cuentos para el andén nº12

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... decaminoLa Industrial

entrecocheyandénTalleres de escritura Fuentetaja

pormotivosajenos [23]José María Merino

metroligero [22]

decamino [17]

brevemente [18]Relatos en Cadena

dindondin [16]

entrecocheyandén [20]Ganadores del concurso “Entrelíneas”

andéntres [13]El callejón del grito, Tere Susmozas

andénuno [5]Vamos allá, Carlos Castán

andéndos [8]Dos veces Line Renaud, Ignacio Ferrando

elmuro [3]

brevementeRelatos en Cadena

metroligeroMiguel Ángel Moreno

Edita: grupo andén comunicación C/ Feijoo, 6 - 4ºA - 28010 [email protected]

Diseño: www.jastenfrojen.com

diciembre 2012 - enero 2013nº12

Publicidad: [email protected] - Impresión: Exce Consulting GroupConsejo editorial: Alejandro Moreno, Víctor García Antón, Juan Carlos Márquez y Leticia Esteban

Ilustración: Coordinación: tiagertrudis.wordpress.com

Ilustración de portada e interior: © Giorgia de Maldè | http://giorgiademalde.wordpress.com | [email protected]

D.L.: M-42629-2011

El papel utilizado para imprimir esta revista procede de bosques gestionados de manera responsable.

Con la colaboración de: Más cuentos en:


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Con este número lanzamos por primera vez Cuentos para el andénsimultáneamente en papel y en aplicación para dispositivos Apple. Mirala contraportada. También publicamos alos ganadores del concurso “Entrelíneas”.No te quitamos más tiempo, esperamosque lo disfrutes.

Cuentos para el andén

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Te escuchamos:

Concurso de fotografía Participa en nuestro concurso enviando tus fotos

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Tema del próximo mes: Ciudad de sombras

elmuro

Tema: Colores de ciudad Ganador: Urbium 08, Gabri Solera. Madrid

Finalistas: Mañanas de domingoMaría Ferrer. PontevedraDía de mercadoJosé Antonio Grueso. Córdoba Colores de la noche en la ciudad Iris Contreras. Alcorcón (Madrid)

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NO es que el médico le hubiera prohibido conducir deltodo: podía ir al centro comercial o a merendar a la sierra,siempre viajes cortos, bien descansado y sin pasar deochenta. El problema es que nadie se fiaba de montar conmi padre por pequeño que fuese el trayecto. Los momen-tos previos a los viajes eran tensos porque él era quien lle-vaba las llaves del coche, colocaba a conciencia los bultosen el maletero y daba por supuesto que conduciría, comosiempre, aunque ese siempre, como todos los siempresmás tarde o más temprano, había empezado a deshacer-se como una pastilla de jabón sumergida en el fondo dela bañera. El problema volvía a ser quién iba a decírseloesta vez y con qué argumentos, con qué piadosos enga-ños acabaría en el asiento del copiloto, con los ojos lloro-sos y sin entender gran cosa. Él se ponía solemne: es queya, si me quitáis hasta el coche, apaga y vámonos; mis her-manas se ponían más dramáticas todavía: desde luegoninguno de sus hijos iba a morir en la carretera por darleun capricho a él, se ponga como se ponga, que se ador-mece de improviso, que da un volantazo cuando pisa elarcén, que se pone nervioso tras los camiones.

De alguna manera su vida había sido eso, llevaba en lacabeza el mapa de carreteras de España, gasolinerasincluidas, de cuando iba a ver clientes aquí y allá. Llamabapor teléfono desde un hotel de Bilbao y a la mañanasiguiente ya estaba en la otra punta, comiendo con unosseñores de Sabadell, cerrando operaciones, merendándo-se el mundo. Yo miraba con tristeza sus pies para siempresin pedales, sus frenazos contra la alfombrilla del coche.

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andénuno

Vamos alláCarlos Castán


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andénuno

tw Relato inédito. Recogido en la antología Mar de Pirañas. Ed. Menoscuarto, 2012.Carlos Castán (Barcelona, 1960). Licenciado en Filosofía por la Universidad Autónoma deMadrid. Profesor en un Instituto de Enseñanza pública en Zaragoza. Autor de los libros de rela-tos Frío de vivir (Salamandra, 1997), Museo de la soledad (2000, reeditado en Tropo), El aireque me espía (IEA, 2005) y Sólo de lo perdido (Destino, 2008).

Este verano hemos teni-do que ir juntos a la playa.

Nunca olvidaré su cara cuando,en el garaje de casa, le tendí las lla-

ves del coche, como si tal cosa, como siempre,como si todavía estuviésemos viviendo dentro de

ese siempre que se había agotado. Por un momentopensé que iba a derrumbarse de pura gratitud, pero enseguida se recompuso, buscó en la americana sus gafas sol,ajustó asiento y espejos, dejó a mano sus chicles y sus puritosy arrancó el motor mientras yo, con el cinturón desabrocha-do, me iba despidiendo de las cosas y la luz del día, apaga yvámonos, y de un mundo que no era ya el de siempre, cuan-do todo estaba en orden y mi padre telefoneaba desde elotro extremo de una carretera interminable. �


TRAS la muerte de Fedra, nunca pensé en volver a serfeliz. Me levantaba a mediodía, bebía mucho, rellenaba eltiempo. Las tardes se quebraron entre botellas y concur-sos de televisión. A las siete, las paredes del piso se vol-vían una celda insoportable. Entonces bajaba al parque.A esa hora, los gritos de los niños habían cesado y losturistas descansaban en sus hoteles. El bosque se habíaconvertido en una masa apretada de grises y verdes, desombras entrelazadas. Fue precisamente en el laguito deSaint George, a esa hora, donde encontré a Isabel Gadez.Estaba en la orilla. Parecía ida, como idiotizada por lainmóvil superficie del lago. Abajo, a sus pies, se movíanlos barbos, casi deslizándose, como besando el borde desu vestido. El caso es que no se parecía a Fedra, al menosno entonces. Le dije algo, le pregunté algo. No recuerdoexactamente qué, pero nuestra vida, desde ese día, hasido una consecuencia súbita, una apremiante necesi-dad de desdibujar a Fedra, de anular sus espacios, susritos, de olvidar su presencia y llenar sus cajones de pija-mas y sostenes, de objetos que la neutralicen. Es ciertoque con Isabel no ha habido los mismos excesos, perotampoco lo contrario. La nuestra es una felicidad sosteni-da, ardua, que tiene mucho de complaciente. Viéndolaahora en el salón, mientras tatarea esa musiquita de LineRenaud -cuyo título no recuerdo-, reparo en la coinci-dencia. También Fedra, aquella tarde, cantaba la mismacanción. También entonces le pregunté por el título.También ella dejó el aspirador a un lado, se encogió dehombros y brincó al borde de la ventana, "no sé", dijo.Fedra tenía esa maldita costumbre. De un salto se subía

andéndos

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Dos veces Line Renaud Ignacio Ferrando


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andéndos

al ventanal, sacando medio trasero al vacío. Lejos, a suespalda, quedaba Saint George, la masa forestal y ellaguito como una mancha ocre en el centro. Yo le recri-minaba. No me gustaba que lo hiciera. Pero al mismotiempo, ese medio cuerpo rendido al vacío, lo reconoz-co, tenía algo erótico, sublime, la mezcla de ella y el peli-gro, supongo. La tarde en que Fedra murió, el teléfonocomenzó a sonar en ese instante, cuando ella estaba enel quicio imitando a Line Renaud, con el puño cerrado,"quién eres", cantaba, "quién eres". El teléfono sonó dosveces antes de que respondiera. Fedra parecía divertida,echada hacia delante, descalza, cubriéndose las rodillascon el elástico del vestido. Si hubiera sabido en ese ins-tante que segundos después la vería caer al vacío, quellegaría apenas para rozar su mano y verla desprenderse,que sus brazos y sus piernas caerían inarticulados y rotos,flameados por el vestido, hubiera soltado el auricular yhubiera corrido hacia ella. Pero no lo hice. "¿Dígame?",pregunté al teléfono, "¿quién es?". Nadie respondió. Perohabía alguien, estoy seguro, una respiración, un aliento,un hombre expectante al otro lado, "dígame", volví a pre-guntar. Fedra dejó de sonreír, "dime quién eres", siguiócantando, "quién". Y colgué y me acerqué a ella. "Se hanequivocado", dije, pero no se habían equivocado.Probablemente fue entonces cuando Fedra perdió elequilibrio, probablemente, no sé. Ya digo que mi vidacon Isabel Gadez ha sido eso, una duda sistemática con-tra lo que pasó esa tarde, en ese segundo, una ocultacióndeliberada a la que incluso yo, si soy sincero, me sientoajeno.


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andéndos

tw Relato inédito.Ignacio Ferrando (Trubia, Asturias, 1972) ha obtenido numerosos premiosliterarios de prestigio en los últimos años. Es autor de las colecciones de cuen-tos Ceremonias de interior y Sicilia invierno y de la novela Un centímetro demar, Premio Ojo Crítico de RNE y el Premio Ciudad de Irún. Su último libro, dereciente aparición, se titula La piel de los extraños (Menoscuarto, 2012).

Isabel ha dejado el aspirador y está en la ventana, des-calza. El parque queda detrás. El laguito, todo eso. Siguesiendo hermosa. La escena se repite con tal familiaridadque tengo la sensación de viajar en el tiempo, de poderremendar aquí los errores que cometí con Fedra. Melevanto y dejo el periódico y voy hacia ella. Ya se ha enca-ramado a la ventana, ya juzga desmesurada mi preocu-pación de siempre por no repetir lo que hacía mi esposa,sus mohines, sus gestos, sus rutinas, su modo de aproxi-marse, de tocar, de pintarse el esmalte de las uñas con unalgodón entre los dedos. "Estás loco. Eres un excéntrico",dice, "yo no soy ella. Yo soy yo". "No", le digo, "baja del bal-cón ahora mismo". Pero mientras lo hago escucho el telé-fono, una, dos veces, y nos quedamos ahí, yo paralizadopor la similitud de este y aquel jueves, ella no sé, ellaempieza a tatarear otra vez la canción, a competir con lavoz enfisémica de Line Renaud, "dime quién eres, dimequién eres tú". Y descuelgo, y antes de preguntar escu-cho esa respiración agitada, tensa, dos veces, "¿quiénes?", casi propia, "¿qué quieres?".�


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andéntres

TODOS los días, a la misma hora, se escuchaba un grito.Lo oíamos cuando las manecillas del reloj marcaban casi

las doce y el sol incidía en los cristales de los dos edificiosenfrentados que, reflejándose uno en el otro, forman esteangosto callejón.

Un grito. Prolongado, agudo, trémulo. Emitido, quizá, poruna mujer desde cualquier ventana. Aquí, donde todo parecehervir bajo un sol ardiente en invierno y calcinador en verano,que se resiste a resbalar por un cielo tan blanco que oprime,dibujando aristas de penumbra por donde se agitan, lentas ymutiladas, nuestras sombras.

Y lo escuchábamos todos nosotros. Los que no salimos alalboroto de las avenidas, ni a la amplitud de las plazas -con susfuentes y sus bancos-, ni de los parques mullidos, porque nun-ca nos movemos de aquí.

Entonces, todo parecía quedarse inmóvil, como sujeto,apenas, por una cuerda tirante a punto de ceder y romperse.Porque lo único que se agitaba era ese grito. Al igual que unacometa impulsada por el aire, se alzaba desde nuestros oídos,rebotándonos en el pecho y en las sienes, erizándonos el vellode la nuca. Luego, cuando se perdía en el silencio, nos dejabasiempre algo de escozor en la garganta mientras nos pregun-tábamos quién sería la mujer que gritaba.

Se lo preguntaba el anciano entumecido que, a menudo,dormita en su butaca, el adolescente con muletas al quesiempre le sigue un animal lanudo, y la madre, joven y rubia,que acuna a un bebé albino quizá febril. También el barrende-ro demente, sin dedos en una mano, que barre el bordilloestrecho que nos hace las veces de acera. Y el mecánico, deuñas ennegrecidas, que resiste en su taller porque, de vez encuando, algún conductor borracho choca contra la tapia quecierra el callejón.

El callejón del gritoTere Susmozas


Luego, cuando se apagaba el eco de ese chillido, nos mirá-bamos unos a otros -si teníamos cerca alguien a quien mirar-,o hacia los balcones, poniéndonos la mano en la frente comovisera para que no nos deslumbrara el sol siempre a punto delicuarse. Pero nadie vio nunca a la mujer que gritaba. Así quela imaginábamos escondida tras algún toldo amarillento,sofocada en la penumbra ácida del interior de su casa.

Poco a poco, tal vez a causa de la costumbre, hicimos nues-tro el grito.

Porque habituados ya a él, lo esperábamos cada mañana,pendientes del reloj a punto de marcar las doce. Y nos quedá-bamos inmóviles, en la calle o asomados en nuestras venta-nas, como atentos a presenciar un ritual o una ceremonia. Lohacíamos con el mismo respeto que se guarda un minuto desilencio en señal de duelo o protesta. Solidarios, así, con el ala-rido de locura, desesperación o dolor -quién sabe-, de esamujer.

Después, al cesar la reverberación áspera con la que rebo-taba por todo el callejón, arqueábamos las cejas y movíamosapenas los labios, como si tuviéramos intención de preguntaralguna cosa, para luego quedarnos callados.

Callados porque, en este reducto de sombras y calor, nadiese atrevió nunca a cuestionar el significado del grito.

Así hasta que, cierto día, algo hizo que todo se tambaleara.Porque no sólo se escuchó el chillido de esa mujer, como yaesperábamos, sino que al suyo se unió otro más grave, ronco,hiriente. Quizá el grito de un hombre.

Desde entonces, cuando con una leve vibración todo seponía tenso, o resbalaba un poco más ese sol viscoso en elcielo pulcro -ensanchando las esquinas en penumbra-, alcomenzar el grito, de inmediato, se le acoplaba ese otro bra-mido seco, fundiéndose con él. Entonces, todos volvíamos amirar hacia las ventanas, con la certeza de que dos gritossiempre tienen más razón que uno solo.

Luego, como siempre pasa en los espacios pequeños, todopareció fermentar, hinchándose y creciendo.

andéntres

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andéntres

Fue como si nos dejáramos arrastrar.Por eso, una mañana, lo que se escuchó al mediodía, fue

mucho más potente que un grito y otro más que se le suma.Algo tan estremecedor que abrió, con la misma facilidad quese rasga una cortina raída por el sol, una grieta en uno de losedificios que nos cercan, desde sus cimientos hasta el tejado.

Fue el chillido de casi todos nosotros. El del anciano que no se mueve, junto al del adolescente

que no anda, hasta el del barrendero que pule la acera por laque paseamos constreñidos los que aún podemos caminar.Así, cada uno con sus razones, amplificando nuestras vocesencogidas, nos uníamos al grito.

Desde entonces no ha cesado de escucharse, casi unáni-me, todos los días, aquí, en el callejón.�

tw Relato inédito.Tere Susmozas nació en Madrid y es diplomada en Marketing y Publicidad. En 2010publicó en la colección Ellas También Cuentan (Torremozas) tras conseguir accésit enel XXII Premio Ana Mª Matute, y en 2012 en la antología Relatos 03 (Ed. tres rosasamarillas).


dindondin

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Furia

Semana 5 de concurso: 25 de octubre de 2012Ganador: David Botija Ibáñez

De la rutina insípida de su oficina de burócrata quemado; de losrecortes de sueldo; de las deprimentes y reiteradas noticias sobre lacrisis; de las colas en el supermercado; de los atascos en el metro...Estaba tan harto de todo que había tomado una decisión, una aspiri-na, una pistola de fogueo y un taxi.

Entrando con decisión en el banco, sacó su pistola y encañonó alvigilante de seguridad. Éste señaló despectivamente con la cabezahacia la interminable cola de clientes que, a su izquierda, aguardabancon la mano en el bolsillo de la chaqueta y contestó:

-A la cola, como todo el mundo.�

Obsolescencia

Semana 6 de concurso: 8 de noviembre de 2012Ganador: Víctor Lorenzo Cinca

A la cola, como todo el mundo, me ordena la cajera. Miro a mi alre-dedor, ofendido. Estoy solo. Es más, en los pasillos del supermercadono me he cruzado con nadie. Es una broma, pregunto. Qué broma niqué ocho cuartos. Espere su turno y déjese de tonterías, dice mien-tras hace avanzar la cinta sin nada encima. Coloco mi carro vacíodetrás de donde imagino que aguarda el último y me quedo obser-vándola con desconfianza. Cada vez que pasa las manos por delantedel lector, sus labios perfilados se contraen para dejar escapar un sil-bido corto. �

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brevemente


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Locura familiar

Semana 7 de concurso: 15 de noviembre de 2012Ganadora: Mar Horno García

Sus labios perfilados se contraen para dejar escapar un silbidocorto. Parece fortuito pero sabemos que después se pasará un buenrato cantando. Seguimos a lo nuestro. Papá pega una nueva pieza ensu maqueta absurda. Cándida enjuaga cansancio y platos en el frega-dero. Mi hermana perfecciona su maledicencia con la vecina. Yo escri-bo. De pronto se deja oír un trino largo, un gorjeo maravilloso, quie-bros imposibles, floreos, cascabeles, y, como todas las mañanas,vemos salir a mamá volando por la ventana. Volverá al atardecer paradormir en el perchero del dormitorio. Yo quería internarla pero papáfue categórico.

-¿Acaso no quieres ser tú poeta? Déjala a ella que sea pájaro.�

Cosas de niños

Semana 8 de concurso: 22 de noviembre de 2012Ganador: Cayetano Mingorance García

Déjala a ella que sea pájaro, dijo el padre para zanjar la discusiónentre hermanos. Mientras sonaba la alarma del horno, hubo tiemposuficiente para subirse al poyete de la ventana.

-¿Estás lista? -Preguntó a su hermana.-¿Seguro que estas alas de cartón no son muy pequeñas?-¡Salta! Antes de que vuelva papá.�

brevemente

tw Relato finalista de octubre pendiente de publicación y finalistas de noviembre del concurso Relatos en Cadena, organizado por la Cadena SER y Escuela de Escritores. Puedes saber quién ganó y consultar las bases en www.escueladeescritores.com o www.cadenaser.com.


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entrecocheyandén

tw Relatos ganador y finalistas del concurso Entrelíneas, organizado porCuentos para el andén, Metro de Madrid y Escuela de Escritores.

Ganador

Remodelación | Laura Sarrió López

Finalmente, decidieron remodelar todas las líneas de metro y hacer-

las circulares, porque el constante movimiento en curva recordaba a los

viajeros la feliz ingravidez de los tiovivos. �

FinalistaMírame a los ojos | Paloma Díez Temprano

Casi todos los días coincidimos. Nos sincronizamos bastante bien

para no conocernos. Cuando le veo aparecer en el andén disimulo

todo lo que puedo. A veces pienso que se me oye el corazón. Noto su

mirada: profunda, esperanzadora. Me imagino mil situaciones con él

durante el trayecto. Siempre se baja en Gran Vía. Yo continúo un poco

más. Hoy vamos de pie. Se acerca a mí. No puedo respirar. Justo en el

momento que se abren las puertas me susurra "mírame a los ojos". Soy

incapaz. Hubiera adivinado lo de mi vuelta: amo a otro, sin querer,

desde Tribunal. �

FinalistaLa pasajera | Francisco García Oblanca

Juan escuchó la megafonía: "Próxima estación Delicias". Miró el reloj:

"Las nueve, voy bien". En Delicias subió una pasajera, el conductor salió

de su cabina y la besó, después dijo: "Las nueve, vas muy retrasada,

pero no te preocupes, lo arreglaré", regresó a su cabina, el tren arrancó.

Volvió la megafonía: "Próxima estación Delicias". "Es imposible",

pensó Juan "¿Volvemos a Delicias?" Miró el reloj: las ocho y media. "Esto

no puede ser".

El conductor salió de la cabina, besó a la chica: "Ya está arreglado,

adiós mi amor".

Mientras abandonaba el vagón ella dijo: "Cariño eres un sol". �


metroligero - Miguel Ángel Moreno

tw www.sintinta-miguel.blogspot.com

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Está la cosita muy mala...


P- ¿En qué tren estás subido ahora?R- En uno que debe componerse de cuentos diversos, cada cual de un género y de unestilo…Tengo que engancharlos y encarrilarlos. Un trabajo de alta precisión ferro-literaria.P- ¿Cuál es el peor aprieto en el que te has encontrado? R- En la literatura, el día en que un público popularme pidió que le contase el cuento mío que habíasido argumento de una película. Tuve que transfor-mar de repente un cuento literario en uno oral. En lavida, una vez que, cruzando el Atlántico, el piloto nosdijo que había fallado un motor y que teníamos quehacer un aterrizaje de emergencia en las Azores. P- ¿Cuál es la obra literaria con la que más te hasdivertido?R- Los papeles póstumos del club Pickwick, de CharlesDickens, libro muy quijotesco, y Espérame en Siberia,vida mía, de Enrique Jardiel Poncela. En cuanto a misobras, siempre me lo paso bien mientras escribo.P- Completa la frase: Yo para ser feliz… R- Tengo que olvidar esa idea platónica y absoluta dela felicidad que nos ha inculcado la religión.P- Los trenes que se pierden ¿vuelven a pasar? R- Se pierden sobre todo cuando los damos por perdidos. Entonces sí que no vuelven a pasar jamás.P- Lo breve si bueno… R- Nos hace desear que no hubiese sido tan breve.

P- ¿Qué libro te ha marcado? R- Varios que leí de niño, en los que estaba también laherencia del Quijote: Las aventuras de Huckleberry Finn,La vuelta al mundo en 80 días, Kim de la India…ademásde La isla del tesoro, naturalmente… P- ¿Qué libro estás leyendo ahora?R- Una novela, El hombre tranquilo, de Maurice Walsh(Reino de Cordelia); un libro de cuentos, Lazos de sangre, de Lola López Mondéjar (Páginas de Espuma) y un poemario, Canción errónea de AntonioGamoneda (Tusquets). P- Cuéntanos un truco infalible. R- Decir siempre la verdad debería ser decisivo, perovivimos en un mundo donde casi todo se sostieneen la mentira.P- ¿Cuál es la mejor forma de contar un cuento?R- Hacerlo con naturalidad y gracia expresiva: dos cualidades muy escasas, por cierto.P- ¿Un medio de transporte que prefieras? R- En Madrid, el metro; para visitar La Luna o Marte, la nave espacial. P- ¿Hacia dónde te orientas cuando buscas refugio?R- Como el alienígena de E.T.: a mi casa… P- ¿Qué es lo que te gusta de Madrid?R- Que es la ciudad más cosmopolita de España,una especie de "Gran Manzana" donde nadie se siente forastero. �

tw Estos días José María Merino presenta su última novela, El río del Edén, una historia de amor, deslealtad, arrepen-timiento y redención en que la naturaleza es un personaje más. La trama se desarrolla en torno a un padre y su hijodiscapacitado, que caminan hacia la laguna en que verterán las cenizas de la esposa y madre muerta… 23

pormotivosajenos José María Merino 11/12/2012

Decir siempre la verdaddebería ser decisivo


cuentos para el andén nº12

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