aquarellen seis
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Revista de literatura con especial de poesía.TRANSCRIPT
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Mes 06 – Año 02 Editado por: Aquarellen cultura, Coquimbo – Chile Directora de redacción: María José Mattus Director de Contenidos: Jesús De Castro Portada: “Erato, musa de la poesía” de Sir Edward John Poynter Contraportada: “El Parnaso” de Andrea Appiani
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ÍNDICE
Editorial...............................................................................Página 5
Canto maldito XX Jesús De Castro......................Página 6
Poesía.................................................................................Página 11
Enrique Gracia Trinidad........................................Página 12
Antonio José Royuela.......................................... Página 17
Eva Delsan........................................................... Página 29
Iñaki Hernán......................................................... Página 36
Silvia Castro......................................................... Página 45
José Ramón Muñiz.............................................. Página 51
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EDITORIAL
“ A los pueblos no los han movido nunca nadie más que los poetas” Siempre me gustó esa afirmación
de José Antonio, un hombre que no es considerado como ´políticamente correcto´ pero gracias a Dios yo
tampoco me considero dentro del estatus de” la poesía concebida como un lujo cultural por los
neutrales”
Considero que la poesía debe ser insolente, en el aspecto de no dejar indiferente al lector al no estar
escrita desde la indiferencia. Como poeta escribo desde la razón poética aquello que me dicta la
emoción poética sin buscar en absoluto el aplauso agradecido de nadie, más allá de mi propia
conciencia y valores.
Como puede comprobar el lector no está dedicada esta editorial a hablar en concreto o en abstracto de
la poesía, más bien he preferido aprovechar la ocasión para tal vez establecer un intento de dialogo
conmigo mismo y compartirlo en las páginas de AQUARELLEN.
También aprovecho este número especial poesía, para compartir uno de mis Cantos malditos, aquellos
que mi querido amigo Enrique Gracia Trinidad siempre define como ´Cantos de Maldoror abulenses.
Y para cerrar este introito editorial y con vuestro permiso quiero volver al maestro Celaya y aquellos
versos que están en la mente de todos nosotros y tal vez en el corazón de unos pocos nada más.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
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Jesús De Castro.
CANTO XX
Aquelarre de huesos
bajo una lluvia
de sangre fresca,
como recién ordeñada
de una carótida despistada.
Himnos
de muerte,
fanfarrias de flautas
podridas,
aplausos de garras
recién estrenadas
sobre unas vísceras
calientes,
aún rebosantes
de vida agónica.
Cantos malditos
brotan de la garganta
desgarrada
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del muerto viviente
paseando las estrofas
por la suave piel
del gusano,
¡oh, es tan erótico el gesto!
el gusano se contrae
de placer
en el contacto
y muerde más carne muerta
para consumirse
lentamente
en el orgasmo
del banquete.
Orgiástico laberinto
aquel
en que la vida consume
a
la
muerte
y
la muerte consume
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a
la
vida
en
una
espiral dantesca.
Erecciones núbiles
en cadáveres
recientes
despiertan la humedad
lasciva de la dama negra.
¿Acaso no veis sus muslos
chorreantes de sangre
concupiscente?
Es la hora de la cópula
final, aquella
en que se entrega
toda la carne
con los ojos cegados
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por el rígor mortis.
El féretro
abierto de piernas.
¡Oh, que bella entrega!
La entrega definitiva,
la
total penetración,
el
orgasmo
categórico,
la eyaculación
de
efluvios
post mortem.
Los gemidos:
insalubres,
estentóreos,
agonizantes.
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Los besos:
Podridos
tumefactos
pálidos.
El semen
mezclado con sangre
sobre los muslos
letales.
Y
por fin
la
vida
engendra
muerte.
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POESIA
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ENRIQUE GRACIA TRINIDAD
Enrique Gracia Trinidad (Madrid, 1950) Escritor, divulgador cultural, dibujante y actor. Desde 1973, ha publicado los poemarios: Encuentros, Canto del último profeta, Crónicas del Laberinto , A
quemarropa, Restos de Almanaque, Tiempo de Apocalipsis, Historias para tiempos raros, La pintura de
Xu-Zonghui (bilingue chino-español), Siempre tiempo, Contrafábula (Poesía reunida 1973-2004), Todo es
papel, Sin noticias de Gato de Ursaria, La poética del Vértigo (Antología, estudio y selección de Enrique
Viloria), Pentimento. Hazversidades poéticas (Miniantología) Butaca de entresuelo, Mentidero de Madrid ,
Ver para vivir y Juego de Damas (2015). Otras publicaciones como antólogo, dibujante y colaborador de
traducciones; varios libros en prosa junto a distintos autores y artistas plásticos, además de artículos, dibujos, etc.
Le han concedido los premios: Accésit de Adonais, Premio Encina de la Cañada, Premio Feria del Libro
de Madrid, Accésit Rafael Morales, Premio Blas de Otero, Premio Bahía, Premio Juan Alcaide, Accésit Ciudad
de Torrevieja, Premio Emilio Alarcos, Premio Juan Van-Halen, y el Premio Vicente Gerbasi —en Venezuela—
por el conjunto de su obra.
Fragmentos de su obra se ha traducido al italiano, inglés, ruso, francés, japonés, portugués, y catalán,
más un libro completo al chino. Otros en preparación. Figura en más de veinte antologías y publicaciones (papel e
Internet) de quince países.
Desde 1992 se dedica exclusivamente a actividades culturales (teatro, recitales, radio, conferencias y cursos de creatividad) Datos y muestras de su obra en wikipedia y otros lugares de Internet
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CONTRAFÁBULA
El mundo está repleto de insectos ahorradores,
hormigas laboriosas,
arañas tejedoras,
listos escarabajos que atesoran
estiércol y otras santas inmundicias,
y orugas que se guardan, por guardar, a sí mismas.
Así que tú, cigarra,
cómplice del verano, prima hermana del grillo,
no pares de cantar, rompe la tarde,
pon música a la siesta.
No hagas caso a la hormiga,
que reviente de grano su despensa.
Cigarra amiga, cantaré contigo,
que la vida no es más que lo que aquí cantemos.
(Del libro "Siempre tiempo")
SI TÚ NO ESTÁS
A Andrea Navas
El Paraíso debe estar vacío.
Si tú no estás, quién va a querer estar.
Sé que andan de tertulia por la puerta,
incluso Dios mira el reloj y fuma
y se hace el remolón hasta que llegues.
Entonces todos entrarán de golpe.
(Del libro "Juego de Damas")
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NO (*)
No hay bandera que valga un sólo muerto.
No hay fe que se sujete con el crimen.
No hay dios que se merezca un sacrificio.
No hay patria que se gane con mentiras.
No hay futuro que viva sobre el miedo.
No hay tradición que ampare la ignominia.
No hay honor que se lave con la sangre.
No hay razón que requiera la miseria.
No hay paz que se alimente de venganza.
No hay progreso que exija la injusticia.
No hay voz que justifique una mordaza.
No hay justicia que llegue de una herida.
No hay libertad que nazca en la vergüenza.
(*) Del libro "Contrafábula". Este poema fue incluido en la antología “Contra el olvido”, editada con
ocasión de los sangrientos atentados del 11 de marzo de 2004, en las estaciones de Atocha, El Pozo y
Santa Eugenia, de Madrid.
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COMO ROPA TENDIDA
En un poema hay que extender la vida
al viento, al sol de la mañana,
a la vista de todos
como ropa tendida en el alambre.
Una pizca de vida es suficiente,
la camisa de un sueño, por ejemplo,
o el mantel de las últimas derrotas
o aquel pañuelo
que es como un resto de niñez, tan blanco,
tan diminuto, tan herido.
Los versos, hechos sangre, piel o músculo,
bien cogidos con pinzas, agitándose
en medio de los patios, a la luz,
como banderas sin ejército.
Así tienen sentido
(Del libro Todo es papel )
VIVA ZAPATA (Elia Kazan)
Voy a tomar café con Marlon Brando
aunque esté gordo y viejo.
Que me diga otra vez aquella frase:
“Zapata... Emiliano Zapata...”
Así, como James Bond pero en sincero
lenguaje campesino,
de hombre que lucha por ganar su tierra.
Y a lo lejos que suene la voz de Victor Jara.
(Del libro "Butaca de entresuelo)
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CALEIDOSCOPIO
Estar vivo es el rito inapelable de hurgar en el silencio, de preguntar sin pausa, cada noche que nace,
las mismas cosas.
Estar vivo es gritar, tener la voz a fuego, recordar que se vive cuando el dolor es fuerte, dar vueltas a la
luz como polillas en el trance de ser asesinadas por la gloria.
Estar vivo es uncir la paradoja y el delirio al inefable azar de la sospecha, saber que somos sólo espejos
de una ternura enrarecida, tener la certidumbre de que, sin un motivo, nos vendieron la piel equivocada.
Estar vivo es danzar, al compás del conjuro, en este carrusel de vértigo y de risa, donde agolpan las
horas microscópicas muertes, donde la máscara y el cráneo sufren la inexistencia de la carne.
Estar vivo es saber que aquella historia, que contaba un idiota, no ha terminado aún, que dos niños la
siguen susurrando al pie de la escalera, por la que suben todos nuestros sueños. Al fondo está el
desván de la esperanza, donde la duda tiembla, se agazapa y espera sorprendernos.
Estar vivo, quizá, no es más que el humo de la hoguera que hicieron los dioses aburridos.
Estar vivo.
(Del libro "Crónicas del laberinto")
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ANTONIO JOSE ROYUELA GARCIA
Inicié mi “carrera” literaria con el poemario “Desajustes” (agosto del 2008), le siguió un segundo poemario “La Mente del Mono” (noviembre del 2011) y desde (abril del 2015) está en las librerías "Zonas + Resiliencia", poemario + libro de microrrelatos.
Los “títulos” certifican ser Diplomado en Ciencias de la Educación y Licenciado en Psicopedagogía. Pero lo que realmente importa es que desde 2002 trabajo en la enseñanza como maestro de Educación Primaria, y pocas cosas junto a la literatura son tan gratificantes como la educación de los niños.
Seleccionado e incluido en diversas antologías poéticas y de micronarrativa.
Colaborador habitual de revistas literarias y culturales como "Zoque" y "Dos orillas"
Finalista en el VI concurso de las Bibliotecas Públicas Ayuntamiento de Madrid con el microrelato titulado 'Préstamos' (Junio 2014).
Tercer premio en el V concurso Búcaro de Poesía con el poema 'Tú amor hacia mí'. (Junio 2014)
Finalista en el IV concurso Búcaro de Poesía y Microrrelato con el poema 'Creencias' (2013).
Finalista en el II premio de poesía Alcer (2011).
Finalista del IV concurso Pablo Neruda de Cartas de Amor (2011).
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Finalista en el IX certamen Internacional de poesia “La Lectora Impaciente” (2011).
Finalista en el I concurso Búcaro de Poesía y Microrrelato (2010).
Finalista en los encuentros Nacionales para Poetas y Escritores de Anuesca (2009) (2008).
Finalista en el II (2007) y el III (2008) concursos de Poesía Erótica Internacional Búho Rojo.
Ganador del Primer Premio de Minirrelatos “La Casa del Poeta” con el microrrelato titulado 'Espejos' (2009).
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FISGÓN
Te gusta posar tus ojos en los contornos,
abrir tus oídos al rumor.
Descifras como nadie acertijos
de contrabando
y aunque se dice que mercadeas
con oro radiactivo,
a tu ética le gusta el riesgo
del contraespionaje.
Guardas en tus bolsillos arena escrita,
mapas del tesoro, restos de aire.
A veces, pólvora en buen estado
que como buen mercader
sabrás colocar.
Lo más extraño,
es que harás de todo, menos reconocerlo.
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LA HORA DEL CAFÉ
Preparas el café
con el esmero que los pájaros lira
fabrican su abrigo.
Bajo la camisa larga
mis pupilas encendidas orbitan tus pechos.
La cadencia silenciosa mueve cadera,
el abuso de tus nalgas mece mis impulsos
con un exceso tallado impecablemente
o los bucles ensortijados de tu cabello
que aceleran mi deseo de acunar
el rumor de nuestras bocas en el tiempo que flota.
Siempre distinta en tu reloj pausado.
Como si de abrir una trinchera
en plena batalla se tratase,
auscultas con sigilo la orografía
de mi cuerpo enroscado.
Mientras, un redoble de tambores bajo mi pecho
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reverbera la llama efervescente
del corazón de un fósforo deseándote.
Y tomamos el café,
desnudos, mirándonos a los ojos
donde unos peces bailan.
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LA VIDA SE TEJE CON HILOS CAPRICHOSOS
Me gusta creer en un cielo imperfecto,
y recelo de aquellos que
tras un reserva de dos mil años
no presentan en su cosecha infracción alguna.
La memoria,
cuando no es reflexión crítica,
se convierte en una cajita de lodo
que termina por cubrirte.
El lucro del miedo debe finalizar.
La ley no puede ser un postulado celestial.
Avanzar no es mantener pesos de un desastre.
La vida no cabe fuera del placer,
y el paraíso
no puede imponer tasas de sufrimiento.
El asesino es ovacionado,
como si de un pianista se tratase.
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Los amigos de la sin razón
disponen de coartada política
y la impostura,
un camino legítimo.
La vida se teje con hilos caprichosos,
¡qué duda cabe!
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LOS TIEMPOS SON CÍRCULOS CERRADOS
A Eugenia
No me resulta fácil expresar amor
en el poema
y al mismo tiempo, convencer
de que todos mis versos nacen de él.
Independientemente
del metal y el brillo con el que estén construidos.
Ahora que no me olvido de ti
y recupero mi jardín de atrás,
gracias a tu dictados
se cómo encontrar la respiración,
aquellas veces que la olvido.
Ahora que he aprendido
a trabar la lluvia que esconden las nubes
de mis poemas,
camuflas mejor que nadie
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el paraguas en mi maleta.
Ahora que sé que el amor de este poema
no es un relámpago,
ni tiene nada que ver con la sed de la noche.
Ahora, cuando descubro
que mi juventud
ya no quiere seguir andando en todas direcciones,
y tú, a pesar del frío que da mi invierno,
mantienes el norte como una brújula
a la espera de ser avistada.
Ahora sé
que un reloj de arena marca un tiempo,
y que los tiempos son círculos cerrados
que pertenecen a alguien,
como el amor de este poema te pertenece a ti.
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SUMISIÓN
Resulta extraño escribirte un poema
cuando el humo de tu cigarro
aún habita en mis últimos ojos
sobre tu ya cerrado desnudo.
También
es extraña la impaciencia por volver
a la respiración de tus senos,
la zozobra de mis labios recién liberados
a una nueva batalla
en la luz de tu piel acalorada
o la desolación de saberme desatendido
cuando la distancia es una boca
con las maletas hechas.
Mi horizonte pasa por tu corazón de pájaro.
Mi necesidad de ti, me convierte en reo de nuestra unión.
Y a pesar de todo ello,
sigo pensando en lo extraño
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de unos sentimientos apasionados
en las partes húmedas de tu cuerpo,
en la razón de tu cintura,
o en lo exacto de tu sexo.
Sobrevivir a tus ausencias en el tiempo no agotado
es la llave de entrada a la puerta de las lágrimas,
la incontinencia de un deseo desaprensivo y sus secuelas.
Ahora soy consciente, no hay nada extraño.
Escribo para confirmar la sumisión.
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VIVIR
Toda luz presenta fisuras,
grietas del tamaño de un ojo.
Vivir es un espacio ávido
de escotes donde afrontar todo tipo de retos,
una nueva página en blanco
donde crear encajes puros.
Es mejor repetir tus deseos
que arrodillar el corazón,
-por muy cansado que éste se encuentre-
La vida es sólo un fragmento de tiempo
que aconseja huir a toda prisa
de la mística de un pasado
que suele ofrecer rumbos falsos.
¡Y agarrar por los cuernos
la realidad del soñador que vive en ti!
Que una voz herida al otro lado del teléfono
no vele la estela de los sueños
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EVA DELSAN
Eva Delgado Sánchez Nació en Salamanca en mayo de 1971, aunque toda su vida la ha vivido
en Valladolid, ciudad en la que comenzó su inquietud literaria. Su primer cuento fue escrito con apenas
12 años y de allí no se ha detenido y siempre con la inquietud de perfeccionar su poesía y su prosa.
En el año 2011 publica su primera novela “Mi pequeña Tormenta” y su poemario “Sentimientos” donde
refleja los miedos, anhelos e inquietudes que persiguen a los poetas. Actualmente está trabajando en su
segunda novela, una historia de violencia de género que se desarrolla en los primeros años del siglo
XX.
Eva Delgado es la vicepresidenta de la asociación cultural “Habla” de Valladolid, un grupo de poetas
que intentan llevar, la poesía a todo el mundo haciendo actos solidarios, encuentros poéticos con gente
de otras ciudades.
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VOLVER AL ÚTERO.
Quisiera encogerme
ponerme en posición fetal
y volver al útero materno
olvidando que he sido
la Ariadna negada de Teseo.
Sumergir mi nombre
en el líquido amniótico
de mi madre
y desaparecer por el desagüe
que me hizo.
Escuchando solo
el silencio de los muertos.
Volver al útero
dejar de soplar velas
en mi cumpleaños
y quitarme por fin
el sombrero de pensar.
Beberme el sol desde lo oscuro
y permitir que nazca
bajo mi lágrima
ese Lílio amarillo que presiente
mi libertad.
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CARPE DIEM.
Se apagó la luz,
la noche hizo de las suyas
envolviendo nuestros nombres
en su magia.
Ocultándonos de miradas,
abriendo nuestras alas
para que voláramos
directos a la luna.
Colgamos el qué dirán
en la “C” de un Carpe Diem
estrenando besos
descubriendo unos cuerpos
que vestían de Marzo.
Se apagó la luz,
y poco a poco me quedé dormida
bajo tu ala derecha.
No olvides, amor,
que nací para ser tuya.
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BESOS Y DEDALES.
He pensado
vestirme de domingo
y salir a pasear
por los pliegues de tu boca.
Sumergirme en tus manos
y desnudar un tiempo
que siempre
se nos queda corto.
Quiero rasgar la noche
y trenzar la tristeza
de tus heridas
aliviando tu dolor.
Y compartir
el peso de tu llanto
mientras ordenamos juntos
ese mundo desbaratado
donde las mariposas anidan
en besos convertidos
en dedales.
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EN UN RETAZO DE PAPEL.
Tu duermes
mientras yo invento
una vez más
una excusa para quedarme.
Sacudo el polvo del cajón
donde un día dejé
mis sueños incumplidos
y que casi había olvidado.
Los ordeno en mis manos
dejando a un lado
aquellos para los que ya
se ha hecho tarde.
Y me doy cuenta
que son demasiados.
Tu duermes
mientras trato de comprender
porqué dejé pasar el tiempo
sentada en un retazo de papel.
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DENTRO DE UN GARABATO.
El frío aliento de la calle
empaña ligeramente
el cristal doliente
que nos separa.
Tú estás del otro lado
y yo, con mi dedo índice
dibujo un corazón
que no parece un corazón.
Imagino
que has vuelto del silencio
para amarme,
y añado un te quiero.
Miro el conjunto y sonrío.
Ahora estás atrapado
dentro de un garabato
de gotas que se escurren
por mi ventana.
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SOMBRAS.
Lavo mi sombra
con el agua ciega
de la tormenta.
Mis manos
suspiran un nombre
que anochece en mí.
Lo enredo en mi boca
soñando un mañana
que se nos brinda infinito.
Se para el tiempo.
Insatisfecha
ahogo mis ganas
en la bañera del olvido;
donde flotan moribundas
todas las sombras
que nunca fui.
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IÑAKI HERNÁN JEREZ
Iñaki Hernán Jerez nace en San Sebastián de los Reyes (Madrid) en el año 1.967.
Su primera incursión en el mundo artístico comenzó a manifestarse sobre un lienzo, a golpe de color. La
pintura le atrapó durante años, consiguiendo que su inherente sensibilidad quedara atrapada para
siempre en policromías y trazos sempiternos sobre el tapiz otrora desnudo y límpido.
La Sala Pepe Hierro acogió su obra pictórica en las diversas ocasiones en que Iñaki expuso su
magnífica labor como pintor en su ciudad natal, tanto de forma individual como en colectivo,
granjeándose varios premios.
Pero la pintura tan sólo fue ave de paso en la vida de Iñaki, pues toda su pasión la ha volcado desde
siempre en sus poemas. Podría decirse que Iñaki Hernán conjuga sus pensamientos en forma de versos
entrelazados, algo que no sólo sale de su mente, sino también de su alma y su corazón a un mismo
tiempo.
Sin embargo, su profesión en nada tiene que ver con el lenguaje poético. Más bien con uno totalmente
contrario. Profesionalmente se dedica a la informática. Actualmente, trabaja en informática, redes y
telecomunicaciones en una importante compañía aérea.
Como poeta, publica su primer poemario, Miel amarga, a principios del año 2.014, mismo año en que
participó en la antología de autores del Ágora de la poesía, ambos publicados por Lapizcero Ediciones.
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En estos momentos, ya se está preparando la publicación de su segundo poemario, Vías Muertas, que
saldrá al mercado en breve; así como un tercero, que verá la luz a mediados de este mismo año.
Como escritor, es miembro de CiÑe (Círculo independiente Ñ de escritores).
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Del poemario Miel Amarga, 2014 <Lapizcero ediciones>
MARES DE UNA VIDA
En mi vida confluyen
varios océanos y mares:
uno sin afluentes
de espinas y alfileres.
Un mar de aguas mansas
con fondo de guijarros,
donde se unen las sales
y se mecen los barros.
El mar de los colores
de aguas sólo limpias,
que no reflejan a nadie
y da sentido a mi vida.
Mares oscuros mecidos
en la pueril ignorancia,
de aguas que nada dicen
salvo que sean falacias.
Y el océano de tus ojos,
de aguas puras y bravas,
donde confluyen el color
de tu pelo y el de tu mirada.
© Iñaki Hernán
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De la antología, Ágora de la poesía, 2014 <Lapizcero ediciones>
MI ALMA Y MI CAMPO
Hoy la noche ciega me levanta.
Prisionera está mi alma del abismo.
Alma soñadora de tierra sin quejidos.
Alma que no siembra amargor ni olvido.
En mi tierra me cobijan sus colores
y la sombra de un murmullo enfurecido.
Me reclaman los campos empapados
por fríos lamentos de rencor esparcido.
He muerto embriagado de tu llanto,
campo que ahora feneces envenenado.
¿Quién portó la hoz que te hirió tanto?
¿Quién te hizo aullar encolerizado?
¿Por qué voy a dejar de sufrir por ti?
tus pesares son los que me hacen sentir vivo
sacudiendo el interior de este alma mía.
Mi campo, aunque sea de espinas, es mío.
© Iñaki Hernán
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Del poemario Vías Muertas, que formará parte del proyecto “No pongas precio a la poesía”, que saldrá a la luz
este mismo mes, y que podrá ser descargado gratuitamente en plataformas online a partir de finales de
mayo/2015 en formato digital.
ARRUGAS
Veo ahora, entre tus arrugas,
demasiadas... sombras,
y pocas luces, padre.
Sombras sinuosas y exaltadas,
nacidas mientras yo dormía,
en la larga ignorancia que invocaba
mi delirante juventud.
Me perdía.
Sombras
que habitaban tus tardes, en el día a día,
de costumbres cotidianas,
cuando remontabas la vida que,
a veces,
estallaba en tus ojos empañados
-de un interminable invierno-
Tú... susurrabas a la esperanza.
Yo enmudezco ahora,
a causa de la nostalgia que me abriga
pensándote a ti, y a mi madre.
Algo dejaste en mi sangre
-de pepino decías ¿recuerdas?-
mientras ibas engastando
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la piedra... de tu moral y tu pundonor,
en la frágil sortija de mi vida.
¿Y tus ojos?
Tus ojos penetraban
hasta la misma raíz de mis miedos,
de mis entrañas.
Ojos que me decían:
-¡Vamos cabrón, bébete esta puta vida!
Lo conseguiste padre.
Bebo lo bueno de mi vida... de tu vida.
© Iñaki Hernán
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Poemas inéditos, que serán publicados en el próximo poemario ¡Que se joda el viento! Poemas de amor y sal,
que verá la luz a finales de este mismo año.
POEMA TRISTE
Al principio, había luz.
Miró tras de sí,
pero ya no había camino andado.
Miró sus miembros
pero ya no existían. Flotaba.
No había valles incitantes
donde creciera pasto.
Las flores eran azucenas muertas
junto a espinos trasparentes, que laceraban sus pies.
Redoblaron campanas de cristal
que se hicieron pedazos, clavándose en sus ojos.
El silencio gritaba junto a un lugar vocálico
con un puente sobre aguas turbias.
Mirando a la mar, él… murió.
Hoy, el viento enmascara el gozo de la tierra que lo alberga.
Bailan distantes voces silenciosas,
que surcan colores oscuros y llaman
a las puertas de piedra.
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Al final había tinieblas.
Sólo tinieblas. Al final,
había un hombre de barro.
© Iñaki Hernán
NO SE MUEVE
No se mueve.
El polvo de mi camino no se mueve.
No hay vientos emponzoñados que dispersen
la tierra que mancha tus sandalias.
No te sacudas los pies. Mi camino
es un bosque que sí deja ver los árboles. Es
la semilla diminuta
de la mostaza, que crecerá siempre
para dar cobijo y sombra a todo el que no tenga fe...
en mí.
© Iñaki Hernán
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1936, POETAS MUERTOS
Medran los versos.
Renacen en lagares que fueron prensa
del sueño de poetas muertos.
Chirriaba el hierro de los fusiles.
La muerte revoloteó por entre
estas jaras y zarzales,
trayendo inviernos turbulentos;
helando el lecho de los ríos.
Mataron las palabras
¡Las mataron!
Quedó abatido el rozar de inspiraciones
que escondisteis bajo piedras perdidas.
Penetraron en vuestras oquedades
y se burlaron... hasta de los verdes prados
que fueron testigos mudos,
de la contrariedad de deseos prohibidos.
Ahora descansáis
en una inmensa noche que encierra
los poemas que no leímos... nosotros,
vuestros hijos.
Pero, de nuevo, enloquecen los ruiseñores
al oír el suave canto de la brisa
que embriaga los sentidos de las palabras.
Siempre renace. La poesía es... ¡Eterna!
© Iñaki Hernán
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SILVIA CASTRO
Silvia Castro (General Roca, Río Negro, 1968) reside en Bs. As desde 1993. Poeta y fotógrafa. Editó
los libros de fotografía Anagramas, Sphera, Pehuén, Abra, Sin párpados, La soga de la ropa, Caja china
y Dulce Aldea/Copahue (2005-2008). Sus series fotográficas acompañan proyectos como Trenes de
Alberto Muñoz y El banco está cerrado de Carlos J. Aldazábal. Como performer presentó Los textos del
Río, Laica, y La Mujer de Shakespeare. Como poeta es autora de La Selva Fría (En Danza, 2006), Tura
- X ejercicios de Poesía Rubik (El Suri Porfiado, 2012), Isondú (El Suri Porfiado, 2014), Puelches, El
doble de la nada y El lado manco (inéditos). Coordina ciclos de poesía e integra la organización del
Festival Latinoamericano de Poesía en el Centro, en el C. C. de la Cooperación de Buenos Aires.
Integra las siguientes antologías poéticas:
- Perras. Ediciones En Danza. Buenos Aires, 2010. Compilada por Javier Cófreces.
- Parrincesto. Aranga Ranga, 2011. Compilada por Tony Salazar.
- Infancias. Años Luz, 2012. Compilada por Javier Galarza.
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- La Plata Spoon River. La talita dorada. Compilada por Julián Axat.
- Resistencia en la Tierra. Ocean Sur, Bogotá, 2014. Compilada por Federico Díaz Granados
- Poesía Río Negro. Antología Consultada y Comentada. Volumen II, qué reúne poemas de escritores de
la provincia, compilados por el escritor Raúl Artola y un estudio preliminar de la docente Mónica
Larrañaga.
- Erótica. Ediciones en Danza, 2015. Compilada por Javier Cófreces
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Arte poética
Mis derechos de autor se acaban en la superficie del agua.
Ella se escurre.
Lo que queda del texto retratado:
música de cámara.
La fotografía no existe,
es mujer muerta de parto,
y la poesía es su réquiem.
Del Taj Mahal,
la piscina que lo duplica, su sonido.
Y la niebla, que empaña la lente.
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La pieza que falta
el rey pierde el color en las baldosas
entre el cartón y la madera
su atuendo
es la bruma del hambre
sus pasos retroceden en la escala de grises
el rey está hueco
la última verdad
no es la realidad
la única risa
señala el dedo tuerto
la pieza que falta
la que ríe mejor
49
Fotos de cartón
I
no domina el cartón
el pliegue se vuelve
hay una anguila doblando un cartón
la caja está llena
afuera de la caja se guarda lo demás
lo que está ciego
lo que deja del cartón es
lo que se puede doblar
II
pisa el hueco del tetra y lo levanta
el estruendo queda atrás
no cabe dentro del carro
el sonido del cartón
sólo se propaga en el vacío
III
se lleva a sí mismo
en lo que da de comer
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el peso neto
y el peso escurrido de la leche
el té del hijo de la merienda
residuos de la tarde
saquitos por si llueve
un castillo de cartas
para la cena
y un pedazo de mujer
para mojar
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JOSÉ RAMÓN MUÑIZ ÁLVAREZ
La verdad trabucada
Soneto
Mentira es la verdad que, trabucada,
nos cuenta, descortés, el poderoso,
pues es, entre los otros, mentiroso,
en esta España nuestra desolada.
Ingenua es la verdad cuando, callada,
nos muestra el regocijo vergonzoso,
del mismo que se sabe, codicioso,
y guarda su pensar en la mirada.
Que es esta la nación de los ladrones
que amarran en la lengua las verdades
que saben pronunciar con la mentira.
Ofenden el color de los blasones
que brillan, con más altas claridades,
en ese cielo claro que respira.
2015 © José Ramón Muñiz Álvarez
52
Para María Dolores Menéndez López
Los ruiseñores
No veréis el arroyuelo
Que, apurando su camino,
Corre alegre y peregrino,
Después de ver el deshielo,
Si, libres los pies del suelo,
Salta al abismo y, valiente,
Deja volar su corriente
Al lanzarse en la cascada,
Desde la roca elevada
Que cabalga, transparente.
No hallaréis los ruiseñores
Que, en la callada espesura,
Cantan, con tierna dulzura,
Su reclamo y sus amores,
Desde que ven los albores
Dibujarse en lo lejano,
Cuando los valles, el llano,
Los cordales y la sierra,
Sienten que vive la tierra
Y el sol se enciende lozano.
Hoy nos falta la belleza
De su aliento fatigado,
De su mirar animado,
Sus bostezos, su pereza,
Al dejarnos con tristeza,
Pues ella, llena de vida,
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Como una aurora encendida
Que hubiera robado al cielo,
Era luz, era consuelo,
Rosa del tiempo vencida.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Los arqueros del alba
54
”