerrada y pobre:escarcha de tus díasy de mis noches.Hambre y cebolla:hielo negro y escarchagrande y redonda.

En la cuna del hambremi niño estaba.Con sangre de cebollase amamantaba.Pero tu sangre,escarchada de azúcar,cebolla y hambre.

Una mujer morena,resuelta en luna,se derrama hilo a hilosobre la cuna.Ríete, niño,que te tragas la lunacuando es preciso.

Alondra de mi casa,ríete mucho.Es tu risa en los ojosla luz del mundo.Ríete tantoque en el alma al oírte,bata el espacio.

Tu risa me hace libre,me pone alas.Soledades me quita,cárcel me arranca.Boca que vuela,corazón que en tus labiosrelampaguea.

Es tu risa la espadamás victoriosa.Vencedor de las floresy las alondras.Rival del sol.Porvenir de mis huesosy de mi amor.

La carne aleteante,súbito el párpado,el vivir como nuncacoloreado.¡Cuánto jilguerose remonta, aletea,desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.Nunca despiertes.Triste llevo la boca.Ríete siempre.Siempre en la cuna,defendiendo la risapluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,tan extendido,que tu carne parececielo cernido.¡Si yo pudieraremontarme al origende tu carrera!

Al octavo mes ríescon cinco azahares.Con cinco diminutasferocidades.Con cinco dientescomo cinco jazminesadolescentes.

Frontera de los besosserán mañana,cuando en la dentadurasientas un arma.Sientas un fuegocorrer dientes abajobuscando el centro.

Vuela niño en la dobleluna del pecho.Él, triste de cebolla.Tú, satisfecho.No te derrumbes.No sepas lo que pasani lo que ocurre.

Miguel Hernández

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacidomás humillado que bello,con el cuello perseguidopor el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,a los golpes destinado,de una tierra descontentay un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivode vacas, trae a la vidaun alma color de olivovieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empiezaa morir de punta a puntalevantando la cortezade su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y sientela vida como una guerray a dar fatigosamenteen los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,y ya sabe que el sudores una corona gravede sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabajamasculinamente serio,se unge de lluvia y se alhajade carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,y a fuerza de sol, bruñido,con una ambición de muertedespedaza un pan reñido.

Cada nuevo día esmás raíz, menos criatura,que escucha bajo sus piesla voz de la sepultura.

Y como raíz se hundeen la tierra lentamentepara que la tierra inundede paz y panes su frente.

Me duele este niño hambrientocomo una grandiosa espina,y su vivir cenicientorevuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,y devorar un mendrugo,y declarar con los ojosque por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,y su vida en la garganta,y sufro viendo el barbechotan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillomenor que un grano de avena?¿De dónde saldrá el martilloverdugo de esta cadena?

Que salga del corazónde los hombres jornaleros,que antes de ser hombres sony han sido niños yunteros.

Miguel Hernández

EL AMOR

ROMANCE DEL CONDE NIÑO

Conde Niño, por amoreses niño y pasó a la mar;va a dar agua a su caballola mañana de San Juan.Mientras el caballo bebeél canta dulce cantar;todas las aves del cielose paraban a escuchar;caminante que caminaolvida su caminar,navegante que navegala nave vuelve hacia allá.La reina estaba labrando,la hija durmiendo está:-Levantaos, Albaniña,de vuestro dulce folgar,sentiréis cantar hermosola sirenita del mar.

-No es la sirenita, madre,la de tan bello cantar,si no es el Conde Niñoque por mí quiere finar.¡Quién le pudiese valeren su tan triste penar!-Si por tus amores pena,¡oh, malhaya su cantar!,y porque nunca los goceyo le mandaré matar.-Si le manda matar, madrejuntos nos han de enterrar.Él murió a la media noche,ella a los gallos cantar;a ella como hija de reyesla entierran en el altar,a él como hijo de condeunos pasos más atrás.

De ella nació un rosal blanco,de él nació un espino albar;crece el uno, crece el otro,los dos se van a juntar;las ramitas que se alcanzanfuertes abrazos se dan,y las que no se alcanzabanno dejan de suspirar.La reina, llena de envidia,ambos los mandó cortar;el galán que los cortabano cesaba de llorar;della naciera una garza,dél un fuerte gavilánjuntos vuelan por el cielo,juntos vuelan a la par.

Es hielo abrasador, es fuego helado,es herida que duele y no se siente,es un soñado bien, un mal presente,es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,un cobarde con nombre de valiente,un andar solitario entre la gente,un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,que dura hasta el postrero paroxismo;enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.¿Mirad cuál amistad tendrá con nadael que en todo es contrario de sí mismo!

Francisco de Quevedo

Ayer te besé en los labios.Te besé en los labios. Densos,rojos. Fue un beso tan corto,que duró más que un relámpago,que un milagro, más. El tiempodespués de dártelono lo quise para nada ya,para nadalo había querido antes.Se empezó, se acabó en él.Hoy estoy besando un beso;estoy solo con mis labios.Los pongono en tu boca, no, ya no...-¿Adónde se me ha escapado?-.Los pongoen el beso que te diayer, en las bocas juntasdel beso que se besaron.Y dura este beso másque el silencio, que la luz.Porque ya no es una carneni una boca lo que beso,que se escapa, que me huye.No.Te estoy besando más lejos.

Pedro Salinas

TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Mi táctica esmirarteaprender como sosquererte como sos

mi táctica eshablartey escucharteconstruir con palabrasun puente indestructible

mi táctica esquedarme en tu recuerdono sé cómo ni sécon qué pretextopero quedarme en vos

mi táctica es

ser francoy saber que sos francay que no nos vendamossimulacrospara que entre los dosno haya telónni abismos

mi estrategia esen cambiomás profunda y mássimple

mi estrategia esque un día cualquierano sé cómo ni sécon qué pretextopor fin me necesites.

Mario Benedetti

ESO ERA AMOR

Le comenté:- Me entusiasman tus ojos.Y ella dijo:

- ¿Te gustan solos o con rímel?- Grandes,

respondí sin dudar.Y también sin dudarme los dejó en un plato y se fue a tientas.

Ángel González

LA VIDA Y EL PASO DEL TIEMPO

Nuestras vidas son los ríosque van a dar en la mar,que es el morir:allí van los señoríos,derechos a se acabary consumir;allí los ríos caudales,allí los otros medianosy más chicos;y llegados, son igualeslos que viven por sus manosy los ricos.

Jorge Manrique

PROVERBIOS Y CANTARES - XXIX

Caminante, son tus huellasel camino y nada más;Caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Al andar se hace el camino,y al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.Caminante no hay caminosino estelas en la mar.

Antonio Machado

ÚLTIMO BRINDIS

Lo queramos o noSólo tenemos tres alternativas:El ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tresPorque como dice el filósofoEl ayer es ayerNos pertenece sólo en el recuerdo:A la rosa que ya se deshojóNo se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar Son solamente dos:El presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dosPorque es un hecho bien establecidoQue el presente no existeSino en la medida en que se hace pasadoY ya pasó...,como la juventud.

En resumidas cuentasSólo nos va quedando el mañana:Yo levanto mi copaPor ese día que no llega nuncaPero que es lo únicoDe lo que realmente disponemos.

Nicanor Parra

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en seriouno lo empieza a comprender más tarde-como todos los jóvenes, yo vinea llevarme la vida por delante.

Dejar huella queríay marcharme entre aplauso-envejecer, morir, eran tan sólolas dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempoy la verdad desagradable asoma:envejecer, morir,es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma