litvinova bellesi zabaljauregui-poesía

7/23/2019 Litvinova Bellesi Zabaljauregui-Poesía

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Diana Bellessi, La pequeña Voz del mundo, Buenos Aires, Taurus, 2011



DIANA BELLESSI

Destino

Tablas acosadas por la humedad y el bicho

guardan mi corazón como un lucero

y no me importa la gente ni la plata

sino el crac crac del grillo en la mañanadel silencio, el gallo allá a lo lejos

y ese girar de Talita que busca el sitio

para echarse al sol en el alero

mientras la sombra de papá en su silla

me dice sí y alcanza un mate con

cáscaras de naranja, sí, m'hijita,

cerrá tu vida en este círculo que acaricialos pasos del principio con las huellas

nítidas del final...

La tentación de la luz

Sola, de una colmada soledad

en la noche de abril que empieza

con sus rosas

en el gris del cielo y abre

por un momento la entera luzdel día que va a morir

haciéndome sentir

colmadamente sola

en el sagrado instante

donde este cáliz deja

caer la gota sobre mi bocaque el ansia seca

por los malgastados días

acongoja sin saber por qué

y se abisma en olas

rojas sobre el follajedel arce o el cipréscon esa luz extraña

en la última luz del día

tan única y tan colmadade soledad entre las hojas

como lo estoy yo misma



Cabritas

Así de pronto

y sin que nadie las llamara

las dos cabritas aparecen

correteando al fondo

de la casa con una gracia

imposible de esquivar

una negra y otra blanca

en manchas marrón rojizo

se paran frente a la ventana

y me miran con sus ojos dulces

sus cuernitos

como un retablo medieval

sacado de mi infancia

y me derrito

es de lo único

que quiero hablar

dónde se ha visto

¿cabras en el monte del delta?

si ustedes andan por otros montes carajo!

me peleo así

aunque no puedo

dejar de mirarlasy balamos juntas entre risas

hasta olvidar que yo quería

irme a otra parte

en la poesía

algún corral cerrado

frente al cual la audiencia

me tomara en serio

como toma a los jóvenes

y a los maestros y no

andar topándonosy cayendo sobre el pasto

en vueltas de carnero

con estas cabritas jóvenes

y hermosas mientras sale el sol y trinan

las ranas en la zanjacomo trinan pájaros palabrasllevados por el viento sur

que despeja las nubes

mientras todo baila



Ekstasis

Moverme en lo abierto

como lo hace el cazador

bañar y silbar como el viento

en lo abierto

como la roca en el torrente y la piedra

en el granizo y el mosquito

con sus ojos abiertos

solamente a ello y nada más

en lo abiertode una forma impensada

sin ver

ya nada, ya nada



NATALIA LITVINOVA

AULLAR COMO QUIEN

Me fue dado el don de adentrarme en lo lejano.

Mas no el de retornar.

No es el abedul. Soy yo quien se estremece bajo su piel.

Volver en ruso no es lo mismo que en castellano.

Volver en los dos idiomas.

Doblemente imposible.

UNA MUERTE CLARA

Nunca vi una muerte tan transparente, junto a mi ventana,

entre las ramas de los abedules.

Nunca vi una muerte tan desamparada, robando cobijo

a los niños gitanos ante la caída de un filo de nieve.

Nunca vi una muerte que, sin pronunciar nombre alguno,abrazara cualquier cuerpo, con minuciosa suavidad.

Nunca volví a ver una muerte tan clara,

como aquel septiembre del año invisible,

cuando la patria

se extinguía

como un animal preciado,

y sólo yo lo supe.

El día que nací

recuerdo el día que nací.

llovía y los árboles soltaban todos sus frutos, la fertilidad

de los ríos era capaz de matarnos.

recuerdo el día que nací.

tenía los ojos ciegos, la boca muda y el alma intocable.

mi padre me prestó su mano para que yo no supiera

qué hacer con ella.

amo las manos de mi padre, origen de toda creación

y de la fe.

recuerdo los abismos del vacío, los límites, el calor

del alba sobre mi nuevo rostro.

mis manos extendidas al no saber.



tus ojos se han vuelto mi cenicero

días y noches te he escrito, la primera frase era no existe Rusia, París

no existe.

manos se vuelven más y más invisibles, besarte es besar una pared

en blanco,

y no nos hemos besado.

miro este cuerpo tan cuerpo, cuántos lo han amado (¿quién podría

amar

un cuerpo perdido?), cuántos inviernos prematuros festejaron en su

vientre.

al margen de esta hoja se escribe mi vida, y se asusta y se intenta

poesía,se intenta verso claro que fracasa y se vuelve cuerpo.

leo el testamento de Kafka como única carta de amor. pronto en

París caerá

la nieve. en Rusia también, otra nieve. vendrá la primavera por

vientre.

los que me han amado intentarán volver a mí por la fuerza.

querido, tus ojos se han vuelto mi cenicero. besarte es besar la

desventaja

del tiempo.

leo el testamento de Kafka, lo único que me queda.

mientras, regresan tranquilos los que me quieren santa y desnuda.

versos que le faltan a la nieve

miro mis versos, la parte peligrosa de la nieve,

copos blanquecinos que lentos caen

y se adhieren a mis extremidades transparentes.

miro estos versos que le faltan a la nieve,

banderas de aliento de los hombres que marcharon al vacío.



HORACIO ZABALJAUREGUI

Yo era el forastero cada verano.Llegaba en el tren del sábado por la madrugada.

Me sabía el hijo pródigo.

Había nacido en una casa con palmeras en el fondo, yuyales.

Ahí perdí un anillo, algunos lo buscaron…

Alguien dijo “ojalá”

El episodio se estampó en la cera fresca, tersa.

El primer anillo del tronco,

el corazón de la memoria.

Allá esplende todavía como un ave insomne;

yo era el forastero, de otro pozo.

Llegaba con el verano por delante

como un cuaderno de cien hojas sin usar. Un mantra, la delantera de un equipo de fútbol.

Había atravesado la noche, alguna vez en pullman;

las ventanillas herméticas no dejaban entrar la tierra ni los panaderos

como en primera:

se podía ir al vagón comedor.

Entre chirridos el tren paraba en cada estación como si lo tiraran

caballos.

Buscaba el cartel indicador apenas iluminado por un foco

bamboleante:Suipacha, Chivilcoy, Bragado, la mitad de la noche, lo que falta,

ciudades con antenas de televisión todavía.

Mitad del camino, cambio de locomotora,

cabeceo, abro los ojos

el mismo cartel,

lo que falta.

El guarda anuncia cada estación, a la llanura oscura

como un vendedor ambulante,

a unos guitarreros en el corredor donde suena un acordeón.“¿A qué hora llega a América”?

Lo que falta, forastero para volver…

Un mapa de la noche llanura oscura.

En algún punto escucho el conjuro:

“Próxima Tejedor”.

Clarea entonces,

atrás Timote, Olascoaga, Mechita.

Entumecido y mal dormido.

Rompe la luz;

girasol y playones de verde con vacas pastando.

Me alisto para el tramo final:

Colonia Seré Cerrito América.

Al alba con la fresca.

el pródigo busca en la distanciael campanario de la iglesia.

Me apeo con la valija.

Por fin,

veo el cartel de madera en el vagón:

destino final Arizona, San Luis,

Toay, La Pampa:

imaginarios fascinantes

donde encandila exóticala lejanía,

los pagos del desierto.

Non plus ultra de las vías y del mundo:

así comienza el verano,

mi western.



Morgana

Morgana, la labradora negra arrastra las patas como horquetas,la osamenta desvencijada;

ya no recupera, no trae de vuelta

presas, palos, botellas de plástico,

vaya a saber qué.

Presa ella en una jaula de niebla, se le borronea el mundo,

entumecido el impulso, el ímpetu, se pierde

del agua,

su ascendente.

Pero la retriever azabache

teje y traza el surco

que me lleva a la estampida del verano,

la transparencia remota

cegadora de ninfas aparecidas

y el tótem del estío

ardiendo.Entonces Pepa, mi abuela, se lava la cabeza.

Se hace dos trenzas

y antes de que se armen en rodete,

descienden sobre sus hombros.

Su aspecto rejuvenece;

Pepa cuelga el batón del alambre.

Las gallinas miran desencajadas con los picos abiertos:

es la luz mala de la siesta;no la fría, fosforescente, mala luz lunar

de los aparecidos de los huesos,

los locos solos.

Esta calcina

encandila y enciende las avispas;

Pepa mira el laurel con los ojos entrecerrados sin gafas.

Le pido a la perra negra que recupere la estampa,

el diorama que iluminan los estambres de la lámpara.

La linterna mágica,las sábanas inmóviles, telones del verano.

Le grito: “traé!”

Vieja y todo,

me mira como nadie más sabe, castañetea los dientes,

y trae;

labra el rastro con el hocico frío y húmedo.

En una sonda de luz, entre los lienzos del tiempo,

a través de vaya a saber qué aguas…

-¿Estará Apolo en el cielo de América encegueciendo ninfas avispas

y pitonisas y al indio que pasa golpeando el bastón blanco en la

puerta del zaguán?-

Pura manía a ojo

recupera para mí,

a Pepa que se atreve en esta hora, la de desfallecer a la sombra

y trae:el espinazo de la imagen,

bordado en la tela de luz del bastidor del tiempo.

Entonces ahora, pero ahí

Pepa como la Aleta del príncipe Valiente se hace las trenzas

entrecierra los ojos miopes y me saluda sonriendo;

a mí,

que la miro desde la penumbra;

recién levantado, un aparecido del sopor,haciendo pie en la radiación de la vigilia.

Santa Bárbara Esa noche sacamos las sillas a la vereda.

Como todas las noches.



La respiración calcinada.

Los cascarudos hacen pogo bajo los faroles.Cientos.

Las familias en auto

salen a dar una vuelta:

el saludo desganado, desde la puerta

mascullado apenas el nombre del paseante.

Días de bochorno y seca.

Las gallinas con los picos abiertos y el ojo de miel,

desencajado.El viento norte levanta polvo radioactivo.

No se apura el resto de cerveza;

queda tibia en el fondo del vaso.

Sacamos las sillas a la vereda

pero no hay fresca.

Habrá tormenta,

será inolvidable:“Santa Bárbara, bendita

que en el cielo estás escrita “

se persigna mi tía.

Súbitas sierpes de luz

en la bóveda de la noche:

estampados

sobrenaturales

en el recuerdo.El agua no llega

y la sequía raspa el aire inmóvil.

Que no llegue por ahora;

que se resquebraje el cielo,

fulminado.

Que se astille en un laberinto de relámpagos

(La iglesia, está a la vuelta, tiene pararrayos.)

Los truenos rezagados

empiezan a templar el parche por el oeste.Yo sabía que primero era la luz

y después, la garganta tonante del cielo.

De pronto un relámpago

dibuja mi sombra contra la pared.

Mis tías invocan a Dios

y entran las sillas.

“Dios se agarró flor de tranca”, pienso,

pero no lo digo:susceptibles si los hay,

los creyentes.

“No voy a entrar”, digo

fascinado;

voy a ver para encofrar

esta corona de luz,

virulentaque a mano alzada

labra Santa Bárbara.

Líneas en la entraña oscura

del verano,

lo que queda

en la red del sueño.

Al fin de la noche,

los desfiladeros de la lluvia,su piadoso manto,

animarán

la fiesta de las ranas.



NATALIA LITVINOVA nació en Gómel, Bielorrusia, en septiembre de 1986. Actualmente reside en Argentina. Es poeta y traductora de poetas rusos. Publicó: Esteparia (Ediciones del Dock, 2010), reeditado en el año 2013 en España, Uruguay y en Córdoba; Balbuceo de la noche(Melón editora, 2012); Grieta (Gog y Magog ediciones, 2012); Rocío animal (La Pulga Renga, 2013); Todo ajeno (2013) publicado en Argentina(Melón Editora) y en España (Vaso roto), y Cuerpos textualizados (Letra viva, 2014) escrito en coautoría con Javier Galarza. Compiló y tradujolas antologías El ruido de la existencia (Editorial Leviatán, 2013) de los poetas rusos Vladislav Jodasevich y Serguéi Esénin, y El espejo

equivocado (Melón editora, 2013) de Cherubina de Gabriak. Con el poeta Javier Galarza dio cursos en la Fundación Centro PsicoanalíticoArgentino y actualmente dictan juntos talleres presenciales y virtuales acerca de la historia de la poesía y la producción de textos. Dirige lacolección de traducciones de Melón editora y coordina la sección dedicada a las letras argentinas de la Revista Ombligo.

HORACIO ZABALJAUREGUI. nació en América (Buenos Aires, Argentina), en 1955. Publicó los libros de poemas: Fragmentos órficos

(Último Reino, 1980), Fondo blanco (U. R., 1989) , La última estación del mundo (bajo la luna nueva, 2001). Querella, (bajo la Luna, 2006).En preparación: América (Bajo la Luna, 2014).Perteneció al consejo de redacción de la revista Ultimo Reino. Es licenciado en Letras graduadoen la Universidad de Buenos Aires y fue compilador y prologuista de Relámpagos de lo invisible, el volumen que recoge la obra de Olga Orozco,

publicado por el Fondo de Cultura Económica en 1998.

http://www.bajolaluna.com/bajo%20la%20luna%202/zabaljauregui%201.html

http://www.bajolaluna.com/bajo%20la%20luna%202/zabaljauregui%201.html

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